—Elena, ¿recuerdas que prometimos ser siempre honestos? Tengo que decirte la verdad: me he enamorado. De otra. Perdóname, pero me voy. Ella es la mujer con la que quiero envejecer. Es especial, es como… el cosmos. Lo que siento es auténtico, inmenso, como el universo.
Mientras Damián hablaba, sus ojos brillaban con un éxtasis casi ridículo, como si se hubiera vuelto loco. Elena, frente a él, se aferraba al respaldo de una silla para no derrumbarse.
—¿Estás en tus cabales, Dami? ¿Qué amor de tu vida? ¿Y yo qué soy? ¿Te acuerdas siquiera de que tenemos una hija? Un año y medio, Dami. Un año y medio. Yo en casa, sin trabajar, y tú, con treinta y cinco años, de repente flotando en las nubes y decidiendo vivir por amor.
—Elena, yo… — intentó añadir algo, pero, como escapando de la realidad, se encerró en el baño con el móvil. Seguramente, fusionándose con el cosmos por WhatsApp.
Esa noche, Elena lloró abrazando a la pequeña Sofía mientras dormía. No pegó ojo, y a la mañana siguiente, con el pelo recogido de cualquier manera y la niña vestida a toda prisa, fue a casa de su suegra.
—Pero, Elena, vamos. Tenías que haber sujetado mejor a tu marido. Mira cómo andas, como una pordiosera: el pelo hecho un desastre, la ropa vieja… Y luego te extrañas de que se marche. Los tiempos han cambiado: todo va rápido. Y Damián no quiso esperar, encontró a su media naranja. No eres la primera a la que dejan, ni serás la última. Tráeme a Sofía si necesitas ayuda. Y quién sabe, igual hasta encuentras a alguien tú también. —Carmen, la suegra, hablaba como si no estuvieran hablando de una familia, sino de un yogur caducado.
Elena volvió a casa sintiendo que algo dentro de ella moría. La esperanza. Las ilusiones. Los sueños. Todo.
Lloró tres días más. Luego se levantó, se secó la cara e hizo lo más sensato: puso una demanda de manutención. Y de divorcio. Basta de fingir que todo podía arreglarse. Que Damián disfrutara de la libertad que tanto deseaba.
La suegra ayudaba de vez en cuando, pero más como quien tira unas migajas. Un paquete de pañales, como si fuera un regalo divino. Un par de cientos de euros con aire de superioridad. La madre de Elena vivía en otra ciudad y mandaba algo de dinero, lamentándose por teléfono de lo injusta que era la vida. Elena escuchaba, apretaba los dientes y seguía adelante.
Pasó un año. Logró plaza en la guardería para Sofía, encontró trabajo. Los primeros meses fueron un infierno: enfermedades, toses, noches en vela. Pero poco a poco todo se calmó. Elena se acostumbró. Había algo bueno en su nueva vida: libertad, claridad, cero mentiras. A veces miraba a los padres en la guardería, cansados, malhumorados, y pensaba: “Menos mal que estoy sola”.
Hasta que un día, la suegra llamó:
—¡Elenita! ¡Qué alegría! ¿Sabes que Damián va a ser padre?
—Fenomenal. Que tengan salud la madre y el bebé —murmuró Elena. Y para su sorpresa, se dio cuenta de que no le dolía. Había superado aquel dolor.
Una semana después, otra llamada. Esta vez, la suegra estaba histérica.
—¡Elenita! ¡Desgracia! ¡Damián ha tenido un accidente! ¡Está en la UVI! El coche hecho trizas, él vivo de milagro. Quedará discapacitado… ¡Qué desgracia!
Elena guardó silencio. Sintió lástima, claro. Era el padre de su hija. Habían compartido una vida. Pero la lástima no borraba nada. Y mucho menos era motivo para volver a aquel caos.
Dos días después, otro intento:
—Elena, tienes que llevarte a Damián a casa. Cuidarlo, ayudarle a recuperarse. Yo haré lo que pueda. ¡Hay que sacarlo adelante, Elenita!
—¿Tengo que? ¿Desde cuándo?
—Pero si casi sois marido y mujer. Solo faltó el papel. ¡Tienes una hija con él! Siempre preguntaba por Sofía, siempre la quiso. Y a ti también. Se equivocó, nada más. Todos nos equivocamos.
—¿Se equivocó? Vale. Pues que ahora lo cuide su mujer soñadora. Yo no tengo nada que ver con esto.
—¡Lo ha dejado! Dice que no quiere un discapacitado. Fue una vez al hospital y se desentendió. ¡Tienen un hijo y quiere darlo en adopción, te lo juro!
—Me lo imagino. Pero no es mi problema. Él nos abandonó a Sofía y a mí, olvidó quiénes éramos. Vio a la niña una vez, la manutención es una miseria. ¿Dónde estaba entonces su deber?
—¡Eres una desalmada! ¡No tienes corazón! ¡Se lo contaré a tu hija, cómo dejaste a su padre en la miseria! ¡Ya verás cuando crezca!
—Cuénteselo, Carmen. Pero empiece por cómo él nos dejó a nosotras. Y dónde estaba cuando Sofía lloraba por las noches con fiebre. No me da miedo. Que sepa la verdad.
Al final, Carmen se llevó a su hijo a casa. No fue tan grave: Damián sobrevivió, aprendió a caminar con bastón. Poco después, Elena se encontró con una antigua amiga, la que solían ver en pareja. Y le contó algo escalofriante:
—Elena, ¿sabes que Carmen va diciendo por el barrio que tú abandonaste a Damián cuando estaba en coma? Que no hubo otra mujer, que tú te divorciaste mientras él estaba inconsciente.
—¿¡Qué!?
—¡Sí! Y que eres tú la que impide que vea a Sofía, que él es un pobre mártir y tú una egoísta sin corazón. Hasta dicen que el accidente fue por culpa tuya, que estaba destrozado…
Elena caminó a casa en shock. ¿Cómo podían mentir así? ¿Cómo torcer la realidad? Y lo peor: encontrar gente que se lo creyera.
Al recoger a Sofía de la guardería, la niña iba charlando alegre, mientras Elena rumiaba en silencio.
—Mamá, ¡ya llegamos! —Sofía tiró de su mano—. ¿Por qué estás triste? ¿Por la abuela? ¿Por papá?
Elena asintió, sin voz.
—No te preocupes. Yo seré buena, por los dos. Te quiero mucho, muchísimo, mamá.
Entonces, abrazando a su hija, sintió una extraña paz. Como si alguien le quitara una mochila llena de piedras. Ya no sentía rabia. Ni indignación. Que hablen. Que mientan. Lo importante estaba aquí: esos brazos pequeños y cálidos rodeando su cuello. Esos ojos llenos de amor.
Eso era la felicidad. No cuentos de amores eternos. Ni promesas bonitas. Sino este amor incondicional de una niña, y la certeza de que todo saldrá bien. Y así sería.
