¿Por qué hemos cambiado tanto? Cuando era niño, la gente era más amable…
Llevo tiempo haciéndome esta pregunta.
Antes, el mundo era diferente. Las personas eran diferentes.
Recuerdo aquella época en la que la bondad no era solo una palabra bonita, sino una forma de vida.
Entonces nadie esperaba agradecimiento por ayudar.
Entonces nadie pasaba de largo ante la desgracia ajena, desviando la mirada con indiferencia.
Veía cómo los vecinos se ayudaban mutuamente, no porque “debían”, sino simplemente porque era lo correcto.
¿Y ahora?
Simplemente pedí tres peras…
Vivo en un pequeño pueblo.
Una casa modesta, una pensión ínfima, pero me basta.
Aquí hay tranquilidad, serenidad, naturaleza cerca, justo lo que necesito.
Hace unos días, caminaba por la calle y vi un árbol enorme, cargado de peras.
Maduras, amarillas, colgaban en pesados racimos, y bajo el árbol ya había un manto de frutos caídos.
Cerca trabajaba el dueño del huerto, un hombre mayor, aparentemente de mi edad.
Lo saludé y le pregunté amablemente:
— Hermano, ¿puedo coger un par de peras? ¡Tienen tan buena pinta!
¿Qué podía ser más simple?
Pero su reacción…
Se giró bruscamente y me miró con tanta ira que por un momento me sentí incómodo.
— ¡Vendidas! — respondió cortante. — ¡El cliente viene pronto a recogerlas!
No tuve tiempo ni de decir nada.
Se dio la vuelta, como si fuera un mendigo que intentara apropiarse de su riqueza.
Me di la vuelta y seguí caminando, sintiéndome como un delincuente.
Un delincuente por simplemente pedir tres peras.
¿Cuándo las personas dejaron de ser personas?
Recordaba cómo de niño, en nuestro patio, había un manzano enorme.
Crecía entre dos casas, y cualquiera podía coger una manzana: nadie preguntaba, nadie dividía, nadie prohibía.
Los vecinos, si alguien lo necesitaba, traían sacos de patatas, leche, pan.
Si alguien sufría una desgracia, la comunidad se unía y ayudaba con lo que podía.
¿Y ahora?
Ahora contamos cada céntimo.
Ahora estamos enfadados, avaros, tememos que alguien reciba más que nosotros.
Escondemos nuestras huertas, nuestras cosechas, nuestros ahorros, como si pudiéramos llevárnoslos a la tumba.
El viejo vecino y las manzanas…
Recordé un incidente que ocurrió hace muchos años.
Un chico de la casa de al lado le pidió una manzana a un viejo.
El anciano vivía solo en su casa, y su manzano estaba tan cargado de frutos que se pudrían bajo el árbol.
El niño no robó.
No entró al huerto a escondidas.
Preguntó amablemente.
Pero el viejo se enfureció.
Agarró un palo, lo agitaba y gritaba que si alguien se acercaba a sus manzanos, los “mataría a todos”.
El niño huyó llorando.
Y el viejo vivió unos años más.
Luego ya no estuvo.
Y las manzanas, por las que tanto se afanaba, se pudrieron de todas formas.
Con él no se fue nada: ni su huerto, ni su avaricia, ni su voz chillona.
Los manzanos ahora están abandonados.
Pero a veces, cuando paso por su casa, pienso: ¿valió la pena?
¿Dónde perdimos la bondad?
Miro nuestro mundo y no lo reconozco.
En algún punto del camino perdimos algo importante.
Cuando era niño, me enseñaron que una persona debe ayudar a otra persona.
Que si tienes un pedazo de pan de más, deberías compartirlo.
Que si tienes un huerto lleno de fruta, al menos deberías dar una a quien te lo pida.
Mi madre siempre decía:
— Si puedes hacer un bien, hazlo. Seguro que te será devuelto.
Y lo veía.
Veía cómo la gente se ayudaba mutuamente y luego ellos mismos recibían ayuda.
Veía cómo la bondad se transmitía de uno a otro, como un bumerán.
Pero ahora…
Ahora medimos todo en dinero.
Tememos que alguien aproveche nuestra bondad.
No confiamos en nadie, ni siquiera en los que solo piden una pera.
Hemos levantado muros, alrededor de las casas, alrededor de nuestros corazones.
Pero la vida no son dinero
Por mucho que tengamos, de todos modos nos iremos con las manos vacías.
No nos llevaremos la cosecha, ni la cuenta en el banco, ni los metros cuadrados de la casa.
Pero podríamos dejar calidez tras nosotros.
Podríamos transmitir a otros lo que nos hace humanos.
Pero en lugar de eso, nos vamos a un frío lleno de desconfianza, ira y envidia.
No sé si se puede arreglar.
Pero sé una cosa:
Si puedes hacer el bien, hazlo.
Aunque sea para no irte con los dientes apretados y el corazón vacío.
