**La Puerta de la Traición**
Tras tres meses de turnos agotadores, Ángel Méndez regresaba a casa, exhausto pero orgulloso de su trabajo. El día estaba gris, pero su corazón ardía de ilusión: llevaba su salario en el bolsillo, imaginando la alegría de Lucía, su mujer, bella y temperamental. Juntos habían comprado un pisito de dos habitaciones en un bloque de las afueras de Madrid. Pasó noches enteras alisando paredes, colocando baldosas, instalando la cocina… Todo quedó perfecto, menos lo más importante: amueblarlo como ella exigía.
—Ángel, no quiero cutres. ¡Que sea como el de Carmen y Pablo! ¡Todo de calidad!
Asentía, trabajaba sin descanso en la plataforma petrolera, soportando el frío, la soledad, las noches largas. Solo la voz de Lucía por teléfono lo mantenía en pie, aunque casi siempre era quejumbrosa, exigente.
En la estación de Atocha, se detuvo frente a un puesto de flores. Escogió las rosas más frescas, un ramillete escarlata desbordante. Tomó un taxi y, minutos después, estaba frente a su portal con el corazón al galope. Subió ligero al cuarto piso, la emoción ahogándole. Iba a abrir con llave, pero prefirió tocar el timbre.
Silencio. Alcanzó las llaves… cuando la puerta se abrió de golpe. Un desconocido, alto, fornido, con su bata y una mirada insolente, lo encaró.
—¿Quién coño eres? ¿Te has equivocado de piso, abuelo? —gruñó el tipo.
El mundo se desvaneció. Ángel se quedó petrificado. El ramo cayó junto a sus pies.
—Parece que no es la única equivocación…
La puerta se cerró de un portazo. Ángel temblaba, la sangre rugiéndole en los oídos. Ante él, el papel pintado que él mismo empapeló, el suelo que limpió hasta brillar, la cocina por la que firmó un préstamo… y ahora, un extraño en su hogar.
Arrojó las flores a la basura. Tomó otro taxi y fue directo a casa de su mejor amigo, Rafa. De camino, entró en un supermercado: vodka, boquerones, pepinillos. Rafa, medio gitano y de carácter ardiente, lo recibió con alegría.
—¡Hombre, cuanto tiempo! ¡Brindemos por el reencuentro!
En la segunda copa, Ángel no aguantó más y lo soltó todo. Rafa saltó del sillón, furioso.
—¿¡Qué!? ¿¡En tu puta casa!? ¡Le parto la cara, te lo juro! —golpeó la mesa con el puño.
Ángel lo agarró del hombro.
—Tranquilo, Rafa. Pero… ¿le hacemos pagar?
—Claro que sí. ¡Y cómo!
Ebrios de rabia y alcohol, llamaron un taxi. Los planes eran confusos, el rencor nublaba sus mentes.
Al llegar, la luz del dormitorio aún brillaba. Ángel rugió:
—Ahora verán quién soy…
Rafa empezó a golpear la puerta.
—¡Sal, cobarde! ¿A quién le robas la mujer? ¡Sal y arreglamos esto como hombres!
La puerta se abrió… y un puñetazo salió de la nada. Rafa retrocedió, sangre brotándole de la nariz.
—Vaya recibimiento… —masculló, limpiándose.
Ángel estalló. De una patada, la puerta salió volando de sus goznes, estrellándose en el suelo. Entraron como tormenta, gritando, revolviendo la casa.
—¡¿Dónde está ese cabrón?!
Lucía chillaba en la cocina, marcando frenética un número. Rafa corrió al pasillo.
—¿Se tiró por el balcón?
De repente, un gemido. Bajo la puerta derribada yacía el amante, aplastado por su propia soberbia. Patético: la bata torcida, la boca sangrando.
—¡Vaya justicia! —rió Rafa, dándole una patada.
Entonces, desde el portal, un grito desgarrador:
—¡Socorro! ¡Ayudadme, por Dios! ¡Están matando a alguien!
Era la suegra de Ángel. La sobriedad llegó de golpe. Huyeron antes de que llegase la policía.
A la mañana siguiente, Ángel pidió el divorcio. No soportaba vivir entre esas paredes manchadas de humillación.
Una semana después, volvía a la plataforma. Rafa lo despidió, el ojo morado y los nudillos vendados.
—¡Pero qué espectáculo, tío! —se rió—. Si te casas otra vez… ¡que no sea con una como Lucía! Pero avísame. Yo te ayudo… si hace falta.
