Una huérfana que creció en un orfanato consiguió trabajo como camarera en un restaurante de prestigio. Pero después de derramar sopa sobre un cliente adinerado, su destino cambió por completo.
¡Chica, ¿te das cuenta de lo que has hecho?! gritó Joaquín agitando un cucharón. ¡Sopa en el suelo, el cliente salpicado y tú ahí plantada como una estatua!
Lucía miró la mancha oscura en el traje caro del hombre y sintió cómo se le encogía el estómago. Era el fin de su trabajo. Seis meses de esfuerzo y todo para nada. Ahora ese hombre rico montaría un escándalo, exigiría compensación y la despedirían sin indemnización.
Perdone, lo siento Lo limpiaré ahora mismo balbuceó, agarrando servilletas de la mesa.
El hombre alzó una mano para detenerla:
Espera. Fue culpa mía. Me giré de repente y me distrajo una llamada.
Lucía se quedó paralizada. En dos años como camarera, había escuchado de todo, pero nunca que un cliente se disculpara con ella.
No, fue torpeza mía murmuró.
No te preocupes. El traje se puede limpiar. Pero, ¿te quemaste?
Negó con la cabeza, sin creer lo que ocurría. El hombre tendría unos cuarenta y cinco años, pelo entrecano y gafas. Hablaba con calma, sin la falsa amabilidad típica de los clientes ricos.
Entonces déjame cambiarme y tráeme otra sopa. Esta vez, con cuidado sonrió levemente.
Álvaro, el encargado del local, apareció de la nada.
Señor Mendoza, ¡perdone el incidente! Cubriremos los gastos del traje
Álvaro, no hace falta. No es nada.
Lucía llevó una nueva sopa, con las manos aún temblorosas. Mendoza comió despacio, mirándola de vez en cuando con curiosidad.
¿Cómo te llamas?
Lucía.
¿Cuánto llevas aquí?
Seis meses.
¿Te gusta?
Encogió los hombros. ¿Qué podía decir? Un trabajo es un trabajo. El sueldo estaba bien y el equipo dependía de la suerte.
¿Y dónde trabajabas antes?
La pregunta era sencilla, pero Lucía se tensó. Los hombres adinerados no preguntan así por el pasado de las camareras.
En otro café respondió brevemente.
Mendoza asintió y no insistió. Pagó, dejó una generosa propina y se marchó.
Has tenido suerte refunfuñó Joaquín. Si en mis tiempos hubiera tenido un cliente así, ya estaría jubilado.
Una semana después, Mendoza volvió al restaurante. Ocupó la misma mesa y pidió que lo atendiera Lucía.
¿Cómo estás? preguntó al entregarle la carta.
Bien.
¿Dónde vives?
Alquilo una habitación.
¿Sola?
Lucía dejó la carta con brusquedad.
¿Y?
Mendoza levantó las manos en gesto conciliador:
Perdona, no quería entrometerme. Es que me recuerdas a alguien.
¿A quién?
A mi hermana. A tu edad, ella también era independiente.
Lucía sintió un nudo en la garganta. “Era” es decir, ya no estaba.
¿Trabaja en algún sitio?
No hizo una pausa. Hace mucho que no está con nosotros.
La conversación se interrumpió cuando otro cliente pidió la cuenta. Al regresar, Mendoza terminaba su ensalada.
¿Puedo venir aquí a menudo? Me gusta este sitio.
Claro, es un lugar público.
¿Y si pido que siempre me atiendas tú?
Lucía encogió los hombros. El cliente siempre tiene la razón, sobre todo cuando paga bien.
Mendoza empezó a venir dos veces por semana. Pedía lo mismo: sopa, ensalada, plato principal. Comía despacio, a veces hablaba por teléfono en voz baja. El cliente perfecto.
Poco a poco, fue contando cosas de sí mismo. Era dueño de una cadena de ferreterías,
