Soy Oksana, y este es su nieto, de seis años.
En un pueblecito del sur de España, donde las calles estrechas están bordeadas de naranjos y la vida transcurre a ritmo de siesta, mi destino dio un giro inesperado. Me llamo Elena Martínez, y volvía del trabajo cuando escuché que alguien me llamaba. Al darme la vuelta, me quedé petrificada: frente a mí había una joven con un niño de unos seis años. Se acercó y soltó unas palabras que me helaron la sangre: «Elena Martínez, me llamo Lucía, y este es su nieto, Pablo. Tiene seis años.»
Me quedé sin palabras. Esos rostros me eran completamente desconocidos, y sus palabras sonaron como un trueno en un día soleado. Tengo un hijo, Javier, un hombre inteligente y ambicioso, que está en la cima de su carrera. Pero no está casado, y aunque siempre soñé con ser abuela, nunca imaginé que lo sería asíde golpe, por obra y gracia de una desconocida. La sorpresa dio paso a la confusión: ¿cómo era posible que hubiera pasado seis años sin saber de este niño?
Quizá todo fue culpa mía. Crié a Javier sola, trabajando sin descanso para darle un buen futuro. Me enorgullecen sus logros, pero su vida sentimental siempre me ha preocupado. Pasaba de novia en novia sin comprometerse nunca. No me metía, pero en el fondo recordaba mis veinte años, cuando lo tuve. Sola, sin apoyo, dejé atrás mi juventud y cualquier comodidad. Hace apenas unos años, Javier me regaló un viaje a la Costa del Solmi primera vez frente al mar. No me arrepiento de nada, pero la idea de ser abuela siempre ha estado ahí.
Y de pronto, allí estaban Lucía y Pablo. Con voz temblorosa pero firme, añadió: «Dudé mucho en decírselo, pero Pablo es parte de su familia. Tenía derecho a saber. No pido nada, lo crío sola. Aquí tiene mi número. Si quiere conocerlo, llámeme.»
Se fue, dejándome hecha un lío. Inmediatamente llamé a Javier. Él estaba tan atónito como yo. Apenas recordaba un breve romance con una tal Lucía, años atrás. Ella le había dicho que estaba embarazada, pero él se negó a asumir la paternidad. Luego desapareció, y él ni se acordó. Sus palabras me dolieron. Mi hijo, al que tanto quise, había rechazado esa responsabilidad como si no fuera nada.
Javier aseguraba no saber nada del niño y dudaba que Pablo fuera suyo. «¿Por qué esperaría seis años? ¡Es raro!» Intenté entender. Se habían separado en septiembre, me dijo. La duda se instaló: ¿y si Lucía mentía? Pero el rostro de Pablo, sus grandes ojos tímidos, no me abandonaban.
Al final, llamé a Lucía. Me contó que Pablo había nacido en abril. Cuando mencioné una prueba de ADN, respondió con calma: «Sé quién es su padre. No hace falta ningún test.» Me aseguró que sus padres la ayudaban, que trabajaba para mantener a Pablo, que empezaría primaria en septiembre. Su voz era serena, pero con una determinación inquebrantable.
«Elena Martínez, si quiere ver a Pablo, no me opondrédijo. Si no, lo entenderé. Sé por Javier lo difícil que fue para usted.»
Colgó, y desde entonces no dejo de preguntarme si debo llamar a su puerta o dejar el pasado donde está.
