**Diario de una madre desesperada**
No sé cómo sacarlo de este abismo. No sé cómo ayudarle cuando el corazón de una madre se rompe de dolor e impotencia.
Mi hijo, Javier, nació de un amor verdadero y fuerte. Su padre y yo lo dimos todo por él: fuerzas, tiempo, esperanzas, juventud. Lo criamos para que fuera honesto, bueno y compasivo. Lo único que esperábamos de la vida era que creciera, encontrara a una buena chica, formara una familia y nos diera nietos. Una felicidad pequeña, nada más.
Pero todo salió mal.
Hace tres años, cuando Javier apenas tenía diecinueve, se involucró con una mujer que casi le doblaba la edad. Divorciada, con un hijo, una vida complicada y, como después descubrimos, un carácter aún más difícil.
Ni ahora puedo recordar con calma el día que supe que ella no podía tener hijos. Mi hijo me dijo: «Mamá, no te ilusiones. No habrá milagro». Sentí que el suelo se abría bajo mis pies.
Recorrí la casa llorando, suplicando a mi marido que hablara con Javier. Él solo callaba, fumando un cigarrillo tras otro. Al final, dijo: «Si nos oponemos, lo perderemos». Cedimos. Me tragué mi orgullo y la acepté… por mi hijo.
Pero era demasiado astuta. Lista, calculadora. Más de una vez la pillé coqueteando con otros, escuché conversaciones sospechosas, noté sus ausencias extrañas. Pero con Javier era dulce, sumisa, le acariciaba la mejilla. Y él le creía. A ella sí, a mí no. A su madre no, pero a ella sí.
Un día, mi marido y yo íbamos a visitar a unos amigos en Toledo. Estábamos en la estación cuando me di cuenta de que había olvidado los billetes en casa. Corrí de vuelta, acelerada. Y allí, frente a nuestra puerta, vi un coche que no reconocí.
No llamé. Tenía las llaves y entré en silencio, como si el corazón ya supiera lo que encontraría.
En nuestra cama, la vi. Con un tipo que, según supe después, acababa de salir de la cárcel. Todo el barrio lamentaba su regreso. Y ella lo trajo allí. A la casa donde vive mi hijo. Me quedé helada.
Sabía que si se lo contaba, Javier no me creería. Así que mentí. Lo llamé al trabajo—estaba en una cafetería cerca—y le dije que me había dejado las llaves dentro. Que viniera a abrir. Quería que viera con sus propios ojos en qué se había convertido la mujer que llamaba su esposa.
Llegó rápido. Abrió la puerta, entró… y se desmoronó. Ni gritos, ni palabras. Solo se sentó en el suelo y lloró. Como un niño. Como aquel pequeño al que meció en mis brazos. Repetía una y otra vez: «¿Por qué?».
Desde entonces, no es el mismo. Como una sombra. No ríe, no habla, no vive. Camina como si estuviera bajo el agua. Ella sigue ahí, presumiendo, mintiendo, fingiendo que nada pasó. Y él… parece desvanecerse poco a poco.
A veces pienso: ¿habré hecho mal en abrirle los ojos? ¿Sería mejor que viviera en la mentira? Pero luego recuerdo que él no merece esa traición. Nadie la merece. Que sufra, pero que sepa la verdad. Que duela, pero que sea auténtico. Porque ser traicionado y no saberlo… eso es mucho peor.
Lo único que quiero ahora es que mi hijo vuelva a vivir. Que pueda soltar. Que encuentre a alguien de verdad. Porque él es bueno, puro, digno. Y no lo crié para ver cómo una mujer ruin le pisotea el corazón.
