Mi marido solo piensa en sí mismo: se come toda la comida, ¡ni siquiera le deja nada a nuestro hijo! —Adam, ¿dónde están los plátanos? —le pregunto a mi marido. —Me los he comido, me apetecían. —¿No podías haber dejado al menos uno para la merienda del niño? —De verdad, ¡menudo drama estáis montando! Como si no vendieran plátanos en el súper. —Pues ve tú a comprar algunos. —Es que tengo partido de fútbol, ¿cómo voy a ir? En nuestra familia esto pasa siempre: yogures, galletas, manzanas… Hasta tengo que esconder la comida, porque, con este padre, mi hijo se puede quedar con hambre. Llevamos cinco años casados. Nuestro hijo está a punto de cumplir dos. Tenemos una hipoteca, así que el dinero no nos sobra. Mi marido se cree el proveedor de la familia, porque “nos ha dado una casa”. En realidad vendió su piso pequeño para la entrada, pero mis padres también ayudaron. Mi madre dice que Adam es un egoísta de libro. Y un poco de razón tiene… El otro día preparábamos una fiesta de cumpleaños. Yo cocinando para invitar a los amigos, y él dando vueltas todo el rato, vaciando platos. Y lo peor: también atacó la tarta. La dejé en la terraza porque no cabía en la nevera. La traigo a la cocina para cortarla y solo queda un trozo decorado con chocolate. Imaginaos la vergüenza… Y así siempre. Sí, él trabaja, pero se podría organizar mejor y pensar en los demás. Siempre la misma excusa: “No pasa nada, se compra y ya”. Vale, que no piense en mí, ¿pero cómo puede no pensar en su propio hijo? Que además no es que vayamos sobrados, hay que estirar. Entre semana nos comemos la despensa de todo el mes. —¿Por qué le tienes manía? ¡Es un hombre, necesita comer! Él trae el dinero, tú no le critiques, haz más comida —me defiende mi suegra. Lo curioso es que, por mucho que cocines, nunca tiene suficiente: se lo zampa todo. No podemos comprar más, hay que pagar la hipoteca, comprar ropa, cosas de casa… En fin. Le he dicho que, como lo vuelva a hacer, me divorcio; nos repartimos la casa y cada uno por su lado. Se ha enfadado, se ha quejado a su madre y ahora mi suegra ni me habla. Pero yo creo que tengo razón. ¿Tú qué opinas?

Padre, por favor… hoy no vengas al colegio, ¿de acuerdo?

01

El hermano de mi marido vino “para una semanita” y acabó viviendo un año entero: tuvimos que echarlo de casa con la policía — Pero cariño, entiéndelo, está pasando una mala racha. Su mujer lo echó, lo han despedido… ¡No puede dormir en la calle! — Sergio miraba a su esposa con cara de culpabilidad, estrujando el paño de cocina entre las manos. Parecía que acababa de romper su jarrón favorito, aunque solo estaban hablando de la visita de su hermano pequeño. Natalia suspiró hondo, dejando las bolsas de la compra en el suelo. Pesaban lo suyo, el día en la oficina había sido de locos — cierre de trimestre, inspección de Hacienda, y acababa de empezar a dolerle la espalda. Lo último que le apetecía era discutir sobre el cuñado, al que apenas había visto tres veces en quince años de matrimonio. — Sergio, vivimos en un piso de dos habitaciones, no en un albergue para oficiales sin techo — protestó, agotada, quitándose las botas. — Oleg tiene su piso en Segovia. ¿Por qué no se va ahí? — Porque lo tiene alquilado, para pagarle la hipoteca del estudio a su hijo. Es un lío, yo tampoco lo entiendo del todo. Pero dice que necesita buscarse algo en Madrid. Solo será una semana, Natalia. O quizás diez días, hasta que haga un par de entrevistas. Natalia fue a la cocina y se sirvió un vaso de agua. Sergio la seguía con mirada suplicante, como un perro. Era buen marido — bueno, trabajador, nada conflictivo. Pero tenía un grave defecto: era incapaz de decirle que no a sus familiares, sobre todo a su hermano Oleg, el eterno “descarriado” al que siempre había que cuidar más de la cuenta. — Bueno — cedió Natalia, sin fuerzas para discutir —. Una semana, vale. Pero avísale: en esta casa hay horarios. Nos levantamos a las seis, nos vamos a la cama a las once. Nada de juergas ni visitas. Oleg apareció a la tarde siguiente, cargado con una bolsa enorme de cuadros, con olor “a tren” y a algo agrio, llenando el piso con su presencia. Era más grande, más ruidoso y más descarado que Sergio. — ¡Qué buena anfitriona! — tronó, intentando abrazar a Natalia, que se apartó a tiempo. — Venga, acoged a vuestro huésped. ¡No os molestaré! Solo necesito cama y enchufe, jejeje. Los tres primeros días transcurrieron en relativa calma. Oleg dormía hasta el mediodía en el sofá del salón, luego decía ir a buscar trabajo y regresaba para cenar. Eso sí, comía como tres. Pronto Natalia notó que la olla de cocido, que normalmente les duraba tres días, desaparecía en una sola noche. Las croquetas hechas para dos cenas, no llegaban al desayuno. — ¡Es el aire de Madrid, que despierta el hambre! — bromeaba Oleg, rebañando la sartén con una rebanada. Natalia, incómoda por la situación, solo pensó en comprar doble de comida. Al fin y al cabo, “el invitado es sagrado”. Al cabo de una semana, cuando se suponía que Oleg debía marcharse, Natalia preguntó prudentemente durante la cena: — Oleg, ¿alguna novedad con el trabajo? ¿Has encontrado algo? Oleg puso cara triste, dejó el tenedor y suspiró. — Qué va, Natalia, todo son engaños. Anuncian un sueldo estupendo, luego es puerta fría o de repartidor. Yo soy técnico, no puedo aceptar cualquier cosa. Pero me han prometido una entrevista el lunes en una empresa seria. Tengo que esperar un par de días. — ¿Un par de días? — preguntó Natalia, mirando a Sergio. Este masticaba ensalada, sin atreverse a levantar la vista. — Claro. ¡No me echarás en fin de semana! — Oleg sonrió con desparpajo. — Así aprovecho y me voy con Sergio al trastero, hace tiempo que no “hablamos de hombres”. Natalia aceptó. “Dos días no iban a cambiar nada”. Pero el lunes se transformó en martes, el martes en miércoles y la supuesta llamada nunca llegó. Oleg ya no salía ni por las mañanas. Al volver del trabajo, Natalia siempre encontraba lo mismo: el sofá abierto, la tele a todo volumen, migas en la mesa, tazas sucias y ese inconfundible olor a desodorante y resaca. — Oleg, ¿has llamado por lo del trabajo? — preguntaba. — Sí, pero la de recursos humanos está enferma. Me han dicho que llame la semana próxima. Oye, Natalia, ¿ya no queda mayonesa? Quería hacerme un bocadillo y la nevera está pelada. Ese “nuestra nevera” irritó a Natalia. Se calló, pero la rabia crecía por dentro. Pronto Oleg empezó a tratar el piso como suyo: usaba el champú caro de Sergio, el plaid favorito de ella, cambiaba de canal cuando quería ver las noticias… Pasó un mes. Fuera ya fundía la nieve y dentro de la cabeza de Natalia la vida se había vuelto un barro pegajoso. Hasta que una tarde explotó. Sergio estaba arreglando la tostadora cuando ella entró en la cocina. — Sergio, tenemos que hablar. En serio. — ¿Sobre Oleg? — él bajó la cabeza. — Sobre Oleg. Lleva un mes aquí, no trabaja ni lo intenta. Se tumba en nuestro sofá, come nuestra comida y ni piensa irse. ¡Esto ya parece una pensión! No puedo cruzar la casa en bata porque hay un tipo tirado en el salón. ¿Cuándo acaba esto? — Natalia, hablé con él… dice que pronto mejorará, que no tiene suerte. No puedo echar a mi hermano a la calle, mi madre no me lo perdonaría. Sabes que siempre quiso que nos ayudáramos. — Tu mamá, con todo mi respeto, vive en Burgos y no ve lo que pasa aquí. Nuestra economía está temblando. Gastamos el doble en comida, la factura del agua y la luz se ha disparado… ¡Que al menos aporte algo! — No tiene un duro — dijo Sergio —. Tienen las cuentas embargadas por deudas. Me lo contó ayer. Natalia se sentó, sintiendo que el suelo desaparecía. — Vaya. Y eso ¿desde cuándo lo sabes? — Un par de días. Prometió que en cuanto encuentre trabajo, empieza a devolvernos. “Ten paciencia”. Una frase que se convirtió en el mantra de los siguientes meses. La primavera llegó y se fue. Oleg no pisaba ninguna obra: “tengo hernia, no puedo cargar pesos”. Eso sí, levantar jarras de cerveza, todas las que hicieran falta. Pronto Natalia notó que el licor del mueble bar menguaba misteriosamente. Al desaparecer la botella de coñac de colección de Sergio, estalló una bronca monumental. — ¡No he sido yo! — gritaba Oleg —. ¿Me tomas por ladrón? ¿Y si se lo ha bebido Sergio? ¡O tú misma! — No le hables así a mi mujer — intentó intervenir Sergio, sin mucha convicción. — ¡Y tú métete en tus asuntos! — Oleg contestó agresivo —. ¡Qué cutrez! Cuando me estabilice os compro yo un palé de ese coñac. Aquella noche, Natalia planteó un ultimátum: Oleg tendría una semana para irse o pediría el divorcio y la venta del piso (que había pagado casi íntegramente con la ayuda de sus padres). Sergio se asustó y pasó la noche negociando con su hermano. Oleg rondaba la casa, hosco, pero más callado. Dijo que había encontrado una habitación en Alcorcón y que se iría en cuanto cobrase el primer sueldo (según él, de vigilante). Natalia suspiró aliviada. Dos semanas más se podían soportar. Pero una semana después, Oleg apareció con un brazo escayolado. — Me caí en las escaleras — anunció con voz fúnebre —. Fractura de radio. Natalia miró el yeso blanca y supo que aquello no acabaría nunca. Se acabó lo de “irse de vigilante”. — ¿No vas a echar a un inválido, verdad? — preguntó Oleg en tono burlón. Sabía que había encontrado la excusa perfecta para quedarse. El verano se convirtió en un infierno. Oleg, aprovechando “su lesión”, exigía cuidados: “Natalia, córtame el pan”, “ayúdame con la espalda, no llego”. La última vez, Natalia contestó de tal forma que él no se atrevió a repetir la sugerencia, pero el ambiente aún empeoró más. Sergio se pasaba el día en el trabajo, buscando horas extras para huir de casa. Natalia también alargaba la jornada o se quedaba en el parque, solo por no volver al piso, convertido en el reino de Oleg. Pasaron seis, ocho meses. Quitaron el yeso, pero Oleg seguía “rehabilitándose” y quejándose de dolores imaginarios. Se adueñó por completo del salón, cambió muebles, hizo fiestas a espaldas de los dueños (la portera se lo chivó). Ante cualquier queja, contestaba: — ¡Me debéis esto! ¡Soy hermano! ¡Por ley de familia me corresponde ayuda! Si hasta tenéis tres habitaciones (él contaba la cocina como habitación), ¿os da pena compartir? La paciencia de Natalia se agotó en noviembre, justo un año después de la fatídica llegada. Ese día volvió pronto del trabajo por un dolor de cabeza y al entrar notó risas y música extraña. En la entrada, botas de mujer desconocidas; en el perchero, un abrigo barato. En el salón, Oleg abrazaba a una rubia de bote, con una mesa llena de comida y una botella abierta. Ambos fumaban, tirando la ceniza en la alfombra. — ¡Mira quién ha llegado, la jefa de la casa! — brindó Oleg —. Disfrutamos un ratito. Conoce a Larisa, mi musa. A Natalia le hizo clic algo dentro. Fría y calmada, respondió: — Fuera. Los dos. Ahora mismo. Tenéis cinco minutos para recoger. — ¿Qué dices, Natalia? — Oleg no se lo creía —. No te pongas así, Larisa se va enseguida, solo estábamos… — Que os larguéis. Pero ya. — ¿Estás mal de la cabeza? ¿Dónde voy a ir a estas horas? ¡Esta es mi casa! Que aquí manda Sergio. ¿Y tú quién eres? ¡Una aprovechada! Oleg se acercó amenazador. Natalia, imperturbable, sacó el móvil. — Voy a llamar a la policía. — ¡Llama, llama! ¡No te harán ni caso! ¡Estoy invitado! ¡Familia! Natalia marcó enseguida. — Policía, por favor. Dos intrusos en mi domicilio, amenazan con violencia, ambos ebrios, sin papeles. Sí, soy la dueña. Espero confirmación. Cuando Larisa oyó “policía”, se calzó las botas y desapareció corriendo. Oleg se quedó, se tiró en el sofá, encendió otro cigarro y soltó una sonrisa retorcida. — A ver, a ver. Cuando llegue Sergio, verás. ¿Tu marido sabe que denuncias a su propio hermano? Eres una bruja, Natalia. Natalia se encerró en la cocina y llamó a Sergio. — He avisado a la policía — informó. — Tu hermano ha traído a una tipa, han montado una borrachera, han amenazado. Si piensas defenderle, ni vengas. Mañana pido el divorcio. Hubo un silencio al otro lado. Al final, Sergio contestó, con voz extraña: — Voy de camino. Haz lo correcto. Ya no puedo más. La policía llegó en quince minutos. Dos agentes serios examinaron el salón y a Oleg, desparramado en el sofá. — ¿Quién es la propietaria? — preguntó el sargento. — Yo — Natalia mostró DNI y escrituras. — Este señor no figura en el padrón. Lleva aquí contra mi voluntad y se comporta de forma inaceptable. Exijo que se vaya. El agente se giró a Oleg. — Documentación, por favor. Oleg, de mala gana, sacó su carnet. — ¡Soy hermano del marido! ¡Tengo derecho! ¡Estoy de invitado! El guardia hojeó el carnet. — Registrado en Segovia, sin padrón en Madrid. Si la propietaria exige su marcha, debe marcharse. No puede permanecer aquí sin permiso. Recoja sus cosas. — ¡Eso es ilegal! — gritaba Oleg —. Ya vendrá Sergio y pondrá orden. — Si el marido se opone será un asunto civil, que resuelvan en el juzgado. Ahora solo cuenta que uno de los dueños exige que se marche, usted está ebrio y alterando el orden público. O lo hace por las buenas o va al calabozo. Los vecinos también han protestado. Oleg miró a los agentes, a Natalia, se vio perdido. Su descaro, que siempre funcionaba con su pusilánime hermano y su educada cuñada, no servía ya. — Bueno, bueno, ya me voy. Quedaos con el piso. Pero esto lo vais a pagar. Tardó veinte minutos en recoger sus trastos, maldiciendo y haciendo ruido expresamente. Los policías esperaron hasta que salió por la puerta. Justo entonces llegó Sergio. Parecía diez años mayor. — ¡Sergio! — gritó Oleg —. ¡No me dejes solo! ¡Tu… mujer me echa! ¡Soy TU hermano! Sergio le miró, luego a Natalia, y a la alfombra llena de colillas. — Márchate, Oleg — dijo con voz apagada. — ¿Qué? ¿Me traicionas por una mujer? — Un año llevas aquí, mintiendo, aprovechándote, despreciando a mi esposa. Esto se acabó. Vuelve a Segovia. No pienso darte ni un euro más. Oleg abrió la boca, sin comprender. — ¡A la porra! — escupió en el suelo —. Menuda familia. No quiero volver a veros. Recogió su petate y salió. Los policías le siguieron hasta asegurarse que se iba. — Gracias — le dijo Natalia al sargento. — Cierre bien y cambie las cerraduras, señora. Algunos familiares insisten, por si acaso. Con la puerta cerrada, cayó un silencio de oro. Sergio abrió de par en par la ventana del salón, para que el frío aire de noviembre se llevara el humo, y empezó a recoger colillas. Natalia se acercó y le tocó el hombro. — Perdóname — susurró Sergio, sin mirarla —. Tenía que haberlo hecho yo. — Lo importante es que ha terminado — respondió Natalia. Ese fin de semana lo dedicaron a limpiar a fondo. Tiraron el sofá, cambiaron la cerradura. Sergio fue quien lo propuso esta vez. Oleg llamó algunas veces exigiendo dinero “para el billete”, amenazando, suplicando. Sergio colgó y bloqueó todos sus intentos de contacto. Poco a poco, la vida recobró la normalidad. Natalia volvió a disfrutar de su casa tranquila, de la cena casera y el olor a limpio. Y Sergio aprendió la lección más importante: la familia son quienes te cuidan y te respetan, no quienes te exprimen con la excusa de una consanguinidad. A veces hay que pasar por el infierno de la convivencia para aprender a defender tu hogar y valorar la paz en tu propia casa.

03

Vera regresa a casa con las bolsas llenas pensando en la cena y los deberes de su hijo, cuando ve una ambulancia ante su edificio y teme por la salud de su marido. Pero resulta que la urgencia es para la vecina, doña Nina, una anciana solitaria, quien antes de irse al hospital le deja a Vera las llaves y el encargo de cuidar a su gata Murka y, por si acaso, avisar a su hija, con la que lleva años sin hablar. Tras mucho dudar, Vera llama a la hija, Svetlana, quien le responde con frialdad. Vera, dolida, le ruega que recapacite antes de que sea demasiado tarde. Con el tiempo, gracias a las palabras de Vera, madre e hija vuelven a reunirse justo antes de Año Nuevo, y Svetlana le agradece a Vera haber abierto sus ojos y reconciliarla con su madre. La historia termina recordando la importancia de valorar a los nuestros mientras los tenemos, especialmente en estas fechas señaladas.

067

EL CABALLO INDOMABLE IBA A SER SACRIFICADO, PERO UNA NIÑA ABANDONADA REALIZÓ UNA ACCIÓN INCREÍBLE…

043

¡Íñigo, el maletero! ¡Se ha abierto el maletero, para el coche! — exclamaba Marina, aunque en el fondo ya sabía que todo estaba perdido… Las cosas caían en plena autopista y seguro que los coches de detrás ni se dieron cuenta. ¡Todos los regalos y productos que habían estado ahorrando los dos últimos meses! El tarro de caviar, el salmón, el jamón ibérico caro, y tantas otras delicatessen que solo se permitían en grandes ocasiones. Las bolsas con productos caros y regalos iban arriba, para que nada se estropeara. Habían cargado en exceso, se iban al pueblo a pasar todas las fiestas en casa de la abuela de Íñigo. La carretera estaba atascada, medio Madrid se iba al pueblo. Coche tras coche, avanzando despacio, difícil parar en seco, así que lo que salió volando, ¡adiós muy buenas! Los niños, sentados detrás, se pusieron nerviosos al ver a Marina tan preocupada y rompieron a llorar. Marina los calmaba mientras Íñigo conseguía apartar el coche al arcén y pararon al fin. Quedaba algo de esperanza, quién sabe si se habría salido todo hasta el arcén. Recorrían la cuneta, pero nada, todo inútil. Si buscaban, era solo perder más tiempo. — No te preocupes, cariño, si no está, no está, compraremos otra cosa, ¿vale? Y si no, pues tampoco pasa nada — dijo Íñigo al ver la cara de Marina —. Eso no es lo importante, venga, sube al coche. Mira cómo está nevando y ya anocheció, la carretera se complica. Pero el resto del viaje Marina permaneció en silencio. ¿Para qué culpar a Íñigo por no cerrar bien el maletero? Si el coche es viejo y el cierre tampoco va muy allá… Intentaba no pensarlo, pero las lágrimas volvían. Qué rabia, todo el esfuerzo, todo el ahorro, y ahora esto. ¿Por qué tenía tan mala suerte? Y encima recordó el precioso plaid suave, regalo para la abuela, también iba en el maletero… más rabia aún. Llegaron al pueblo ya pasada la medianoche. Creían que la abuela María habría perdido las esperanzas y estaría dormida, pero el farol lucía sobre la puerta y enseguida salieron la abuela y la vecina Zina a recibirlos. — ¡Por fin habéis llegado, gracias a Dios! — La abuela no paraba de abrazar y besar a cada uno —. Mariniña, Íñigo, menos mal, ¡qué susto nos habéis dado! Íñigo, hijo, ¿y dónde están Iván e Irene? ¡Ah, aquí están mis tesoros, gracias a Dios que estáis todos bien! — Abuela, todo bien, no te preocupes, ¿por qué este disgusto? — Íñigo la abrazó —. Venga, vamos para dentro, está nevando y tú sólo llevas el abrigo, ¡entra, anda! ¿Qué te pasa? La abuela agitó la mano. — Pues que Zina y yo hemos estado rezando todo el día por vosotros, hijo, y tú no te rías pero tuve una visión. No digas que esas cosas no existen. Existen, ¡bien que lo he visto yo! Me adormecí tras la comida y de repente, como si lo viese delante de mis ojos, vuestro coche se salía de la carretera, ¡una desgracia! Me desperté empapada y todo el día con mal cuerpo, como un mal presentimiento. Zina vino a preguntar si habíais llegado ya, y su hijo con la familia ya estaba aquí. Casi ni podía hablarle del mal rato, al final se lo conté. Y ella me dijo: “Esto es grave, ¡hay que rezar!” Así que nos pasamos toda la tarde pidiendo y rezando al Señor, y a San Nicolás, para que llegarais bien, ¡y aquí estáis! No sé cómo ni con qué, pero parece que, gracias a Dios, todos mis seres queridos están vivos y sanos. — Tienes razón, abuela — asintieron Marina e Íñigo — Y si nuestros regalos no se han perdido, sino han caído en buenas manos, pues que alegren a quien más lo necesite. El Año Nuevo lo celebraron en buena compañía, con una mesa repleta. Patatas de la huerta, tomates y pepinillos en vinagre, la ensaladilla de la abuela, el asado de oca… Y los famosos bollitos rellenos de la abuela, que Iván e Irene no paraban de sacar de la olla. Por la tarde, en la ladera, los niños del pueblo y ellos jugaron y rieron sin parar. Los ojos caían de sueño, pero esperaban a las doce, para ver si el Olentzero dejaba algún regalo bajo el árbol. La abuela María reía y abrazaba nietos y amigos, feliz por estar todos juntos. Al final, eso es lo más importante. En el pequeño pueblo que casi nadie recuerda, en una casita con tres vecinos, dos abuelas, Nati y Berta, y el abuelo Basilio, cenaban lo poco que podían reunir. La familia ya no los visita, en verano aún sobreviven, cultivan lo que pueden; en invierno, el frío y la soledad pesan. Pero se apoyan unos en otros. El abuelo Basilio salió por la mañana al monte a buscar leña. Ató las ramas y, cuando ya volvía, vio algo que asomaba cerca de la carretera. Se acercó, tiró — era una bolsa. La abrió y no daba crédito: caviar, salmón, jamón, ¡y un plaid blanco, suave y cálido al fondo! Miró por si había alguien, pero solo estaba el silencio del campo. Cargó la bolsa en el trineo y volvió a casa. Extendió el plaid para Nati y Berta y encendió la estufa. Las abuelas sirvieron la comida en la mesa. — Jamás pensé que volvería a probar manjares así — dijo sorprendida Berta. — Y yo tampoco creía que vería algo así en mi vida — añadió Nati. — Yo digo que esto nos lo ha mandado Dios, será una recompensa. Quizá aún nos quede por ver algo bueno y alegrarnos — concluyó el abuelo Basilio. No hay que lamentar lo que se pierde. Tal vez Dios permitió desprenderse de algo material para librarse de un mal mayor. No hay que llorar, sino alegrarse de conservar lo verdaderamente valioso.

0109

Camino a la tienda, Ana reconoció de pronto a la madre de su primer gran amor en la mujer mayor que venía hacia ella. Para su sorpresa, la mujer también la reconoció y no pudo contener las lágrimas.

0462