—Javier, ¿seguro que lo has cogido todo? ¿No quieres repasar? —grité, deteniéndome frente a la puerta cerrada del baño.
—Elena, ¡por favor! Lo tengo todo: una maleta entera, ya la viste —respondió él entre el ruido de la ducha. Pero su voz… su voz tembló. ¿O me lo imaginé?
—La maleta la vi. Lo que has metido dentro, no —murmuré, apartándome.
—Elena, ¿me haces un café? Fuerte. Sin leche —añadió con tono calmado, cerrando el grifo.
Me dirigí a la cocina en silencio. Saqué la cafetera, llené el agua, eché el café molido y una pizca de sal, como le gustaba. Tenemos máquina de café, pero a Javier le encanta el que preparo yo. «Eres una cuidadora», me dijo anoche, llegando tarde del trabajo y viendo cómo, por costumbre de mi abuela, había envuelto la cena en un trapo para que no se enfriara.
Últimamente se quedaba hasta tarde, supuestamente en la oficina. Haciendo carrera. Preparándose para un ascenso. Y yo, en silencio, lo apoyaba. Cocinaba, planchaba, aguantaba.
—¡Qué aroma divino de bebida divina! —dijo Javier al entrar en la cocina, apartándose el pelo mojado de la frente. Se sentó y alcanzó su taza.
—Elena, hoy llega un paquete: fundas para el coche. ¿Podrías recibirlo? Se paga al recibir —añadió, echando una cucharada de azúcar al café.
—Claro. Como siempre —me senté frente a él.
—El viaje de negocios viene fatal —siguió, suspirando—. Pero no puedo negarme. Ya sabes, puede ser la única oportunidad. Gerente senior… no es poca cosa.
—Sí… No pensé que un puesto así implicaría tanto viaje.
—Caprichos del jefe. Bueno, me quedan media hora. Voy a revisar algo del móvil.
Se levantó y se fue a otra habitación. No recogió su taza. Qué más daba. Estaba tenso.
Me acerqué a su taza y, de pronto, el móvil vibró. Un mensaje. Lo abrí.
«Elena, Javier miente. No es un viaje de trabajo. Se va a Italia con Lucía Ortiz. Detenlo antes de que sea tarde. Le va a arruinar la vida».
Rocío. Su hermana pequeña.
Algo hizo clic en mi cabeza. ¿Él… con Lucía? No podía ser. ¿Una broma? Pero Rocío no es de las que juegan con esto. Y desde luego no mentiría.
Todo se volvió borroso. El aire pesó como plomo. Respiré con dificultad. Me levanté torpemente, serví un vaso de agua y volví a sentarme.
Quería gritar. Romper todo. Pero una sola pregunta martilleaba mi mente: «¿Por qué?»
Apreté los puños. Tenía ganas de enfrentarme a él, armar un escándalo, arrancarle la máscara. Pero no lo hice. No se lo merecía.
Que se vaya. Y yo le prepararé una sorpresa. No con gritos, sino con hechos.
Abrí la aplicación del banco. En la cuenta conjunta había un millón doscientos euros. Sorprendentemente, él ya había actuado: faltaban trescientos mil. Mi dinero, por cierto. Mis honorarios de proyectos, mis noches trabajando. Y él… con mis ahorros llevaba a su primer amor de vacaciones.
Sabía de Lucía. El mismo Javier me lo había contado, y Rocío una vez soltó algo. Un amor de instituto, una voluble. Lo dejó dos veces por otros con más dinero, y ahora regresaba. Javier picó otra vez. Y otra vez mintiendo.
Podría haber sido honesto: «Elena, amo a otra. Lo siento». Dolería, sí, pero no sería tan repugnante. Pero él, como una rata, sacó el dinero, mintió sobre el viaje, llenó la maleta…
Pues bien. Yo retiraré el resto. Hoy. Hasta el último céntimo. Luego, divorcio. Sus cosas, a sus padres por mensajero.
Revisé el calendario: mañana al mediodía, una presentación importante en línea. Si sale bien, me iré de vacaciones. No a Italia, claro. A Portugal, quizá. Donde su pie nunca haya pisado.
—Elena, me voy, saldré antes para evitar el tráfico —dijo, asomándose a la cocina, impecable, con corbata.
—Adiós. Que tengas buen viaje —respondí con voz tensa, apretando la taza.
—¿Qué tono es ese?
—Te lo imaginas.
—Te echaré de menos…
—Dudo que tengas tiempo.
—¿No me acompañas?
—Prefiero fregar los platos.
—Vale, me voy.
—Vete.
La puerta se cerró de golpe. Javier no tenía idea de que se iba para siempre. Mañana cambiaré las cerraduras.
Me senté en la silla. Lloré. Amargamente. Por la humillación, por la traición.
Otro mensaje de Rocío:
«Elena, ¿cómo estás?»
Me sequé las lágrimas y marqué su número.
—Rocío, ¿de dónde lo sabes?
—Una amiga de Lucía me lo dijo. Volvió a enredar con Javier. Él cayó otra vez. Elena, perdona que…
—Gracias por avisarme. No lo he detenido. Que se vaya al infierno.
—Es un idiota. Ella lo va a pisotear de nuevo.
—Es su elección. Rocío, no le digas que lo sé.
—No pienso hablar con él. ¡Estoy harta!
—Gracias. Tú y yo seguimos en contacto, aunque haya divorcio.
—Claro, Elena. Ánimo.
Volví al banco. Otros cien mil menos. ¡Qué prisa! No. Respiré hondo. Transferiré todo a mi madre. A la mía. Él ya no tiene derecho.
—Mamá, te mando un millón cien. El resto lo ha sacado él.
—¿Qué ha pasado, hija?
—Nos divorciamos. Se va a Italia con su amante.
—Dios mío… Elena, fuerza. Estamos contigo. Todo pasará. Encontrarás a alguien mejor.
—No, mamá. No buscaré a nadie. Quizá tenga un hijo sola. Y ya está.
—Bueno… también es un camino. Por cierto, la tía Carmen tiene un sobrino… guapo…
—Mamá, ahora no.
—Como quieras. Lo importante es que no te derrumbes, hija.
Colgué. Me recompuse. Mañana será un nuevo día. Javier se ha ido, pero yo sigo aquí. Entera. Auténtica. Con todo por delante. Sin mentiras. Sin traiciones. Sin él.
