Cuando la familia se convierte en extraña
—Lucía, ha llamado Sergio —entró Miguel a la cocina—. Quiere venir con Lola este sábado, solo ellos dos. Dice que necesita hablar.
—Claro, hablar… —Lucía soltó un bufido—. Sobre la casa del pueblo, no me cabe duda. Prepárate, vendrá la “justicia familiar” a repartirse todo.
Habían pasado apenas dos meses desde la muerte de la tía Carmen. Ella les había dejado a Miguel y Lucía un piso de dos habitaciones en el centro de Madrid y una casa en la sierra de Guadarrama. Durante cuatro años, ellos la cuidaron: le llevaban comida, la acompañaban al médico, incluso la enviaron dos veces a un balneario. Los demás parientes—Sergio y Lola—solo aprovechaban: veraneaban en la casa y, cuando la tía necesitaba que la llevaran, siempre estaban “ocupados”.
El sábado, a las cuatro, Sergio y Lola estaban en la puerta. Saludaron sin sonreír, con frialdad. Se sentaron en el salón, y Sergio fue directo al grano:
—Venimos por la casa de la sierra. Vosotros os quedasteis el piso, bien. Pero la casa… Nosotros también la cuidamos. Sería justo que nos la cedierais.
—No la cuidasteis —dijo Lucía con calma—. Os quedabais en verano. Y cuando la tía estaba enferma, ni una llamada.
—Tú no te metas —espetó Lola.
—¿Por qué no? También estoy en el testamento. Y sé cuántas veces vinisteis a ver a Carmen. Tres veces en cuatro años. Una para coger tomates, otra para traer a los niños y otra a tomar café. Nada más.
—¡Pero somos familia! —protestó Lola—. ¿Ahora qué, queréis venderla?
—Sí —respondió Miguel—. La arreglaremos y la pondremos en venta.
—¡Pues allá vosotros! —gruñó Sergio—. Pero no os quejéis si luego os quedáis solos.
Al día siguiente, el teléfono no paró de sonar:
—¡¿Qué habéis hecho?! —gritó Sergio—. ¡Hemos ido con el sobrino y han cambiado las cerraduras!
—Claro. La puerta y el portón. Debíais avisar. El sábado iremos con Lucía para que recojáis vuestras cosas. Pero sin nosotros, no entráis.
—¡Hijos de…!
Miguel colgó con tranquilidad. Lucía no se sorprendió:
—Hiciste bien en cambiar las cerraduras. Si no, no habría quedado nada.
Vendieron la casa y también su antiguo piso. Compraron uno nuevo de tres habitaciones en un complejo residencial cerca de la playa, a diez minutos en coche. Paula, su hija, se quedó en el piso de la tía mientras estudiaba en la universidad. Miguel empezó a trabajar en el puerto y Lucía seguía dando clases en el instituto. Por fin, una vida tranquila.
Pero duró poco. En marzo, el teléfono no dejaba de sonar. Los “familiares” recordaron de pronto a Miguel. La primera en llamar fue Lola:
—Oye, en julio iremos a tu casa. Ya no tenemos la casa de la sierra y necesitamos descansar. ¡No somos extraños!
—Sois invitados. Y no os hemos invitado.
—¡¿Sabes lo que cuesta alojarse en la costa?!
—No. Pero si es caro, id a otro sitio. O a un lago. No recibiremos a nadie.
—¡Los padres de Lucía sí han ido!
—Sus padres. No mis cuñados con hijos y nietos.
—Os arrepentiréis. ¡Cuando necesitéis ayuda, nadie acudirá!
—No te preocupes. De mayo a septiembre, todo el mundo se acuerda de nosotros. Pero en noviembre y febrero… silencio.
Ese silencio era lo que más valoraban Miguel y Lucía.
