¡No habrá casa de campo!
Yana acababa de introducir la llave en la cerradura cuando sintió que algo no iba bien. El piso no estaba vacío. Desde la cocina llegaban voces: una masculina, otra femenina, de tono envejecido. Su suegra había venido de visita. Yana frunció el ceño. Su relación era tensa: cordial en apariencia, pero llena de reproches y sermones. No quería enfrentarse a ella, así que decidió salir a dar un paseo hasta la tienda, dejando que la visita terminara sola.
Pero al dar un paso hacia el pasillo, se detuvo en seco. Lo que escuchó de la conversación entre su marido y su madre la dejó helada.
—No te preocupes, pronto Yana aceptará lo de la casa de campo —dijo Adrián con calma.
—Lo importante es que esté a tu nombre —añadió la suegra. Yana arqueó las cejas. ¿En serio?
—No sé cómo convencerla, pero lo pensaré. Y si no funciona, igual la compramos estando casados y dividimos todo. Su piso quedaría para ella en el divorcio… y eso no es justo. Llevamos dos años viviendo aquí, yo también merezco algo.
Yana sintió un escalofrío. ¿Qué divorcio?
—Por supuesto, estoy de acuerdo. Así tú y Mariela podrán conseguir algo más grande. ¿Cómo va todo entre vosotros?
¿Y quién era Mariela?
—Bien. Ella quiere que me divorcie rápido, pero le digo que hay que esperar. Cuando compremos la casa de campo, presentaré los papeles. A Yana le diré que el dinero está más seguro en mi cuenta, la convenceré de que lo transfiera. Es bastante confiada.
Yana se agarró a la pared, sintiendo un zumbido en los oídos. Todo pasó por su mente: desde su primer encuentro hasta la reciente visita a la inmobiliaria, donde pensó en vender su piso para comprar la casa de campo como «sorpresa». Y la tarta que compró de camino a casa seguía en la bolsa.
Su madre tenía razón. No vender. El piso era su protección.
Entró en silencio al dormitorio, sacó una maleta y empezó a guardar sus cosas. Un minuto después, Adrián apareció en la puerta.
—¿Yana? ¿Ya has llegado? ¿Qué haces?
—¿Qué hago? —Su voz temblaba—. ¿Queríais quedaros con mi piso? ¿Ponerlo a tu nombre? ¡Pues olvídate! El dinero de la reforma lo puse yo, tengo todos los recibos electrónicos. Y cada cosa que compramos… la dividiremos. Considera que el regalo se ha terminado.
La suegra, al oír su tono, desapareció inmediatamente. Adrián empezó a balbucear, negándolo todo. Pero ya era tarde.
Y recordó todo desde el principio.
Cuando cumplió veinte años, sus padres le regalaron un estudio. «Es tu red de seguridad —le decía su madre—. Nunca lo vendas. Así siempre tendrás un lugar al que volver». En su momento le pareció exagerado, pero ahora… cada palabra sonaba a profecía.
Conoció a Adrián un año después de terminar sus estudios. Se enamoró. Empezaron a vivir juntos. Él insistió en que se mudara a su casa: «El hombre debe llevar a la mujer a su hogar». Yana alquiló su piso y dividió el dinero: parte para gastos, parte para ahorrar.
Luego, la boda. El dinero de los invitados se usó para reformar el piso de Adrián. Su madre se preocupó: «¿Por qué invertir en algo que no es tuyo?». Pero Yana lo ignoró: «Vivo aquí, ¿no?».
Después, todo cambió. Adrián se volvió frío, irritable, llegaba tarde. Luego, como por arte de magia, volvió a ser cariñoso: flores, halagos… y charlas sobre la casa de campo, el aire fresco, las barbacoas y los niños. Presionaba sutilmente: «Tu piso es pequeño. Ya compraremos otro, pero ahora necesitamos la casa de campo».
Yana estuvo a punto de aceptar. Quería hacerle feliz. Incluso visitó a un agente inmobiliario un domingo y compró una tarta. Pero al volver, lo oyó todo.
Su marido y su madre ya repartían su patrimonio. Planeaban dejarla con las manos vacías.
No lloró. Solo sintió el frío de la traición.
Esa misma noche, Yana empacó sus cosas y se fue. Sus padres la apoyaron. Su madre la abrazó sin decir nada, simplemente estuvo ahí.
Volvió a su estudio. Recorrió cada rincón, tocó las paredes, miró por la ventana. Después, se sentó en el alféizar y susurró:
—Contigo no habrá divorcio. Eres lo único estable que tengo. Y en este mundo… la estabilidad vale su peso en oro.
Porque ya no creía en nadie más. Solo en las palabras de su madre y en estas cuatro paredes.
