De verdad, Lucía, no te pongas así, mujerse oía la voz de Óscar desde el salón, rebotando entre el zumbido del televisor y las carcajadas retumbantes de tres hombres enormes. Que sólo han venido los chavales un rato a ver el partido, ¿qué problema hay? Hacía siglos que no nos reuníamos, desde el instituto. Mejor prepara unas aceitunas y corta ese jamón bueno que teníamos para las fiestas. Hay cerveza de sobra, pero para picar, ya ves, ni un triste embutido.
Lucía estaba en la entrada, atrincherada entre sus pensamientos y las llaves de casa aún marcando la palma sudada. Apenas cruzó la puerta, soñando con una sola cosa: liberarse de los tacones, que tras nueve horas de trabajo ya parecían artefactos de tortura, limpiarse el maquillaje y caer en el sofá con la novela que había dejado a medias. Había sido un día infernal: cierre anual, jefa histérica, dos horas atascada bajo la llovizna madrileña. Llegaba a casa como quien busca refugio en un monasterio tibetano y en su lugar, se topó con el metro de Sol a las ocho de la tarde.
El aire estaba cargado de un olor agrio: cerveza mala y calamares rebozados. En el recibidor, sobre su alfombra favorita color crema, yacía una montaña de zapatillas gigantes, muchas aún embarradas de las lluvias de primavera. Una cazadora despatarrada en el suelo parecía el ala rota de un cuervo.
Lucía inspiró hasta casi marearse, fingiendo entereza. Se adentró en el salón. El cuadro era puro surrealismo madrileño: Óscar, su esposo, despatarrado en el sillón; el sofá tomado por Juanjo, Rafa y un barbudo desconocido. En la mesa de cristalesa que ella frotaba cada semana para que ni una huella brillaseuna orgía de botellines, bolsas de patatas y un charco de escamas de sardinas brillaban sobre un periódico deportivo.
Óscarsusurró Lucía, casi sin voz. Quedamos en nada de visitas entre semana. Estoy agotada. Sólo quiero silencio.
Óscar ni la miró, absorto en veintidós millonarios corriendo tras un balón bajo las luces del Bernabéu.
¿Ya estamos otra vez?bufó él. “Cansada”, “me duele la cabeza” Anda, Lucía, no seas antigua. Decídselo vosotros, chicos.
¡Tranqui, que ni se nota que estamos!bramó Juanjo, cuya definición de “tranquilo” era una turbina en despegue. Ahora cuando marque el Madrid igual hasta bailamos. Vente, ¿quieres una caña?
No quiero cerveza, quiero la casa vacía y limpia en diez minutosLucía notó cómo la ira comenzaba a helarle las venas, punzante, definitiva.
¡No me hagas quedar mal delante de mis amigos, mujer!Óscar desvió su atención del partido un segundo: cara roja, ojos nublados. Anda, ve a la cocina y haz algo útil. Pon unos huevos o prepara la cena. Aquí todo el mundo tiene hambre excepto tú, que te pones difícil.
Lucía le observó como si no le reconociese tras una década. Diez años siendo el pilar invisible de esa casa: orden, limpieza, cena humeante. Aguantando sus sábados de taller, a su madre con consejos eternos, los calcetines desperdigados. Pero aquel día se partió algo por dentro. Quizá fue la montaña de escamas. O el tono de “haz la cena”.
Giró sin palabra y se esfumó por el pasillo.
Bueno, se ha mosqueado otra vezescuchó a sus espaldas. Bah, ahora en diez minutos vuelve y trae algo. Siempre hace igual.
Entró en el dormitorio. Sobre el aparador, reposaba la cartera de Óscar. Siempre vaciaba los bolsillos al llegar: llaves, calderilla, tarjetas. Sabía que había cobrado la paga extra trimestral. Un buen pellizco destinado a arreglar el balcón, o al menos a poner ruedas nuevas al coche.
Sus ojos encontraron la tarjeta dorada.
De repente el plan llegó a ella, tan rápido y absurdo como sólo en los sueños: una Lucía nueva, insolente, surgía donde antes hubo resignación. Quería respeto. O, al menos, compensación por daños y perjuicios.
Cogió la tarjeta, sacó la maleta pequeña del armario. Ropa interior limpia, su pijama favorito (el de sedaese que Óscar odiaba), cable del móvil, neceser. Movimientos sobrios, implacables.
Un estruendo: “¡Goool!” retumbó el piso. Quizá saltaron sobre el sofá.
Lucía se puso el abrigo, se calzó, se contempló al espejo: ojos de sombra y labios tensos.
Cena, ¿eh? Ahora la vas a probarmurmuró a su reflejo.
Salió sin hacer ruido. Nadie notó el portazo, la tele lo ahogó todo.
Calle húmeda y hostil. Pero a Lucía le ardían las mejillas. Adrenalina pura. Pidió taxi desde la app. Clase “Ejecutivo”. Qué narices, modo imperatriz: “Gran lujo”.
Se presentó un Mercedes negro, tapicería perfumada de cuero. Un conductor impecable le abrió la puerta.
Buenas noches, señora, ¿dónde la llevo?
Al Hotel Palacio Imperialpidió ella. El hotel más caro de Madrid, cinco estrellas, suelos de mármol y porteros con guantes blancos. Siempre lo miraba al pasar, nunca dentro como huésped.
Excelente elección.
Durante el trayecto, el móvil vibró: era Óscar. Señalaba que habría que hacer la cena, que se había ido por mayonesa, que faltaba pan, que los amigos tenían hambre. Lucía lo puso en silencio. Que busque. O que piense que está en El Corte Inglés por yogur.
En el hall del hotel: perfumes caros y flores frescas. Una lámpara desbordando luces de oro. Lucía avanzó hasta el mostrador. El recepcionista, sonrisa perfecta.
¿Tiene reserva?
Noy dejó la tarjeta dorada. Quiero una suite. Con bañera grande. Vista al río.
Tenemos nuestra Suite Ejecutiva, séptima planta. Desayuno buffet y spa veinticuatro horas. Son doscientos setenta euros la noche. ¿Le hago la entrada?
Doscientos setenta. Medio sueldo suyo, un tercio de la paga de Óscar. La cazadora de gangas que llevaba dentro graznó, pero Lucía la pisoteó sin piedad.
Adelanteafirmó.
¿DNI?
Sacó su documento, el datáfono pitó: “Operación realizada”. Imaginó el SMS aterrizando en el móvil de Óscar tirado entre patatas rancias y birras: “CARGO 270 EUR PALACIO IMPERIAL”.
¿Lo notaría en el momento? Seguro que no. El fútbol lo era todo.
El botones la acompañó a la suite-palacio. Cuando abrió, a Lucía se le cortó la respiración. Aquello parecía el aposento de una infanta: cama king-size de sábanas inmaculadas, salón privado, baño más grande que su cocina, mármol al gusto y una panorámica de Madrid nocturno relampagueando.
Se descalzó y pisó descalza la alfombra, como flotando. Avanzó hasta el minibar. Una botellita de cava costaba tanto como una caja de lo que sus visitantes beberían.
Pues adelantedijo en voz alta, descorchando.
Se sirvió cava y, con la copa en la mano, revisó el móvil: quince llamadas perdidas. Mensajes: “¿Lucía, dónde andas?”, “¿Vas por pan?”, “Los chavales quieren cenar”. Ni una muestra de preocupación: sólo demandas.
Lucía brindó. Qué placer sentirse ausente.
Otro mensaje cruzó la pantalla: “Ha llegado un SMS raro. Gasto de 270. ¿Has comprado algo? No encuentro la tarjeta. ¿La tienes tú? RESPONDE URGENTE”.
Ahora sí, se ha dado cuenta. Lucía sonrió y marcó al ‘room service’.
Buenas noches, ¿tienen cocina abierta? Quiero cenar en la habitación: ensalada de mariscos, solomillo al punto y tiramisú. Acompañado de un tinto bueno. Cárgalo a la habitación, por favor.
Dejó el móvil en la cama y se sumergió en agua tibia y sales. El teléfono empezó a vibrar de nuevo, insistente. Óscar le llamaba sin pausa.
Lucía contestó ya sumida en espuma fragante.
¿Sí?
¡Lucía! ¿Te has vuelto loca?aulló Óscar. Tras él reinaba el silencio, quizá los amigos ya se hubieran esfumado. ¿Dónde has metido doscientos setenta euros? ¿Un abrigo de visón, de madrugada?
No, cariño, me los he gastado en paz y dignidad. Estoy en un hotel.
¿Pero por qué? ¿En qué cabeza cabe?
Porque mi casa olía a calamares y a cerveza, y yo sólo quería tranquilidad. Te lo advertí. Dijiste “haz cena”. Yo no quiero. Quiero solomillo y baño de burbujas.
Estás borracha Vuelve ya, mujer, ese dinero era para el balcón.
El balcón podrá esperar. Mis nervios no. Por cierto, la cena serán otros setenta u ochenta euros. Que no te asuste el SMS.
¿Setenta? ¿Pero tú te crees que somos millonarios? ¡Queda pollo congelado!
Buen provecho, Óscar. Que te ayude Juanjo. O Rafa. Para eso son verdaderos amigos.
¡No me fastidies! Vuelve, anda, que ya se han ido todos.
¿Y va a irse también el tufillo? ¿Y los platos se lavarán solos? Qué va, Óscar. Yo pago veinticuatro horas y pienso exprimirlas. Mañana, después del masaje en el spa, igual vuelvo. Dicen que es estupendo.
¿Masaje? ¡¿Cuánto más va a costar?! ¡Esto es un robo!
Me alegro de que saques el ama de casa que llevas dentro. Practica, que falta te hace. Mañana hablamos. Si me gritas, renuevo otra noche. A fin de cuentas, las tarjetas están a mi nombre.
Colgó y apagó el móvil.
Alguien llamó a la puerta: el camarero, con su mesa vestida de blanco, cubertería de plata, aromas cálidos de carne y postre italiano. Lucía, en albornoz, cenó asomada a la ciudad brillando bajo la luna. Por primera vez en una década, se sintió mujer. No doncella de la limpieza, no sombra de la intendencia. Mujer. Exigente, valiosa. Aunque sólo ella lo supiera, y costase todo el presupuesto doméstico.
La noche fue un edredón de nubes. Nadie roncaba. Nadie arrastró mantas. Al despertar, el sol se filtraba entre cortinas pesadas. Se desperezó, el cuerpo ligero, la mente despejada.
Bajó al spa: piscina, baño turco, masaje. La masajista, con manos de mármol y voz castiza, le musitaba: Vaya tensión, reina, hay que cuidarse más.
Eso haréprometió Lucía.
Cuando salió del hotel, ya era pleno mediodía. Al encender el móvil, llovían mensajes. El último, de Óscar: “He limpiado todo. Vuelve. Hablamos”.
Pidió otro taxiejecutivo, faltaría másy volvió a casa.
Giró la llave. Olor a lejía, a limón y a marido culpable.
Óscar sentado en la cocina, taza de té frío delante. El piso relucía: ningún rastro del apocalipsis anterior. La alfombra, inmaculada; el suelo, como una pista de patinaje; los platos, recogidos. Incluso la placa parecía pulida.
Óscar se levantó trémulo al verla. Ojeras y barba de penitente.
Has vuelto Madre mía, Lucía, menudo susto. ¿Sabes cuánto te has pulido?
Lucía puso el bolso en la mesa y arrojó la tarjeta de crédito.
Lo sé. Trescientos ochenta y cinco euros. El precio de mi paz y de tu lección.
Él se llevó las manos a la cabeza.
Casi cuatrocientos ¡Eso es medio muro nuevo para el balcón!
Haz cuentas: ¿cuánto cobrará una interna, una cocinera, una terapeuta en diez años? ¿Cuánto vale una mujer eficiente y silenciosa? Te acostumbraste a mi prudencia. A mi servilismo. A que mis “no” se evaporasen. Ayer decidiste que tus colegas eran más importantes que yo. Me convertiste en extraña en mi propia casa.
Óscar abrió la boca, pero no emitió palabra.
No he obligado a nadie, Lucía sólo se ofrecieron a venir.
¿Y no podías decir que no? ¿O acaso los “hombres” pesan más que tu esposa? Si repites algo así, me voy. Pero no a un hotel. Me marcho de verdad. Y preparar la separación te va a costar bastante más que cuatrocientos euros.
Él miraba la tarjeta, la cocina pulida, la silueta de Lucía: recién duchada, más desconocida y peligrosa que nunca.
Vale tienes razón. Lo de anoche fue demasiado. Juanjo no pisa más esta casa.
Perfectorespondió ella. Tengo hambre. ¿Queda algo de cena, o arrasasteis hasta el congelador?
Óscar se agitó nervioso.
¡No! He hecho eh una sopa. De sobre, pero con patata. ¿Quieres?
A Lucía casi se le escapa la risa. Sopa de sobre. Hazaña monumental.
Quiero. Sírvela.
Comieron en silencio. Óscar la observaba de reojo, prevenido. Lucía sorbía la sopa, un poco salada, pensando que aquellos casi cuatrocientos euros eran la mejor inversión que hizo por su matrimonio. Para que te valoren, a veces debes convertirte en una mujer cara. Cara de verdad.
Esa noche vieron una película juntos (esta vez, Lucía eligió: una comedia romántica que él tachaba de “pastelazos”). Al final, Óscar se acercó y la abrazó.
Lucía…
¿Mmm?
¿Realmente fue todo tan perfecto en el hotel?
Increíble. Jacuzzi, vistas, el albornoz más suave del mundo…
¿Y si vamos juntos alguna vez? Por el aniversario, cuando ahorremos.
Lucía posó la cabeza en su hombro.
Iremos. Pero la tarjeta, ahora, la guardas tú. Nunca se sabe si me apetece solomillo de madrugada de nuevo.
Óscar soltó una risa nerviosa y la apretó más fuerte.
No, no Mejor aprendo a cocinar carne yo. Es mucho más barato.
Han pasado seis meses desde entonces. No hay sorpresas en casa salvo en fines de semana y con cita previa. Lo curioso es que Óscar empezó a recoger su vajilla sin protestar. El fantasma del Palacio Imperial y el agujero en la cuenta corriente funcionan mejor que mil súplicas y promesas.
Lucía, por su parte, se abrió una cuenta nueva: “Fondo de emergencia”. Y cada mes guarda un poco. Por si acaso. Por si un día le apetece irse a una suite con vistas a la ribera. Saberlo le calienta el alma más que ninguna chimenea.
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