Renate Brockmann packte 1985 einen Rucksack, nahm ihre vierjährige Tochter an die Hand und stieg in Frankfurt

Karla stand in der Küche der Doppelhaushälfte in Sittenwald, ein Geschirrtuch noch in der Hand, und roch

Ich war nie der Typ für Handschuhe. Nicht für weiße, nicht für feine, nicht für solche mit kleinen Perlenknöpfen.

**Dachau, 7:42 Uhr. Sabine wartete im Nieselregen.** Der Asphalt glänzte. Aus dem zertrümmerten Kotflügel

Meine Mutter hat gesagt, ich soll das Auto auf sie überschreiben lassen. Das war der Satz, mit dem alles

Die Nachricht kam fünf Tage vor Natalies Hochzeit. Ich stand in der Küche unserer Leipziger Altbauwohnung

Ich hatte den Klappstuhl nur wegen meiner Knie mitgenommen. Mit siebenundsechzig steht man nicht mehr

# Die Frau, die nicht mehr für die Bruchbude bezahlte „Mama, hol mich hier raus." Am Telefon klang

Der Regen trommelte gegen die Fenster der Praxis in der Kaiserstraße, als Dr. Marlene Fuchs den Laptop

Ich arbeite seit zwölf Jahren in derselben Bankfiliale in Köln. Mein Schreibtisch steht hinter einer