MagistrUm

En el umbral esperaba un desconocido. Desde el instituto, Víctor estuvo enamorado de Juana. Le escribía notas y buscaba llamar su atención de cualquier modo. Pero a Juana le gustaba Diego, un alto rubio que jugaba al voleibol con ella en el equipo escolar. El torpe Víctor, que además tenía malas notas, no lograba interesarla. Pronto, Diego empezó a salir con Elena, una chica de la clase paralela. Al terminar el colegio, Víctor volvió a intentar conquistar a Juana. Incluso le pidió matrimonio en la fiesta de fin de curso… Pero ella le contestó tajante: “¡No!”. Ni siquiera quería pensar en ese chico. Después de la universidad, Juana empezó a trabajar como contable. Su jefe era un atractivo moreno, diez años mayor. Juana admiraba su profesionalidad, su inteligencia y su carisma. Entre ellos surgió una complicidad especial; a Juana no le preocupaba que él estuviera casado y tuviera un hijo pequeño. Valeriano Borja le prometía separarse y juraba que solo la amaba a ella. Pasaron los años; Juana se acostumbró a pasar fines de semana y fiestas sola, siempre esperando que su amado cumpliera lo prometido y por fin estuvieran juntos. Un día Juana los vio a ambos en el supermercado. Su esposa estaba embarazada y él la sujetaba de la mano con ternura. Después cogió las bolsas y se marcharon juntos en coche. Con lágrimas en los ojos, Juana observó aquella escena familiar perfecta. Al día siguiente se despidió del trabajo… Se acercaba la Nochevieja, y a Juana no le apetecía comprar comida, decorar la casa, ni celebrar nada. Al volver un día encontró la casa helada; la caldera no funcionaba y ella vivía en un chalet a las afueras. Intentó llamar a un técnico, pero las vísperas de las fiestas los precios se disparaban, sobre todo cuando sabían que había que ir a las afueras de la ciudad. Ya casi desesperada, llamó a una amiga. El marido de esta trabajaba en el sector y quizá pudiera ayudar. Larisa prometió avisarle enseguida. Dos horas después, Juana oyó el timbre de la puerta. En el umbral estaba un desconocido… aunque viéndolo bien, reconoció a Víctor, su antiguo compañero de clase. —Hola, Juana, ¿qué te ha pasado por aquí? —¿Eh? ¿Cómo lo supiste? —El jefe me llamó y me pidió que viniera a esta dirección, que aquí hacía frío. ¿Has vaciado el agua para que no se congelen los radiadores? —No… no sé cómo hacerlo. —¡Vaya! Así puedes quedarte sin calefacción. Menos mal que no hace mucho frío afuera. Víctor vació el sistema rápidamente, toqueteó la caldera y se marchó. En menos de una hora regresó con las piezas necesarias. Pronto, la casa de Juana volvió a estar caliente. Víctor se lavó las manos y preguntó: —Juana, tienes un grifo que gotea y la bombilla de la entrada parpadea… ¿No puedes pedirle a tu marido que lo arregle? —No tengo marido… —¿Y eso? ¿Sigues esperando al hombre perfecto? —¿Qué hombre perfecto…? No tengo a nadie —confesó Juana de repente. —¿Y entonces por qué me rechazaste? —sonrió Víctor. Ella no respondió… Arreglando el grifo y cambiando la bombilla, el hombre se fue a casa. Juana recordó su infancia y juventud, a aquel niño regordete que estuvo enamorado de ella. Víctor había cambiado mucho: ahora era alto, atlético y de ojos castaños, pero la sonrisa seguía siendo la misma. Ella ni siquiera había podido preguntarle si estaba casado. La noche del 31 de diciembre alguien volvió a llamar a la puerta. Juana fue a abrir, sorprendida; no esperaba visitas. En el umbral estaba Víctor. Vestía un traje nuevo y llevaba un ramo de flores en la mano. —¡Juana! Te lo pregunto otra vez. ¿Quieres casarte conmigo o vas a esperar a un príncipe hasta la jubilación? Ella se echó a llorar y asintió alegremente. A la segunda, la propuesta por fin fue aceptada…

En el umbral se encontraba un desconocido. Recuerdo que Álvaro estaba enamorado de Lucía desde los años

Es interesante

Él le confesó a su esposa que estaba aburrido de ella, pero ella cambió tanto que fue ella quien terminó aburriéndose de él

Hace casi dos años, sucedió algo que aún no logro olvidar. Aquella tarde, mi marido, Tomás, me miró a

Es interesante

026

Querida mía. Relato Marina descubre que creció en una familia adoptiva. Aún le cuesta creerlo. Pero ya no tiene con quién hablar de ello. Sus padres adoptivos se fueron casi uno tras otro. Primero fue su padre. Cayó enfermo y no se recuperó. Después, su madre. Entonces Marina estaba sentada junto a la cama de su madre, sujetando su mano débil y sin vida. Su madre estaba muy mal. De repente, Marina se dio cuenta de que su madre abrió un poco los ojos: —Marinita, hija, nunca pudimos contártelo tu padre y yo. No teníamos palabras… Te encontramos. Sí, te encontramos en el monte, llorando, perdida. Esperamos a que alguien te buscara. Avisamos a la Guardia Civil. Pero nadie te buscó. Quizá pasó algo, no lo sé. Y nos permitieron adoptarte. En casa, en la cómoda, donde guardo mis papeles. Allí hay documentos… Cartas, deberías leerlas. Perdónanos, hija. Su madre se cansó, y cerró los ojos. —No digas eso, mamá —sin saber qué decir, Marina apretó la mano de su madre contra la mejilla—. Mamita, te quiero, y deseo de corazón que te mejores. Pero el milagro no llegó. Y en unos días, su madre falleció. Ojalá no le hubiera dicho nada a Marina. A su marido y sus hijos jamás les contó las últimas palabras de su madre. Y casi parecía olvidar aquella confesión, arrinconándola en su memoria. Los niños querían muchísimo a sus abuelos. Y Marina no quería inquietar a nadie con una verdad que a nadie ayudaría. Pero un día, por un impulso extraño, abrió la carpeta de la que habló su madre. Recortes de periódico, solicitudes, respuestas. Marina empezó a leer y no pudo detenerse. Queridos, adorados padres… Ellos la encontraron, a Marina, con un año y medio, en el monte. Tenían más de cuarenta años. Sin hijos. Y de repente, una niña llorando les tendía los bracitos. El guardia rural del pueblo levantó los hombros: nadie había denunciado la desaparición de una niña. La adoptaron. Pero su madre seguía buscando a sus padres biológicos. Ya no parecía buscar para encontrarles. Más bien, para estar segura de que nadie reclamaría a su amada hija. Marina cerró la carpeta y la guardó en lo más profundo del armario. ¿Para qué esa verdad? Una semana después, Marina recibió una llamada inesperada del departamento de personal: —Mire, Marina Pérez, están preguntando por usted de su antiguo trabajo. Junto a la administrativa había una mujer más o menos de su edad: —Hola, soy Esperanza. Tengo que hablar con usted —miró a la administrativa—. Es sobre las cartas de Elvira García. ¿Es usted su hija? —Decían que era por trabajo —refunfuñó la administrativa—. Los asuntos personales en su tiempo libre. —Esperanza, salgamos a hablar fuera —propuso Marina. Salieron bajo la mirada inquisitiva de la administrativa. —Perdone, es una historia rara, pero prometí contársela —dijo Esperanza, nerviosa—. —Hace tres años vi a mi primera profesora en Valsequillo, en la escuela. Luego ella se marchó. Está muy mayor y vive sola. Me invitó a tomar té y pidió mi ayuda para un asunto. Según ella, su hija desapareció hace muchos años, siendo pequeña. Y se estuvo carteando con su madre. —Lo siento, Esperanza, mi madre falleció y no quiero meterme en esa historia —respondió Marina, seca, dándose la vuelta. —Perdone, Marina, lo entiendo. Pero verá, la profesora, Elvira García, está muy enferma. Tiene cáncer. Dicen que le queda poco. Y quiere encontrar a su hija antes de irse. Hasta me dio un mechón de pelo para hacer una prueba de ADN. ¿Se lo imagina? Marina quería acabar la conversación, pero algo la detuvo: —¿Dice que está tan enferma? Esperanza asintió. Marina recogió la bolsita con el mechón y quedaron en llamarse. Una semana después, iban juntas al hospital a ver a Elvira García. Entraron en la habitación, y Elvira intentó distinguir las caras con sus ojos cansados: —Ay, Espe, ¡has venido! Gracias, querida —sonrió tímidamente y miró interrogante a Marina. —Elvira, la he encontrado. Es Marina, quiso venir ella misma —Espe le entregó a Elvira un sobre. —¿Qué es esto? Ni con gafas lo veo —sus ojos miraron indefensos. —El resultado de la prueba —sacó Espe el papel del sobre—. Aquí dice que sois madre e hija. Marina es su hija. El rostro de Elvira se iluminó. Lloró de felicidad sin poder contenerse: —Hija, querida mía, qué felicidad. Te he encontrado. Viva, guapa, pareces a mí de joven. Hija mía, niña querida. Toda la vida despertaba por las noches, creyendo oírte llorar, llamarme. No merezco perdón. Estás viva. Ahora puedo estar tranquila. Al rato, Esperanza y Marina salieron de la habitación. Elvira se había quedado dormida, extenuada. —Gracias, Marina, de corazón. Ha muerto contenta. Le has dado la mayor alegría. A los pocos días, Elvira falleció. Marina rompió todos los papeles de la carpeta de su madre. No quería que nadie supiese esa verdad innecesaria. Y tampoco había nada que contar. Porque realmente, Marina no tuvo otra madre. ¿Y Elvira García? Solo una santa mentira. ¿Hizo bien, actuando así? Ella siente que sí. Pero, al final, cada uno responde ante Dios por todo lo que haya hecho.

Ay, te cuento lo que le pasó a Martina, porque todavía no me lo creo. Resulta que se enteró de adulta

Es interesante

023

El marido de la vecina solía venir con frecuencia, hasta que apareció su esposa

Llegué a aquel pueblucho de la sierra al final de agosto. Tras el divorcio huí de la ciudad, lejos de

Es interesante

024

Me da vergüenza llevarte al banquete —dijo Denis, sin alzar la vista del móvil—. Allí habrá gente. Gente normal. Nadia se apoyaba en la nevera con un cartón de leche en la mano. Doce años de matrimonio, dos hijos. Y ahora, vergüenza. —Me pondré el vestido negro. El que tú mismo me compraste. —No es el vestido —por fin la miró—. El problema eres tú. Te has dejado, Nadia. El pelo, la cara… estás irreconocible. Va a ir Vadim con su esposa. Ella es estilista. Y tú… ya lo entiendes. —Entonces no iré. —Así me gusta. Diré que tienes fiebre. Nadie dirá nada. Él se metió a la ducha y Nadia se quedó allí, en la cocina. En la habitación de al lado dormían los niños. Kiril tiene diez años, Svetlana ocho. Hipoteca, facturas, reuniones del cole. Ella se ha perdido en esta casa y ahora su marido siente vergüenza de ella. —¿Pero se ha vuelto tonto o qué? —Olena, su amiga peluquera, la miraba como si acabara de anunciar el apocalipsis. —¿Vergüenza de llevar a su mujer a un banquete? ¿Pero quién se cree? —Jefe de almacén. Lo han ascendido. —¿Y ahora la esposa no le vale? —Olena puso el agua a hervir, de golpe, rabiosa—. Escúchame. ¿Te acuerdas qué hacías antes de tener niños? —Era profesora. —No hablo del trabajo. Hacías bisutería. De cuentas. Todavía guardo el collar con piedra azul. Todo el mundo me pregunta dónde lo compré. Nadia recordó. Hacía joyas por las noches, cuando Denis aún la miraba con curiosidad. —Eso fue hace mucho. —Si lo hiciste una vez, puedes hacerlo de nuevo —Olena se le acercó—. ¿Cuándo es el banquete? —El sábado. —Perfecto. Mañana vienes a casa. Yo te peino y maquillo. Llamamos a Olga, que tiene vestidos. Y los collares los encuentras tú. —Olena, él dijo… —Déjale a él con sus tonterías. Vas a ir al banquete. Y se va a morir del susto. Olga trajo el vestido: ciruela, largo, con hombros al aire. Lo probaron una hora, lo ajustaron, mil alfileres. —Con este color necesitas joyas especiales —dijo Olga—. Ni plata ni oro. Nadia abrió la vieja caja. En el fondo, envuelto en una tela, estaba el conjunto: collar y pendientes. Aventurina azul, hecho a mano. Lo había creado hacía ocho años, para una ocasión especial que nunca llegó. —Madre mía, es una joya —Olga no daba crédito—. ¿Lo hiciste tú? —Sí. Olena la peinó con una onda suave, ni gota de exceso. El maquillaje, natural pero nítido. Nadia se puso el vestido, se abrochó las joyas. La piedra se posó en su cuello, fría, poderosa. —Vete al espejo —Olga la empujó suavemente. Nadia fue. Y no vio a la mujer que llevaba doce años fregando suelos y cocinando sopas. Vio a la que una vez fue. Restaurante junto al paseo del río. El salón lleno de mesas, trajes, vestidos, música. Nadia entró tarde, como lo había planeado. El murmullo se apagó unos segundos. Denis estaba en la barra, riendo ante un chiste. Al verla, su rostro se heló. Nadia pasó de largo, sin mirarle, y se sentó en una mesa apartada. Espalda recta, manos tranquilas sobre las rodillas. —Perdone, ¿está libre este sitio? Un hombre de unos cuarenta y cinco, traje gris, mirada inteligente. —Libre. —Oleg. Socio de Vadim en otro negocio. Panaderías. ¿Y usted, si se puede saber? —Nadia. La esposa del jefe de almacén. Él miró las joyas. —¿Aventurina? Es artesanal, lo noto. Mi madre coleccionaba piedras así. No se ven mucho. —Las hago yo. —¿De verdad? —Oleg se inclinó para observar la filigrana—. Es nivel profesional. ¿Vende? —No. Soy… ama de casa. —Vaya. Con ese talento, no sé cómo puedes quedarte en casa. Toda la noche estuvo con ella. Hablaron de piedras, arte, de cómo la rutina borra a las personas. Oleg la invitó a bailar, le trajo cava, reían. Nadia veía cómo Denis la miraba desde lejos, la cara cada vez más negra. Al irse, Oleg la acompañó al coche. —Si decides volver a hacer joyas, llámame —le dio una tarjeta—. Conozco gente a la que esto le interesa. De verdad. Ella asintió, guardando la tarjeta. En casa, Denis explotó en cinco minutos. —¿¡Pero qué te crees que haces!? ¡Toda la noche con ese Oleg! ¡Todos miraban, lo ves! ¡Todos vieron a mi mujer colgada de otro! —No me colgué. Hablé. —¿Hablaste? ¡Bailaste con él tres veces! ¡Tres! Vadim me preguntó qué pasaba. Me dio vergüenza. —Siempre te da vergüenza —Nadia se descalzó y dejó los zapatos en la entrada—. Te da vergüenza llevarme, te da vergüenza que me miren. ¿No te da vergüenza nada más? —Cállate. ¿Te crees que por ponerte un trapo eres alguien? No eres nadie. Una ama de casa. Vives a mi costa, gastas mi dinero y ahora te crees una princesa. Antes habría llorado. Se habría metido en la cama, de espaldas. Pero algo se rompió, o tal vez se colocó en su sitio. —Los hombres inseguros temen a mujeres fuertes —dijo, tranquila—. Tienes complejos, Denis. Temes que vea lo poca cosa que eres. —Lárgate de aquí. —Voy a pedir el divorcio. Él calló. La miró, y por primera vez no tenía odio, sino desconcierto. —¿Adónde vas a ir con dos niños? No vas a vivir de tus cuentitas. —Sobreviviré. A la mañana llamó a Oleg. Oleg no tenía prisa. Quedaron en cafeterías, hablaron de negocio. Le habló de una amiga con galería de piezas únicas. Que lo hecho a mano está en auge, que la gente ya no quiere baratijas. —Tienes talento, Nadia. Eso es raro: talento y buen gusto juntos. Nadia trabajaba de noche. Aventurina, jaspe, cornalina. Collares, pulseras, pendientes. Oleg recogía los pedidos, los llevaba a la galería. A la semana llamaba: todo vendido. Cada vez había más encargos. —¿Denis no sabe? —Ya ni me habla. —¿Y el divorcio? —Ya tengo abogada. Está en marcha. Oleg ayudó: sin heroísmos, solo soluciones. Contactos, piso de alquiler. Cuando Nadia hacía la maleta, Denis reía. —Vas a volver en una semana. Arrastrándote. Cerró la maleta y salió sin contestar. Medio año. Un piso de dos habitaciones en las afueras, hijos, trabajo. Los encargos no paraban. Le propusieron una exposición. Nadia abrió una página en redes, subía fotos. Iba ganando seguidores. Oleg iba a verles, llevaba libros a los niños, llamaba a menudo. No presionaba, solo estaba ahí. —Mamá, ¿te gusta Oleg? —preguntó Svetlana un día. —Me gusta. —A nosotros también. Él no grita. Al año, Oleg le propuso casarse. Sin arrodillarse, sin rosas. En la cena, simplemente dijo: —Quiero que estéis conmigo. Los tres. Nadia estaba lista. Pasaron dos años. Denis cruzaba un centro comercial. Tras ser despedido, encontró trabajo de mozo: Vadim se había enterado por un compañero de cómo trataba a Nadia y lo largó a los tres meses. Habitación de alquiler, deudas, soledad. Los vio junto a una joyería. Nadia, con abrigo claro, peinada, aventurina en el cuello. Oleg le tenía la mano. Kiril y Svetlana reían, charlaban. Denis se paró ante el escaparate. Vio cómo se subían al coche. Cómo Oleg abría la puerta de Nadia. Cómo ella sonreía. Luego miró su reflejo. Chaqueta raída, cara gris, ojos vacíos. Había perdido a su reina. Y ella había aprendido a vivir sin él. Y esa fue su peor condena: descubrir demasiado tarde lo que había tenido. ¡Gracias, queridos lectores, por vuestros comentarios y “me gusta”!

Me da vergüenza llevarte a la cena de empresa dijo Daniel sin apartar la vista del móvil. Allí habrá gente.

Es interesante

018

¡No entres! ¡Llama a tu padre ahora mismo! ¡Hay alguien esperándote detrás de esa puerta! Una anciana extraña me agarró de la muñeca mientras subía las escaleras con mi bebé en brazos. CAPÍTULO 1: LA VIEJA

«¡No entres! ¡Llama a tu padre ya! ¡Hay alguien esperando detrás de esa puerta!» Una anciana extraña

Es interesante

040

Me negué a albergar a mi madre en nuestro piso y me quedé sintiéndome culpable

15 de octubre. Hoy me ha tocado volver a la misma discusión con mi madre, Celia, que parece no acabar nunca.

Es interesante

La vecina tóxica — ¡No toques mis lentes! —gritó la ex amiga—. ¡Ocúpate de tus propios ojos! ¿Te crees que no te veo mirando a quién no debes? — ¿Que estás celosa o qué? —se sorprendió Tamara Borísovna—. ¡Vaya, ya sé de quién andas detrás! Mira, ya sé qué te voy a regalar por Nochevieja: ¡una máquina enrollabocas! — ¡Pues mejor guárdatela para ti! —replicó la Ludmila—. ¿O es que ya ni la máquina te sirve de lo grandes que las tienes? ¿Crees que no me entero? Doña Tamara se bajó de la vieja cama y fue a su pequeño rincón de santos a rezar la oración de la mañana. Tampoco es que fuera muy creyente: claro que tenía que haber algo ahí arriba, alguien que moviera los hilos. Pero ¿quién exactamente? Pues ahí seguía la duda. A esa fuerza superior se le podía llamar de mil formas: el cosmos, el origen de todo o, cómo no ¡Diosito! Sí, ese abuelito bonachón con barba blanca y halo, sentado en su nube velando por toda la humanidad. Además, Tomasa ya iba bien encaminada a los setenta. A esa edad, lo mejor era llevarse bien con el de arriba: porque si no existía, los creyentes tampoco perdían nada. Pero si resulta que sí, ¡los incrédulos lo pierden todo! Al terminar sus rezos, doña Toma añadió unas palabras de cosecha propia: ¡cómo no! El ritual cumplido y el alma aliviada —ya podía arrancar el día. En la vida de Tamara Borísovna había solo dos problemas. Y no, no eran ni la mala suerte ni carreteras: eso está muy visto. Eran su vecina Ludmila y sus nietos. Con los nietos al menos estaba claro: generación moderna, no quieren dar ni palo. Pero, al menos, aún tienen padres que los corrijan. ¿Pero y con Ludmila? Esa sí le minaba los nervios como una experta, ¡de manual! Eso de las peleas tipo película entre divas como Marisa Paredes y Carmen Maura será muy tierno en la pantalla… Pero en la vida real la cosa no tiene ni pizca de gracia. Sobre todo cuando empiezan a buscarte las cosquillas sin motivo. Encima, doña Toma tenía un amigo apodado Pedrete “el Vespino”, aunque bien dicho era don Pedro Eufemio Ruíz de la Fortuna. ¡Un apellido como otro cualquiera! No costaba adivinar de dónde le venía el mote: de joven era el rey del ciclomotor, Vespino arriba, Vespino abajo. Antes eran todos amigos de familia: Pedrete y su mujer, doña Nines, iban con Toma y su difunto esposo. Ahora sólo quedaban ellos. Y así, la amistad siguió por inercia: se conocían de chavales y Pedrete era buen amigo. En el cole eran inseparables: ella, Pedrete y Ludmila. Pura amistad, nada de rollos. Siempre iban los tres: el apuesto caballero en el centro y las chicas, firmes a los lados, cogidas del brazo, como una taza con dos asas —¡a prueba de caídas! Con los años, la relación viró primero a la antipatía de Ludmila hacia Toma y luego a un odio abierto. Como en los dibujos: “es que noto que me han cambiado a la persona…” ¡A Ludmila la cambiaron! Fue tras la muerte de su marido: hasta entonces, la cosa era soportable. Es normal que, con el tiempo, uno cambie: el tacaño se vuelve miserable, el charlatán, imparable, y al envidioso, la envidia lo devora. Quizá eso le pasaba ya a la vecina: las mujeres somos así. Y los hombres, tampoco mejores. Y había motivos para la envidia. Primero, Tomasa, aun con los años, seguía esbelta; Ludmila, en cambio, era un tronquito sin cintura, así que al lado de su vecina, salía perdiendo. Segundo, el buen amigo del cole dedicaba últimamente más atención a la chisposa Tamara que a Ludmila: risitas y confidencias, cabezas juntas. Con ella, todo era parco y seco. Y además, a casa de Toma iba Pedrete con frecuencia, pero a Ludmila había que invitarlo a la fuerza. Sería menos lista que la odiosa Toma, y el sentido del humor tampoco era lo suyo. Pedrete siempre fue de risa fácil. En español tenemos la palabra “rajonear”, que a don Camilo José Cela le encantaba. Eso empezó a hacer Ludmila: buscar cosquillas por un quítame allá esas pajas. Primera queja: el inodoro de Toma —que olía mal. — ¡Tu váter apesta! —soltó la señora Ludmila. — ¡Anda ya! Lleva ahí toda la vida, ¿y ahora te das cuenta? —se defendió la vecina y contraatacó: — ¡Ah, claro! Tus cristales de los ojos te los pusieron gratis, por la Seguridad Social. ¡Regalado, malo seguro! — ¡No metas con mis cristales! —gritó la ex amiga—. ¡Cuida tus ojos! ¿Te crees que no te pillo mirando? — ¿Pero te pones celosa o qué? —se extrañó Toma—. ¡Ya sé de quién estás encaprichada! Voy a regalarte una máquina para bajar los humos. — ¡Quédatela tú! —no se quedó corta Ludmila—. ¿O ya no te hace efecto ni eso? ¡Crees que no sé lo que tramas! Que sí, que te enteras, ¡madre del amor hermoso! Era ya una de tantas. Pedrete, informado de la situación, recomendó tapar el pozo negro y colocar un váter en la casa. El hijo y la hija de doña Toma hicieron piña y le pusieron baño nuevo dentro. El pozo, Petrete lo tapó a conciencia. Así que, a respirar a otro lado, Ludmila. ¡Ni hablar! Poco duró la paz: acusó a los nietos de Toma de robarle las peras, cuyas ramas se colaban a su terreno. —Pensaron que eran nuestras —se disculpó Toma, aunque juraría que nadie tocó las peras. — ¡Tus gallinas sí entran en mi huerto, y no pasa nada! — ¡La gallina es tonta! —chilló la vecina—. ¡Pero a los nietos hay que educarlos, abuela! ¡No andar todo el día tonteando con pretendientes! Así, bucle tras bucle, tocaba volver a Pedrete… Los nietos pillaron bronca y las peras se terminaron. Pero entonces Ludmila encontró ramas “dañadas”. — ¿Dónde? ¡Enséñame! —pidió Toma—. No había ni una marca. — ¡Aquí, aquí! —insistía Ludmila, molestando de nuevo. Y hasta las manos de Tomasa eran más bonitas: largas, finas, perfectas. ¡Que el estilo nunca falte, aunque sea en el pueblo! El “Vespino” propuso serrar las ramas. —¡En tu parcela mandas tú! — Va a montar el pollo —temió Toma. — Ya verás que no —le aseguró Pedrete. Y efectivamente, Ludmila vio a Pedrete cortando y no abrió la boca. Eso quedó apañado, pero luego tocó el turno a las gallinas de Ludmila, que ahora invadían el huerto ajeno. Este año tenía una nueva raza, o algo así. Y las gallinas, claro, a escarbar y destrozar semilleros. Las súplicas para que las sujetara resultaban inútiles; Ludmila solo se reía con sorna. Una opción era “asarlas” de ejemplo, pero eso, doña Toma, tan buena, no lo hizo. Entonces, el ingenioso Pedrete sugirió un truco visto en internet: dejar huevos en el huerto de noche y recogerlos ante la vecina, fingiendo que los habían puesto sus gallinas. ¡Y funcionó! Gracias, internet. Ludmila, boquiabierta, vio a Toma recogiendo los huevos. Fin a las incursiones aviares. ¿Se acabó la guerra? ¡De eso nada! Ahora molestaba el humo y olor de la cocina de verano de doña Toma. ¡Venga ya! Ayer no pasaba y hoy sí, encima con lo de la ley del humo que acaba de aprobar el Congreso. — ¿Qué mangal ni qué narices? —protestó Toma—. ¡Limpia las gafas, guapa! Doña Tamara era paciente, pero se le agotó la paciencia. Porque Ludmila ya se pasaba —vamos, que era un alma irredimible. — ¿La mandamos a la ciencia? —suspiró Tamara a Pedrete, tomando té—. ¡Me va a devorar viva! — ¡Se atraganta antes! No lo permitiré —le prometió él—. ¡Tengo una idea mejor! A los pocos días, una mañana luminosa, doña Toma oyó música: — ¡Toma, Toma, sal de la casa! A la puerta estaba Pedrete, montado en su viejo Vespino, recién arreglado por él mismo. — ¿Sabes por qué estaba yo antes tan mustio? —le dijo don Pedro Ruíz—. ¡Porque tenía la moto estropeada! ¿Nos vamos de paseo, guapetona? ¡Súbete, volvamos a los viejos tiempos! Y doña Toma se subió —¡que para eso la jubilación activa ya es oficial! Y allá se fue, literal y metafóricamente, a comenzar nueva vida. Pronto se convirtió en la señora de la Fortuna: Don Pedro Ruíz la pidió en matrimonio. El puzzle encajó, y doña Toma se mudó con su esposo. Ludmila se quedó sola, gorda y amargada. ¿Acaso no dan ganas de envidiar? Y ahora ya no tenía a quién envenenarle la vida —todo el veneno se le quedó dentro sin salida. Así que, ¡ánimo, Toma! ¡No salgas de casa! Porque en el pueblo la vida es así: no es vida, ¡es un melodrama! Y para este viaje, tanto jaleo con el váter fue en vano…

¡No toques mis cristales! gritó la que un día fue mi amiga. ¡Preocúpate de tus propios ojos!

Es interesante

Lo más difícil de vivir con un cachorro no es lo que la mayoría de la gente imagina. No es sacarlo a

Es interesante

027

Estuve en esta relación cinco años: dos casados y tres de convivencia. Durante el noviazgo, fue casi siempre a distancia; nos veíamos cada tres meses, y hubo un año en que solo dos veces por su trabajo. En ese momento no lo veía como un problema, al contrario, sentía que era la relación perfecta: nos echábamos de menos, llorábamos en las llamadas, rebosábamos amor por mensajes y videollamadas. Jamás discutíamos, ninguno era celoso, respetábamos nuestros espacios. Él salía con amigos, yo a fiestas, y todo estaba bien. Incluso me ayudaba a elegir ropa, solía decirme que alguna prenda me quedaba demasiado ajustada y prefería que llevara otra que favoreciese más. Nunca fue controlador; al contrario, parecía orgulloso de mí y de mi cuerpo. Todo era sano, calmado, ideal. Un diciembre fue especialmente duro porque sabíamos que no podríamos vernos ni en Navidad ni en Nochevieja. Estábamos tristes y decepcionados. Entonces él me propuso irme a vivir juntos a su ciudad. Lo pensé, hablé con mi familia y, como era mi deseo, me apoyaron. Dejé mi trabajo y me fui con él. Los primeros meses fueron bien. El primer año fue de adaptación: aprendimos nuestras rarezas, cómo nos despertamos, cómo somos con hambre, cómo reaccionamos, qué nos molesta. Como yo no trabajaba, me ocupaba de la casa. Todo fluía. El segundo año fue aún mejor. Éramos un auténtico equipo y vivíamos una fase intensa de enamoramiento. Queríamos estar siempre juntos. Cuando él libraba, no nos separábamos. Parecíamos recién casados; todo funcionaba. Sentía que había tomado la decisión correcta. Pero en el tercer año algo empezó a cambiar. Empezó a llegar tarde. Siempre teníamos la localización compartida y un día la apagó sin avisar. Llegaba a las cinco o seis de la mañana teniendo que entrar a trabajar a las ocho. Simplemente se duchaba, desayunaba y volvía a salir. Ya no daba explicaciones; las discusiones se hicieron constantes. Un día ocurrió algo que me marcó. Encontré maquillaje en una camisa blanca: base y pintalabios, en el cuello y la manga. No era poca cosa, era evidente. Pedí una explicación. Me dijo algo que jamás olvidaré: que había buscado fuera lo que ya no le daba porque me había vuelto aburrida, solo preocupada por la casa. Fue más que suficiente. No dijo “sí, te he sido infiel”, pero tampoco lo negó. Lo confirmó sin decirlo. Me hundí por completo. No paraba de llorar, sentía dolor en el pecho. No sabía qué hacer ni cómo salir de aquello. Así que decidí hacer algo por mí. Volví al gimnasio. Antes entrenaba, pero lo había dejado al irme con él. Allí conocí a un hombre. Empezamos a hablar, era agradable. Un día me invitó a tomar algo y fui yo quien propuso ir a su casa. Él aceptó, habíamos quedado por la tarde, y ambos sabíamos a lo que íbamos. Ese mismo día, ya en casa tras verle por la mañana en el gimnasio, no podía quitarme la idea: “No puede ser, le voy a engañar. Se lo merece.” Pero de inmediato pensé: “No. No voy a ser como él.” Decidí poner fin antes. Esperé a que mi marido llegase a comer. Ni le dejé pasar a la habitación. Nos sentamos en el comedor y le dije que la relación no funcionaba, que me había sido infiel y que no quería saber ni con quién ni desde cuándo, que todo acababa ahí. Me dijo que no exagerase, que esa mujer no era importante, que no era como yo, que podíamos arreglarlo. Le dije que no quería continuar. No le conté que había conocido a otro ni que sentía deseo por otra persona. Solo dije que me marchaba. Las maletas ya estaban preparadas. Me preguntó a dónde iría, si tenía a alguien allí. Le respondí que no importaba, que ya vería. Salí de aquella casa con mis maletas y fui al piso del otro hombre. Cuando me vio con el equipaje, se asustó. Le expliqué que acababa de dejar a mi marido y que al día siguiente volvía a mi ciudad natal; solo quería pasar esa noche con él. Aceptó. Esa noche fue la experiencia más intensa de mi vida. No sé si fue la rabia, el dolor o todo lo acumulado, pero fue algo completamente distinto a lo que sentí jamás, ni siquiera con mi exmarido. Al día siguiente compré un billete y volví a mi ciudad. No tenía dónde ir, así que regresé a casa de mis padres. No quise saber nada más de mi ex. Esto pasó hace dos años. Hoy estoy sola, tengo trabajo, vivo de alquiler y no me arrepiento de la decisión tomada. Estuve a punto de ser infiel, pero supe parar, terminar primero y no convertirme en lo que él fue para mí.

Cinco años desfilaban en espiral infinita: tres viviendo juntos y dos casados, como si Barcelona y Madrid