Karla stand in der Küche der Doppelhaushälfte in Sittenwald, ein Geschirrtuch noch in der Hand, und roch den kalten Rauch von nebenan – Herr Böving grillte schon wieder trotz Rauchverbot in der Siedlung, September hin oder her. Durchs Fenster lief der Videotext-Wetterbericht auf dem alten Röhrenfernseher im Wohnzimmer, den Bertram nie ausschaltete.
„Du verstehst das falsch", sagte Bertram, ohne sich von der Spüle wegzudrehen. „Meine Schwester hat zwei Kinder, den Kindergarten, den Job. Du holst sie ab morgens von zu Hause und bringst sie abends von der Arbeit."
Karla legte das Tuch auf die Anrichte. Langsam, damit ihre Hände nicht zitterten.
„Entschuldige – was?"
„Du hast schon verstanden. Sabine braucht Hilfe. Sie ist meine Schwester, du bist meine Frau. Das ist deine Pflicht, meiner Familie zu helfen."
Sieben Jahre Ehe hatten Karla an seine Kälte gewöhnt. Aber das hier war neu.
„Bertram, deine Schwester wohnt am anderen Ende von Sittenwald. Wenn ich sie um sieben abholen soll, muss ich um sechs los. Ich arbeite selbst!"
„Na und?" Er drehte sich endlich um. Nichts in seinem Blick außer Gleichgültigkeit. „Du hast doch flexible Zeiten mit deinem Laden. Richtest dich eben ein. Sabine hat feste Bürozeiten bei der Sparkasse."
„Mit meinem Laden?" Ihr stockte fast der Atem. „Ich gebe Sprachkurse, Bertram. Achtzehn Schüler, alles für den ganzen Monat verplant!"
„Umso besser. Verlegst du eben auf abends. Oder sagst zwei Leuten ab. Englisch, wirklich – Sabine macht was Ernsthaftes, Finanzen."
Karla setzte sich langsam auf den Küchenstuhl, weil ihre Beine nicht mehr wollten.
„Ich versteh das nicht. Warum kommt sie nicht selbst? Sie hat doch einen Führerschein."
„Der Wagen ist kaputt. Reparatur zu teuer, und sie hat die Baufinanzierung, die Kinder. Du weißt doch, wie schwer es für eine alleinerziehende Mutter ist."
„Allein? Und wo ist Frank?"
„Getrennt seit drei Monaten. Er hat ihr die Kinder dagelassen und ist nach Leipzig gezogen. Sabine ist völlig auf sich gestellt."
Etwas passte da nicht zusammen. Erst letzten Donnerstag hatte Karla die beiden im Elektromarkt am Kreisverkehr gesehen, wie sie zusammen einen Fernseher aussuchten und dabei lachten, dass die Verkäuferin schon genervt guckte.
„Bertram, ich hab die beiden aber neulich zusammen gesehen, im Elektromarkt—"
„JETZT REICHT'S! Du suchst immer einen Grund, meiner Familie was abzuschlagen! Egoistin! Sabine hat recht, du hast uns nie akzeptiert, immer von oben herab!"
„Von oben herab? Ich?" Karla stand auf. „Ich schau von oben herab, wenn deine Mutter mir bei jedem Treffen erklärt, ich sei ‚nicht gut genug' für ihren Sohn? Wenn dein Bruder Holger sich ständig Geld von uns leiht und es dann ‚vergisst'? Wenn dieselbe Sabine mir vorwirft, ich koche falsch, zieh mich falsch an, red falsch?"
„Die machen sich Sorgen um mich! Und du, statt dankbar zu sein, dass man dich in die Familie aufgenommen hat, spielst die Beleidigte!"
Etwas Heißes stieg in ihr hoch.
„Aufgenommen? AUFGENOMMEN?! Bertram, deine Familie zeigt mir seit dem ersten Tag, dass ich nicht dazugehöre! Auf unserer eigenen Hochzeit hat deine Mutter vor allen Gästen gesagt, du hättest eine bessere Frau finden können!"
„Rede nicht so über meine Mutter!"
„Und du verlangst nicht ernsthaft, dass ich der Gratis-Fahrdienst für deine Schwester bin! Ich hab mein eigenes Leben, meine Arbeit, meine Pläne!"
Er trat nah an sie heran, so nah, dass sie unwillkürlich zurückwich, bis ihr Rücken gegen die Küchenzeile stieß.
„Pläne?" Seine Stimme war jetzt leise und scharf. „Was für Pläne kannst du schon haben. Du bist meine FRAU. Dein Plan ist, dich um meine Familie zu kümmern. Punkt. Morgen früh um sieben bist du bei Sabine. Die Adresse kennst du."
„Nein", sagte Karla, und ihre Stimme brach nicht. „Das mache ich nicht."
Sein Gesicht verzerrte sich. Er griff nach ihrem Handy auf der Anrichte und schleuderte es gegen die Fliesenwand neben dem Kalender mit den Kursterminen. Das Display sprang in drei Teile.
„DU WIRST! Oder du packst deine Sachen und verschwindest aus MEINER Wohnung!"
Karla bückte sich nicht nach den Trümmern. Sie sah auf die Scherben, dann auf ihn, und etwas in ihr wurde ruhig – so ruhig, wie es nur wird, wenn eine Entscheidung schon gefallen ist, bevor der Kopf sie ausgesprochen hat.
„Die Wohnung", sagte sie, „steht auf meinen Namen. Erinnerst du dich? Ich hab sie 2019 gekauft, bevor wir geheiratet haben. Du bist hier nur eingezogen."
Bertram lachte kurz auf, ein Geräusch ohne Substanz. „Spiel doch nicht die Anwältin. Wir sind verheiratet, das ist gemeinsames Eigentum."
„Nein, ist es nicht. Güterstand: Gütertrennung. Dein Anwalt hat den Vertrag mit aufgesetzt, als deine Mutter darauf bestand, dass mein Erbe von der Oma nicht in eure Familie ‚verschwindet'. Falls du dich erinnerst."
Sie sah, wie das bei ihm ankam – ein Zucken um den Mund, das er wegzuschieben versuchte.
Am nächsten Morgen fuhr Karla nicht nach Sabine. Sie fuhr in die Kanzlei von Frau Dr. Ahlborn in der Bahnhofstraße, mit der Heiratsurkunde und dem Gütertrennungsvertrag in einer braunen Mappe unterm Arm. Zwei Stunden später hatte sie einen Termin für die Scheidung und – auf Anraten der Anwältin, die den zertrümmerten Handybildschirm fotografierte, „für den Fall" – eine Anzeige wegen Sachbeschädigung, die sie am Ende doch nicht stellte, aber im Raum stehen ließ wie eine Karte, die man nicht ausspielt, aber zeigt.
Als sie zurückkam, saß Bertram am Küchentisch, mit Sabine, die extra vom anderen Ende der Stadt gekommen war – mit dem eigenen Auto, versteht sich, dem angeblich kaputten Škoda, der tadellos vor dem Haus parkte.
„Wo warst du?", fragte Bertram.
Karla legte die Mappe auf den Tisch, zwischen die Kaffeetassen. „Bei der Anwältin. Du hast bis Ende des Monats Zeit auszuziehen. Die Wohnung gehört mir, das steht im Grundbuchamt Sittenwald schwarz auf weiß, und die Scheidung läuft."
Sabine öffnete den Mund, um etwas zu sagen – vermutlich über Undank, über Familie, über zwanzig Jahre Kindergartengebühren –, aber Karla war schon an der Tür zum Flur, wo Herr Böving nebenan gerade wieder mit der Grillzange klapperte, unbeirrt vom Verbotsschild am Gartenzaun.
„Und, Sabine", sagte sie noch, ohne sich umzudrehen, „dein Škoda sieht wirklich gut aus für einen kaputten Wagen."
Sie schloss die Tür zum Wohnzimmer, ließ die beiden mit dem Fernseher und dem Videotext allein, und ging in ihr Arbeitszimmer, um den nächsten Englischkurs für achtzehn Schüler vorzubereiten – pünktlich, wie immer, nach ihrem eigenen Zeitplan.
