Un trocito de felicidad

Un trocito de felicidad

Lola abrió con cuidado la puerta del cuarto de su hija y se asomó dentro. La pequeña Marisol estaba sentada en la cama, absorta en sus cosas, revisando con seriedad sus juguetes. El corazón de la madre se encogió. Hoy era un día especial: el cumpleaños de su hija. Pero por dentro sentía un peso, como si tuviera una piedra clavada en el pecho. Se esforzó en poner la mejor de sus sonrisas y preguntó, fingiendo ánimo:

¿Marisol, cielo, ya has decidido con qué vestido vas a recibir a tus amigos?

La niña cobró vida al instante. Saltó de la cama con los ojos brillantes y, en un movimiento ágil, rescató de una butaca su precioso vestido rosa de tul, con una falda que casi parecía flotar en sus manitas. Abrazando el vestido, Marisol exclamó con admiración:

¡Con el rosa! ¡La abuela dice que es como de princesa de verdad!

Lola asintió, distraída, mientras se arreglaba un mechón de pelo. Quería compartir la alegría de su hija, pero su mente se empeñaba en arrastrarla de nuevo a la tarde anterior. Otra vez le venían, una y otra vez, las palabras frías y tajantes de Santiago: Voy a pedir el divorcio. Y no quiero volver a verla.

Marisol, ajena al remolino interno de su madre, giró sobre sí misma, imaginando cómo quedaría con su vestido de fiesta. De pronto se detuvo, miró a su madre con esos enormes ojos grises llenos de esperanza:

Mamá, ¿papá vendrá?

Lola sintió cómo la garganta se le cerraba. Tragó saliva, buscando un modo de decir algo que no rompiera del todo ese corazóncito. ¿Cómo explicarle a una niña de cinco años que aquel hombre que ayer se reía mientras la lanzaba al aire, hoy había decidido borrarles de su vida? Que las promesas no siempre duran tanto como la sonrisa con que se hacen.

Papá está muy liado trabajando consiguió decir, esforzándose para que la voz sonara firme. Pero te quiere muchísimo, de verdad.

Marisol bajó el vestido lentamente. Sus hombros cayeron y en sus ojos cruzó una sombra de decepción. Murmuró, mirando a un punto indeterminado de la pared:

Me dijo que iba a ver el baile del cisne

Tocaron el timbre y Lola se sobresaltó sin querer. Estaba en la mesa, revisando que todo estuviera listo para la merienda, cuando el sonido le cortó el aire. Fuera ya caía la tarde, y la casa empezaba a llenarse de voces: compañeros de trabajo de Lola con sus hijos, la vecina y su nieta, algún que otro primo lejano.

Lola se arregló el pelo, acarició su falda de gala, respiró hondo para calmar la ansiedad y fue a la puerta. Quería que Marisol recordara este cumpleaños como algo bonito, como una de esas fiestas llenas de cariño y risas.

Santiago apareció finalmente. Para entonces ya había tarta en la mesa, la casa olía a bizcocho y a fruta fresca, y los niños Marisol y sus amigas armaban jaleo en el salón, con carcajadas a cada minuto. Él entró sin llamar, enfundado en un traje demasiado caro para la ocasión, con esa mirada fría y distante de quien asiste a una reunión de trabajo y no a una fiesta infantil.

¿Qué, la fiesta a tope? soltó, seco, cortando el ambiente cálido que flotaba en la casa como una navaja.

Lola se quedó a medias de colocar una bandeja de pastelitos. No le dio tiempo ni a decir palabra: tía Manuela, la entrañable amiga de la familia, se levantó, animadísima, y gritó:

¡Santi! ¡Ya era hora! Venga, prueba la tarta que la ha hecho Lola con sus manitas.

Pero Santiago ni caso. Sin mirar siquiera a la mujer, atravesó el salón hasta Marisol, que en su vestido rosa, desbordante de felicidad, enseñaba a sus amigas los pasos que había aprendido para el festival del cole. Marisol se paralizó al verlo, los ojos le brillaron.

¡Papá, mira cómo bailo! empezó ella, levantando los brazos como alas de cisne.

Pero Santiago, en vez de responder, soltó alto y claro:

Voy a pedir el divorcio. Y no quiero verte más. No me llames papá nunca más.

El silencio cayó de golpe, como una manta húmeda. Alguien se quedó boquiabierto, otro fingió brujulear con el mantel, alguien se puso a mirar las fotos de la pared. Marisol se quedó quieta en medio del salón, los brazos le cayeron, el vestido arrugado entre sus deditos.

Papá susurró, completamente perdida. Y el corazón de Lola se partió en dos.

Está decidido zanjó Santiago, ni siquiera mirando a su hija. Giró para irse, como si le diera igual la fiesta, los invitados y esa niña que llevaba todo el día esperándole.

Lola fue detrás, olvidando todo: fiesta, tarta, mundo. Lo alcanzó en el recibidor y le sujetó de la manga:

¿Pero cómo puedes? ¡Tiene cinco años! ¡¡Es SU DÍA!! su voz temblaba, pero le ponía coraje, aunque por dentro estuviera rota.

Y yo tengo treinta y cinco contestó él, sin una pizca de remordimiento. Estoy harto. Tú, la casa, la niña Ya no aguanto más. Pronto tendré una familia de verdad.

La puerta se cerró de un portazo. Quedó el eco. Los invitados se miraban de reojo, algunos murmuraban excusas sobre asuntos urgentes, otros se apresuraban a calzarse y no cruzar la mirada con Lola.

Marisol seguía de pie en el centro, con el vestido rosa apretado contra el pecho. Terminó sentándose en el suelo, acurrucada en la tela, y lloró bajito, sin gritos ni sollozos, sólo lágrimas rodando lentamente por las mejillas

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Los primeros meses después de la marcha de Santiago, Lola los vivió como un alma en pena, atrapada en un bucle donde cada día era igual que el anterior. Había pasado años de ama de casa por sugerencia insistente de su marido, que repetía que así el hogar sería un verdadero nido y ahora ese nido se resquebrajaba a ojos vistas.

El trabajo llegó casi por casualidad, como si el destino le tendiera una mano en el mejor momento. Un nuevo comercio de ropa abría en un centro comercial cerca de casa, y Lola, tras remozar su vetusto currículum de hacía más de diez años, se animó por fin a entregarlo. La encargada, una mujer joven y risueña, revisó sus papeles, la miró unos segundos y dijo:

Tienes experiencia, y buena presencia. Te probamos un mes, ¿vale?

Lola asintió, conteniendo el temblor interior. Ni en sueños pensó que todo saldría tan deprisa. El primer mes fue agotador: aprender los productos, familiarizarse con la caja, tratar con clientes No tardó en hacerlo rutina. Eso de sonreír aunque el alma tenga goteras, fue adquiriéndolo día a día. El sueldo era muy justito, apenas cubría lo básico, pero por fin algo tenía: un asidero para empezar de nuevo.

Lo del colegio infantil fue otro vía crucis. No había plazas. Lola recorría oficinas, rellenaba formularios, suplicaba explicando su caso: madre sola, necesidad urgente. No se rindió, pese a que cada cita le chupaba la energía. Al final, lo consiguió: una plaza en la clase con horario extendido. Clave, porque así podía ir a recoger a Marisol sin correr ni temer que la niña aguardara sola.

Una noche, mientras arropaba a Marisol, la niña musitó, como quien dice un secreto al oído de la almohada:

Mamá, ¿papá nos ha abandonado?

Lola se quedó helada. ¿Cómo contestar? ¿Le decía la verdad y la hería más? ¿Edulcoraba la historia y le mentía? Dudó, buscando palabras que no fuesen puñales ni tampoco engaños.

Papá no puede estar ahora con nosotras alcanzó a murmurar, procurando mantenerse serena. Le acarició el pelo con ternura, notando el calor de la cabeza, como si pudiera protegerla con una caricia. Pero eso no significa que no te quiera.

Marisol guardó silencio. Tras un rato, susurró, ya casi dormida:

Yo sí le quiero.

El corazón de Lola se encogió. No respondió nada; sólo acomodó la sábana bajo los brazos de la niña y ajustó la almohada. Salió suave, sin hacer ruido.

En la cocina se dejó caer en una silla. Apoyó los codos en la mesa y, por fin, dejó salir las lágrimas en silencio. Luces de ciudad parpadeaban tras la ventana, el rumor lejano del tráfico la acompañaba, pero aquel rincón era sólo suyo y de su dolor. Nadie la interrumpía ni la animaba.

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Poco después Santiago reclamó la mitad de los bienes. Llegó la noticia en un sobre con membrete serio: la vivienda, adquirida en matrimonio, debía dividirse por ley.

Eso no tenía arreglo casero, así que buscó asesoría. Dio con un abogado recomendado por conocidos, un tipo serio pero tranquilo. Revisó los documentos, se frotó el puente de la nariz y resumió:

Por ley, a medias. O le compra el otro su parte, o venden y reparten el dinero.

Lola hizo números mentales con sus ahorros. El resultado era de risa comparado con el valor de media casa. Llamó a primos lejanos, pidió favores Algunos ayudaron, otros no tanto. Pero la suma seguía sin llegar.

Vended le aconsejó el abogado viendo su cara. Al menos podrás hacerte con algo. Si no, os quedáis en la calle.

La venta fue más rápida de lo esperado. Un agente encontró compradores al poco: la casa estaba bien situada y se vendió fácil. Tocó decidir: o compraba un zulo en las afueras, o alquilaba algo digno.

Optó por alquiler. Después de buscar mucho, halló una casita modesta en un barrio tranquilo, con un pequeño jardincito. La casera, una señora de pelo blanco y aire de abuela, la escuchó con paciencia, negó con la cabeza y dijo:

Pagas a tiempo y aquí puedes estar todo el tiempo que quieras. Yo no ando echando gente, hija.

La mudanza fue de lo más surrealista. Lola corría de la vivienda vieja a la nueva, embalando trastos y lidiando con los de la mudanza. Marisol la miraba en silencio, sentada en una caja, abrazándose las rodillas. En un descanso, cuando ya casi todo estaba en el nuevo salón, la niña soltó:

¿Y mi cuarto rosa?

La frase le dolió a Lola peor que cualquier reproche. Se agachó, abrazó a su hija y fingió optimismo:

Lo haremos juntas. Ya verás.

Y lo hicieron. Con los ahorros justitos compraron pintura rosa clarito, papel pintado de mariposas y una cama con dosel barato. Lola, aunque agotada, se esmeró pintando paredes y recortando detalles. Cada noche, una taza de té y un puñado de galletas, y a soñar con lo bonito que quedaría todo.

Poco a poco el cuarto cobró vida. Las mariposas casi revoloteaban, el rosa envolvía la estancia, la cama se transformó en trono de cuento. Marisol correteaba feliz imaginando que era princesa. Lola la miraba y por primera vez en meses sintió un poco de esperanza: tal vez podrían salir adelante.

El segundo trabajo llegó por casualidad. En el mismo centro comercial donde era dependienta, abrieron una nueva cafetería. Los primeros días, Lola sólo pasaba por delante, reparando en la cola y el buen rollo de los baristas.

Un día, al recoger un té después del turno, ayudó casi sin querer a una barista atascada con un pedido complicado. Lola, curtida en mil líos de clientes, le explicó paso a paso cómo organizarse. La clienta se fue contenta, la barista suspiró aliviada y le dio las gracias.

Al día siguiente, el dueño se le acercó. Se presentó, le agradeció la ayuda y fue franco:

¿Te animas a sustituir alguna tarde? Son tres horitas, de seis a nueve. Pagan un pelín mejor que en tienda. Y puedes traer a la niña, tenemos zona infantil, los hijos del personal pueden quedarse allí gratis. ¿Qué me dices?

Lola dudó medio segundo. Tiempo no tenía, pero dinero tampoco. Se vio comprando fruta fresca a Marisol, algún caprichillo para invierno, ahorrando aunque fuera poco y aceptó.

A partir de ahí, sus días se convirtieron en un maratón. Se levantaba a las seis, dejaba lista a Marisol para el cole, y al trabajo. Después de ocho horas, media hora para comer, recoger a la niña y a la cafetería. Entre el aroma del café y el barullo de la gente, aprendía recetas y atendía a clientes. Volvían a casa ya de noche cerrada, tan cansada que muchos días se quedaba traspuesta en el sofá.

Una mañana, Marisol, ya lista para el cole, se le acercó, la tapó con una manta y le susurró, acariciándole el hombro:

Mamá, estás cansada.

Lola sonrió medio dormida y le apretó la mano. Se prometió seguir luchando. Por Marisol, valía todo el esfuerzo.

El dinero de la venta de la casa no lo gastó a lo loco. Lo metió en una cuenta con intereses mensuales. No era gran cosa, pero le daba cierta seguridad: si había que reponer la lavadora, comprar zapatos nuevos o pagar un médico, tendría respaldo.

Una tarde, al recoger a Marisol del cole infantil, vio a un hombre esperando a su hijo. Cuando Marisol vino corriendo, él se acercó con una sonrisa amable:

¿Eres la madre de Marisol? Mi hijo, Rubén, está en la misma clase. Yo soy Álvaro.

Lola respondió ella, mientras en la cabeza seguía repasando la lista de cosas pendientes.

Veo que también vas sola, añadió Álvaro, sin doblez. Si alguna vez necesitas que os acerque tengo coche.

Lola agradeció y rechazó con cortesía. No estaba para favores ni compromisos extraños.

Pero una semana después, llovía a cántaros, y el autobús se averió. Lola, empapada, la niña tiritando a su lado, veía pasar el tiempo y nada de autobuses. Justo entonces, el coche de Álvaro se detuvo junto a ellas.

Venga, subid. Que os vais a constipar así, mujer.

Esta vez Lola aceptó. Puso a Marisol detrás, ella delante. En el interior, el calor y el olor a café los envolvieron como una manta. Marisol, primero tímida, pronto se distrajo con las figuras colgadas del retrovisor.

Gracias, de verdad susurró Lola mirando la lluvia tras el cristal. Hoy sin ti no llegábamos a casa secas.

No es nada. En días así, nos tenemos que ayudar unos a otros.

Álvaro no era de hablar mucho, pero transmitía calma. Su hijo Rubén, en la parte de atrás, le narraba a Marisol sus hazañas con dinosaurios y superhéroes. Tras dejar a Marisol y Lola en su portal, Álvaro la miró sin falsos halagos:

Debe de ser duro dijo, casi en un susurro.

Lola se encogió de hombros. No hacía falta explicar, y él no preguntó más. Tampoco buscaba compasión. Sólo lo dijo porque lo comprendía.

Así empezaron a coincidir a menudo: en el colegio, en la frutería, en el parque. Al principio las charlas eran superficiales; conversación trivial sobre niños, la lluvia o los dibujos animados del momento. Pero poco a poco Lola dejó de poner muros. Álvaro nunca se mostraba invasivo, pero ofrecía ayuda: cargar las bolsas, recoger a Marisol si ella se retrasaba en el trabajo

Durante un tiempo Lola se negó. Una vocecilla le decía que debía ser autosuficiente, que esto era parte de su misión. Pero un día, agotada y con la hora encima, aceptó la oferta para recoger a Marisol. Y a partir de entonces, las cosas fueron más fáciles. No porque Lola hubiera cambiado de idea sobre la independencia, sino porque la ayuda de Álvaro era, sencillamente, útil y normal.

Un día, paseando por el Retiro, los niños saltando entre hojas secas, Álvaro le dijo:

No tienes por qué cargar con todo tú sola. A veces hay que dejarse ayudar

Lola lo miró y sintió, por primera vez en mucho tiempo, que no estaba sola en su batalla. Que había gente que sabía lo que significaba afrontar la maternidad sin red, y que podían estar ahí, sin hacer mucha pregunta.

Los niños, por su parte, enseguida congeniaron. Pronto pasaban las tardes construyendo castillos en el parque, jugando a indios y vaqueros o inventando mil historias.

Lola y Álvaro solían sentarse en un banco, compartir termos de café y confidencias a ritmo pausado. No había discursos existenciales, sólo la complicidad de quien comparte un cansancio parecido.

Una tarde, ya bailando la sombra del atardecer, Álvaro se detuvo un instante y mirando a Lola le confesó:

Yo pensaba que no podría volver a querer a nadie. Pero luego te encontré a ti. Eres fuerte pero también se te ve frágil por dentro.

A Lola le pilló el comentario a contrapié. No supo qué contestar; sólo bajó los ojos, pero se sintió un poco más cálida por dentro, como si le hubieran encendido una luz.

El tiempo fue pasando y sus vidas se entrelazaron más: conversaciones largas, apoyos pequeños, ayuda mutua. Sin presiones, sin grandes gestos, simplemente estando.

A los seis meses, decidieron mudarse juntos a la casa de Álvaro: piso amplio, techos altos y, lo mejor, dos cuartos muy luminosos para los niños. Álvaro se puso manos a la obra: pintó paredes, montó camas, colgó estanterías, arregló el jardín. Lo hizo despacio pero con ilusión, para que Marisol y Rubén tuvieran su espacio propio.

El día que terminaron la mudanza, se paró en mitad del salón, los reunió a las dos y proclamó con voz firme:

Ahora esta es vuestra casa.

Marisol, fascinada con su cuarto nuevo, se giró de pronto y dijo mirando a Álvaro:

Papá.

La palabra le pilló descolocado pero, tras una pausa, le brillaron los ojos. Se arrodilló ante Marisol y le preguntó con una sonrisa tímida:

¿Seguro? ¿Te apetece que te llame mi hija?

Sí respondió Marisol con seguridad.

Álvaro la abrazó fuerte. Y luego a Lola. Se quedaron un instante los tres quietos, en ese abrazo cálido, mientras del piso salía olor a pintura y las últimas luces del día entraban por la ventana. Ahora sí, estaban en casa.

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Tres años después reapareció Santiago. Para entonces, Lola ya casi había logrado desterrar los recuerdos de él. Un día cualquiera, le llegó un mensaje de un número desconocido: Tenemos que hablar. ¿Nos vemos en aquel café del parque?.

Estuvo un rato dudando antes de contestar. Finalmente, escribió: Vale. A las tres.

Acudió antes de hora, escogió una mesa discreta y pidió un café. Apenas reconoció a Santiago cuando apareció: más delgado, más canas, menos brío en la mirada. Saludó sin entusiasmo, se sentó delante, como un actor incómodo en el escenario de su propio drama.

Santiago removía las manos y no encontraba postura. Miraba el suelo, la carta, el techo, cualquier cosa menos a los ojos de Lola.

He estado pensando mucho Quizá nos precipitamos.

Lola apartó la taza, dejando espacio entre ellos:

¿Precipitados? El día que le rompiste el corazón a Marisol delante de todos no parecía que tuvieras dudas.

Me equivoqué. La otra mujer Me dejó sin nada, se quedó hasta con el coche. Cuando acabó el dinero, ni adiós.

¿Y vienes a buscar la opción segura? replicó Lola, calmada. ¿A mí, a la que podías dejar sin mirar atrás? ¿Y ahora que todo te va mal vuelves?

Santiago torció el gesto:

Siempre fuiste tan dura Yo también me sentía solo. Es que no supiste valorar lo que hacía.

Lola sintió una oleada de rabia a punto de desbordarse, pero la contuvo a duras penas.

¿No valoré? Dejé mi trabajo, monté el hogar Siempre intenté que estuvieras bien.

Se calló. Ni explicación ni detalles. ¿Para qué? A esas alturas no tenía sentido justificar nada.

Bueno, cambió de tono. Ahora estoy bien. Tengo una familia. Un marido que nos cuida a mí y a Marisol. Tengo una casa donde me esperan. No pienso cambiarlo sólo porque tú te hayas arrepentido ahora.

Santiago se levantó bruscamente, al borde de una rabieta infantil, la cara roja de rabia o quizás de vergüenza. Dudó si contestar, tragó saliva y dijo medio gruñendo:

¿Eres feliz con ese conductor de ambulancia? Lo haces para fastidiarme. Nunca me has querido de verdad.

Lola ni se inmutó. Siguió sentada, erguida, serena.

¿Por qué tenía que esperarte? Fuiste tú quien me abandonó, tú quien buscó otra, tú quien me echó a la calle con Marisol. ¿Esperabas realmente que me quedara ahí, suspirando por ti?

Santiago amagó un paso, pero no dijo ya nada. Dio media vuelta, casi atropellando la puerta. Desde la acera, se giró para lanzar una última andanada:

Te arrepentirás.

Lola no contestó. Vio cómo se perdía entre la gente y, por dentro, no sintió ni dolor ni remordimiento. Sólo alivio, el dulce alivio de notar cómo el pasado por fin deja de apretar la garganta.

Bebió el último sorbo de café, ya frío. No sabía a mucho, pero daba igual. En casa la esperaban Marisol y Álvaro, y tras el ventanal brillaba un sol resuelto, anunciando una tarde perfectamente normal, tranquilamente feliz.

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Al llegar a casa le dieron la bienvenida el jaleo y las risas más cálidos imaginables. Marisol y Rubén corrían por el salón jugando a pillar, los dos gritando como locos. La alegría llenaba la estancia como un perfume imposible de igualar.

Álvaro leía el periódico en el sofá, fingiendo mucho interés, aunque sus ojos se le escapaban cada dos por tres para no perder de vista a los niños.

¡Mamá ha vuelto! chilló Marisol, lanzándose a abrazarla por las piernas. ¡Rubén y yo hemos hecho un castillo de cojines! Ven a verlo, ¡es enorme!

Rubén se unió enseguida:

¡Yo fui el guardián! Nadie podía entrar.

Lola sonrió de veras por primera vez en mucho tiempo. Les acarició la cabeza a ambos.

Ya lo veo Pero a ese castillo le falta una bandera. ¿La hacemos juntos?

Y los niños salieron disparados a buscar papel y rotuladores. Lola pudo entonces mirar a Álvaro, que se había levantado despacio.

¿Tienes un minuto? le pidió bajito.

Se refugiaron en la cocina. Álvaro puso el hervidor de agua, lo quitó enseguida, y después se giró hacia ella con ese aire calmado de siempre.

¿Todo bien? preguntó, con candidez.

Lola asintió, aunque le temblaban un poco los labios. Tocaba sincerarse:

Vino Santiago. Quería volver.

Álvaro ni se sorprendió. Ni rastro de celos absurdos. La abrazó, le hizo sentir segura. Entonces preguntó, suave:

¿Y tú qué le dijiste?

Que soy feliz. Que tengo una familia. Que no pienso cambiarlo respondió Lola, más firme de lo que nunca habría sospechado.

Álvaro sonrió, y como tantas veces, le besó la coronilla.

Así me gusta. Porque es verdad.

En el salón, los niños gritaban: el castillo, evidentemente, se había venido abajo. Lola se echó a reír mientras los escuchaba.

Vamos, que nos dejan el piso bajo mínimos.

En cinco minutos estaban otra vez todos en el suelo, coleccionando cojines y bandera de papel en mano. Lola y Álvaro se miraron y se dieron cuenta, sin palabras, de que en lo sencillo está la felicidad.

Esa noche, cuando los niños avanzaban sigilosamente hacia el mundo de los sueños, Lola y Álvaro se acomodaron en el sofá. Ella se recostó sobre él, cerrando los ojos, empapándose de la calidez de ese pequeño hogar tan costoso de conquistar y tan lleno de luz.

¿Sabes? susurró Lola. Cuando me quedé sola pensé que todo se venía abajo. Imaginaba a Marisol y a mí sobreviviendo a duras penas, renunciando a todo, día tras día en lucha.

Pero no se cayó la interrumpió Álvaro, suave. Porque eres fuerte. Y porque ahora somos un equipo.

Lola esbozó una sonrisa. Luego lo miró, agradecida, mitad nostálgica y mitad incrédula.

¿Y si aquel día no hubiera aceptado que nos llevases en coche? ¿Si me hubiese empeñado en seguir sola?

Álvaro se quedó unos segundos pensativo. Contempló la ventana, la ciudad iluminada y la luna bañando la sala con su resplandor tenue.

Pues la vida habría encontrado otro modo de cruzarnos dijo al fin, mirándola. Es imposible que no acabáramos juntos. Hay cosas que tienen que pasar.

Lola no era dada a la filosofía, pero esta vez sí lo sintió: todos los giros del camino la habían traído justo aquí: ese sofá, esa casa, ese hombre y esos niños. El lugar más seguro del mundo.

La luna seguía brillando fuera, la ciudad murmuraba en la distancia, pero dentro de ese rincón sólo había calma y una felicidad serena. Álvaro la abrazó un poco más fuerte, y Lola se pegó aún más, dejando atrás cualquier sombra de preocupación.

Esto sí, esto es mi presente pensó Lola, cerrando los ojos. Era cierto, sin grandilocuencias: al fin había encontrado su sitio, su gente, su pequeño, pero auténtico, trocito de felicidad.