**Cuando la familia se vuelve ajena**
—Lucía, ha llamado Sergio —entró Pablo en la cocina—. Quiere venir el sábado con Raquel. Solo ellos dos. Dice que necesita hablar.
—Claro, hablar… —resopló Lucía—. Seguro que es por la casa de campo. Prepárate, vendrá el reparto «justo y familiar».
Habían pasado apenas dos meses desde la muerte de la tía Carmen. Les había dejado a Pablo y Lucía un piso de dos habitaciones en el centro de Madrid y una casa de campo en Guadalajara. Durante cuatro años, ellos la cuidaron: le llevaban comida, la acompañaban al médico, incluso la enviaron dos veces a un balneario. Los demás familiares —Sergio y Raquel— solo aprovechaban: veraneaban en la casa, pero cuando la tía les pedía que la llevaran allí, siempre estaban «ocupados».
El sábado, a las cuatro en punto, Sergio y Raquel estaban en el umbral. Saludaron fríamente, sin sonreír. Se sentaron en el salón y Sergio fue al grano:
—Venimos por la casa. Os quedasteis con el piso, bueno… Pero la casa… Nosotros también la hemos cuidado. Y creemos que sería justo que nos la cedierais.
—No la cuidasteis —dijo Lucía con calma—. Solo veraneabais allí. Y cuando la tía estuvo enferma, ni siquiera llamasteis.
—Tú no tienes por qué meterte —bufó Raquel.
—¿Por qué no? También estoy en el testamento. Y sé quién visitó a Carmen y cuántas veces. En cuatro años, aparecisteis tres veces. Una para llevarse berenjenas, otra para traer a los niños y otra a tomar café. Nada más.
—¡Pero somos familia! —se indignó Raquel—. ¿Y ahora qué, queréis vender la casa?
—Sí —respondió Pablo—. La arreglaremos y la pondremos en venta.
—¡Pues allá vosotros! —gruñó Sergio—. Pero no os sorprendáis si al final os quedáis solos.
Al día siguiente, sonó el teléfono:
—¿Qué coño hacéis? —gritaba Sergio—. ¡Hemos ido a la casa con mi sobrino y habéis cambiado las cerraduras!
—Claro. La puerta principal y la del patio. Tendríais que haber avisado. El sábado iremos con Lucía para que recojáis vuestras cosas. Pero sin nosotros, imposible.
—Hijos de…
Pablo colgó tranquilamente. Lucía ni siquiera se inmutó:
—Hiciste bien en cambiar las cerraduras. Si no, no habría quedado nada.
Vendieron la casa y también su antiguo piso. Compraron uno nuevo de tres habitaciones en una urbanización cerca de Valencia. A la playa se llegaba en diez minutos. La hija, Natalia, se quedó en el piso de la tía mientras estudiaba en la universidad. Pablo encontró trabajo en el puerto y Lucía daba clases en un colegio. La vida por fin era tranquila.
Pero duró poco. En marzo, el teléfono no paraba de sonar. Los «familiares» de repente recordaron a Pablo. La primera en llamar fue Raquel:
—Bueno, en julio iremos con la familia a vuestra casa. Ahora no tenemos dónde veranear, y necesitamos descansar. ¡No somos extraños!
—Sois invitados. Y no os hemos invitado.
—¿Has visto los precios del alojamiento en Valencia?
—No. Pero si es caro, buscad otra ciudad. O un lago. No recibiremos a nadie.
—¡Los padres de Lucía sí que fueron!
—Son sus padres. No unos cuñados con niños y nietos.
—Os arrepentiréis de esto. Algún día necesitaréis ayuda y nadie os ayudará.
—No te preocupes. De mayo a septiembre todo el mundo se acuerda de nosotros. Pero en noviembre y febrero… silencio.
Ese silencio era, precisamente, lo que más valoraban Pablo y Lucía.
