Me traicionó, y ahora quiere volver, pero no necesito esa clase de felicidad.
Conoci a Alejandro en mi primer trabajo, en una oficina de Zaragoza. Acababa de terminar la universidad, era joven, ingenua, completamente novata. Él me tomó bajo su protección desde el principio: me ayudaba con las tareas, me explicaba los detalles, me apoyaba. Le estaba profundamente agradecida, y mi corazón se derretía con su atención.
Pronto empezó a invitarme a comer, a llevarme a casa. Los compañeros más veteranos susurraban: “Ten cuidado, Lucía, Alejandro es un donjuán”. Pero yo lo ignoraba. Me parecía que solo tenían envidia. Para mí, él era perfecto—amable, atento, el mejor hombre del mundo. Me enamoré, y por sus miradas, él también sentía algo. Un año después, Alejandro me pidió matrimonio. Sin pensarlo, dije que sí. Nos casamos y nos mudamos a mi piso—un regalo de mis padres antes de la boda.
Al principio, todo fue como un cuento. Pero luego quedé embarazada, me fui de baja maternal. Después, un segundo embarazo. Dos niños, noches sin dormir, preocupaciones sin fin. Yo cambié: subí de peso, cambié los tacones por zapatillas y los vestidos elegantes por pijamas cómodos. “Estamos en casa, ¿quién me va a ver?”, pensaba. Alejandro casi no ayudaba con los niños. No quería cargarle—él trabajaba, llegaba cansado. Yo me las arreglaba sola como podía.
Empezó a llegar tarde del trabajo, a desaparecer los fines de semana: viajes de negocios, “asuntos urgentes”. Decía que era por nosotros, y yo le creía. Hasta que una amiga me contó que lo había visto en un restaurante con una morena—su nueva compañera de trabajo. Hija de un empresario, con un ático en el centro de Madrid y un coche de lujo. Alejandro no lo negó. Confesó que llevaban seis meses juntos y que se iba con ella. “Es culpa tuya—me dijo—. Dejaste de ser mujer. Solo te importan los pañales, las papillas y los chismes de vecinas. Ella sí es una mujer de verdad”.
Me dejó hecha añicos. “¿Y qué soy yo, la madre de tus hijos? ¿La que carga con la casa, la que no duerme cuando están enfermos?”, grité. Pero a él no le importó. Ella no había dado a luz, no había “estropeado” su figura, dormía con mascarillas mientras yo mecía el carrito. Alejandro hizo las maletas y se fue, dejándome con dos niños y el corazón roto.
Fue una traición que casi me destroza. No comía, no dormía, no quería vivir. Gracias a mi madre—se llevó a los niños mientras yo intentaba recomponerme. Entendí que, por mis hijos, tenía que seguir adelante. Alejandro no merecía mis lágrimas.
Pasó el tiempo. Metí a los niños en la guardería, encontré un nuevo trabajo—no podía volver a la antigua oficina, donde todo me recordaba a él. Adelgacé, recuperé mi aspecto, empecé de nuevo. Y entonces, como un rayo en cielo despejado, apareció Alejandro.
En todo ese tiempo, ni una llamada, ni una pregunta por los niños. Solo mandaba una miserable pensión—y nada más. Su madre, Carmen, tampoco se moría por ver a sus nietos; llamaba de vez en cuando, eso era todo. Mis padres fueron mi único apoyo. Sin ellos, no habría salido adelante. Y justo cuando mi vida por fin se enderezaba, él volvió.
Decidí que, por los niños, podía venir; es su padre. Pero en la primera visita quedó claro que no le importaban. Me preguntaba a mí: si había conocido a alguien, cómo vivía. Luego empezó a coquetear, sacando todo su encanto. Me quedé helada. “Si quieres venir a ver a tus hijos, ven—le dije—. Pero tu ‘felicidad’ no me interesa”. Mentí, le dije que tenía a alguien, que mi vida era maravillosa. ¿Y saben qué? Alejandro desapareció como si nunca hubiera existido. Los niños dejaron de importarle otra vez.
Ahora su madre me llama. Todos los días me sermonea: “Se ha arrepentido, quería salvar la familia, ¡y tú lo has destruido todo, has quitado a sus hijos su padre!”. Descubrí la verdad: su “amor” lo echó cuando encontró a alguien con más dinero. No tenía adónde ir. Carmen no quiere que su hijo vuelva con ella—tiene “su propia vida”. Así que decidieron “salvar la familia”, acordándose de nosotros.
Pero no soy tonta. Esa “felicidad” no me interesa. Ya me equivoqué una vez, no pienso hacerlo otra. Mis hijos merecen algo mejor que un padre traidor. ¿Qué harían ustedes? ¿Perdonarían por los niños? ¿O también creen que es mejor un padre ausente que uno así?
