En la cocina olía a croquetas cuando se abrió de golpe la puerta de entrada: las hijas de Julia volvían a casa. Habían estado visitando a su abuela y deberían haber llegado felices, pero en lugar de alegría, sus rostros reflejaban resentimiento.
—¡Mamá, la abuela no nos quiere! —exclamaron al unísono Elena y Valeria.
Julia salió al pasillo, secándose las manos en un paño.
—¿Por qué decís eso?
Las niñas se miraron y una de ellas comenzó a contarlo, midiendo sus palabras. La abuela dejaba que Iker y Carla —los hijos de su tía— corrieran, saltaran y comieran lo que quisieran. Pero a ellas no les permitía ni hacer ruido, ni probar caramelos ni chocolate. A los otros los acompañaba hasta la parada del autobús; a ellas simplemente les cerró la puerta sin más.
Julia se quedó inmóvil. Sabía que su suegra, Raquel Pilar, no era la mujer más cariñosa, pero nunca imaginó que llegarían tan lejos. Su relación siempre había sido neutral: ni cercana ni hostil. Todo cambió cuando la hermana de su esposo, Margarita, tuvo hijos. Entonces, la abuela pareció perder la cabeza de amor. Pasaba horas contando a todo el mundo lo inteligentes que eran, lo mucho que se parecían a su madre.
Cuando Julia y su esposo, Iker, tuvieron gemelas, Raquel Pilar solo se encogió de hombros.
—¿Dos de golpe? Vaya sorpresa… Con dos no puedo.
—No te lo pedimos —cortó Iker.
—Más valdría ayudar a Margarita… Ella tiene dos chiquillos seguidos, al fin y al cabo…
—¿Y los nuestros no son hijos? —no pudo contenerse Julia.
—El hermano tiene la obligación de ayudar a la hermana —respondió la suegra con frialdad.
Así Julia entendió que no debía esperar apoyo. Por suerte, su propia madre estaba cerca, viajaba por toda la ciudad para ayudarla como podía.
Raquel Pilar, mientras tanto, seguía alabando a Iker y Carla, repitiendo a quien quisiera escuchar: «¡Estos son los nietos que me dio mi hija!».
Y de las hijas de su hijo… Si acaso preguntaba por ellas, solo murmuraba: «Poco a poco…».
Con el tiempo, hasta los conocidos lo notaron. Cuando una vez, en un arrebato, Raquel Pilar soltó: «¿Quién sabe si son mis nietas, aunque estén registradas como hijas de mi hijo?», esas palabras llegaron a Iker. Montó en cólera. Fue a ver a su madre, exigiendo una explicación. Ella se justificó, pero no duró mucho.
Cada vez que visitaban a la abuela, Julia e Iker se marchaban con el alma pesada. Siempre los mismos reproches: las niñas hacían ruido, comían golosinas sin permiso, a la abuela le subía la presión. Y, de inmediato, la comparación con los nietos «perfectos».
Cuando Iker y Carla se marchaban, la abuela los despedía en persona, les hacía regalos, pero a Elena y Valeria las mandaba solas por un descampado donde merodeaban perros callejeros. Tenían seis años. Sin avisar. Aquello fue la gota que colmó el vaso.
Iker llamó a su madre.
—¿No te encuentras bien?
—¿Por qué lo dices?
—Entonces, ¿por qué enviaste a las niñas solas? ¡Ese sitio es peligroso!
—Hay que enseñarles a ser independientes desde pequeñas.
—¡Tienen seis años! ¡A los hijos de Margarita no los dejas ni cruzar la calle!
—¿Y ahora me echas la culpa? ¡Todo esto es culpa de tu mujer! —Y colgó bruscamente.
Pasaron los años. Las niñas crecieron, llegaron al instituto. Raquel Pilar enfermó. Se acordó entonces de sus «nietas de reserva». Llamó a su hijo:
—Que vengan Elena y Valeria a limpiar un poco. ¿Qué clase de niñas son estas que no ayudan a su abuela?
—Recuerda por qué no vienen —respondió Iker con calma—. Tienes nietos favoritos: pídeles a ellos.
Furiosa, Raquel Pilar llamó a Julia:
—¡Estás obligada! ¡Soy su abuela!
—Hace mucho que no las llama así. Usted tiene una hija y unos nietos «de verdad». Que ellos la ayuden.
Carla se negó: «Tengo muchos deberes, abuela». Iker dijo: «No soy tu criada». Raquel Pilar se quedó sola, en silencio. Solo entonces entendió que el amor no se puede dividir. Pero ya era tarde.
