Antes de morir, la suegra le reveló a su nuera una terrible verdad que lo cambió todo…
—Alinita… Necesito hablar contigo con sinceridad. Siento que mi hora está cerca. Debes saber la verdad. Aunque después me odies por ello —susurró María Victoria, apretando con fuerza la mano de Alina.
Alina se quedó helada. ¿”Alinita”? Desde que se casó con su hijo, su suegra solo la llamaba “parásito estéril”, “mujer inútil” o “desgraciada”. Nunca con cariño. Y ahora… ese nombre dulce, la voz temblorosa, las lágrimas en sus ojos. ¿Acaso la muerte obliga a la gente a enfrentar la verdad? Quizás, al final, María Victoria por fin se arrepentía.
Alina trabajaba como enfermera en el hospital donde su suegra ingresó tras un infarto grave. Las posibilidades de recuperación eran mínimas; los médicos lo susurraban entre ellos. Con su exmarido, Andrés, no se veía desde hacía años. Él no había venido a visitar a su madre, o sus horarios no coincidían. A Alina no le importaba. Después de que él la abandonara, rompiéndole el corazón y la vida, no quería ni oír su nombre.
Todo empezó con el embarazo. Alina soñaba con ser madre, pero su marido fue frío. Se quejaba de que no tenían dinero, de que una familia era una carga, de que él tendría que cargar con todo. Ella prometió trabajar desde casa, no ser una carga, pero él solo la ignoraba. Y su madre… María Victoria la miraba con desprecio, insinuando que Alina “se había quedado embarazada a propósito para atar a su hijo”.
Cuando llegó el momento del parto, los médicos decidieron hacer una cesárea sin motivos médicos. Alina intentó llamar a su suegra, que era jefa de maternidad. Quizás ella podría intervenir. Pero María Victoria no contestó. Tras la operación, le dijeron: “El bebé murió en el vientre”. Fue como un cuchillazo. Su niña —a la que ya llamaba Carlota— había desaparecido. Ese día, Alina dejó de creer en la justicia, en el amor y en el mundo.
El matrimonio se rompió. Andrés la culpó de su “salud débil” y su “incapacidad para ser madre”. Su madre lo apoyó, hiriéndola aún más. Al final, el divorcio la señaló como culpable. Se quedó sola, con el corazón roto y un vacío interior.
Y ahora, María Victoria yacía en ese mismo hospital, necesitando cuidados. Ni su hijo ni su nueva esposa estaban allí. La vejez la había convertido en un estorbo hasta para su propia familia.
—¡No diga eso, María Victoria! ¡Se va a recuperar! —intentó negar Alina, pero ella solo movió débilmente la mano.
—No… Se acabó. Tú misma lo sabes. Pero eres una buena mujer. Me equivoqué al no apoyarte. Al ponerme de parte de mi hijo… Debes saber, Alinita… La cesárea no fue casual.
El corazón de Alina se detuvo. Siempre sospechó que algo no cuadraba. Pero oírlo ahora…
—Tu bebé… no murió. La cambiaron. Tu hija… mi nieta… la dieron en adopción a una familia adinerada.
El mundo giró. Un zumbido llenó sus oídos, las piernas le flaquearon. Alina se agarró a la cama para no caer. Ya no veía a una mujer enferma, sino a quien le robó lo más preciado.
—¿Por qué…? —logró decir, su voz temblando como una cuerda a punto de romperse.
—Andrés no quería hijos. Lo sabías… Estaba empezando su carrera. Temía que un bebé lo frenara. Que exigirías manutención si os separabais. Que lo arrastrarías hacia abajo. Me convenció… Yo lo organicé todo. Para que creyeras que la niña había muerto. Acepté… por su futuro. Quería que triunfara. Y ahora… ante la muerte… veo mi culpa. ¿Podrás perdonarme?
—¡¿Cómo pudiste?! —gritó Alina. Las lágrimas rodaban por sus mejillas, pero ni las sentía. —¿Dónde está? ¿Dónde está mi hija? —preguntó, cada palabra un esfuerzo. El dolor la ahogaba.
—En el cajón… hay una libreta… La dirección está en la primera página —susurró su suegra. —Pero, Alina… él es muy poderoso ahora. No te devolverá a la niña. Protegerá su familia a cualquier precio…
—Eso ya lo veremos —respondió Alina entre dientes.
Sus manos temblaban al abrir el cajón y coger el cuaderno. Arrancó la hoja con la dirección, giró bruscamente y casi salió corriendo de la habitación.
—Alina… perdóname… —llegó su voz ronca desde atrás.
—Dios te perdonará —contestó sin mirar atrás.
No podía quedarse ni un segundo más junto a esa mujer. La que arruinó su sueño, su maternidad, su felicidad. Ahora solo pensaba en ver a su hija.
¡Cinco años y medio! Ya era mayor… Estaba viva… Las lágrimas volvieron, pero Alina las secó rápido y casi corrió hacia la dirección indicada. El viaje fue un borrón. Y allí estaba, frente a la verja de una mansión enorme, comprendiendo que no podía entrar y llevarse a la niña así como así. Poco a poco entendió que, para la pequeña, sería un shock. Había crecido en otra vida, con otra madre… Pero al menos verla… aunque fuera un instante…
En el porche la recibió un hombre. Alto, atractivo, pero con una mirada helada. Desde el jardín llegaban risas infantiles, y el corazón de Alina se encogió. Quería correr hacia allí, hacia su hija…
—¿Viene por el puesto de niñera? —preguntó él, examinándola.
—¿Niñera? —repitió Alina, sin apartar los ojos del jardín, de donde venía aquella voz.
—¿No es así? —frunció ligeramente el ceño.
—¿Sergio? —pronunció suavemente, y él asintió. —No vengo como niñera… Vengo por mi hija… El rostro de Sergio palideció al instante, tenso, la mandíbula apretada. La miró como si quisiera aplastarla con la mirada. Pero Alina no retrocedió. —Es una larga historia… Por favor, escúcheme… —las lágrimas caían, pero siguió hablando. Le contó todo: cómo su marido, el hombre que más amó, convenció a su madre para deshacerse del bebé, cómo la engañaron haciéndole creer que su hija había muerto. —No lo sabía… Creí que ya no estaba… Tenía miedo… Y ahora…
—No le devolveré a Carlota —la interrumpió Sergio. —Ella es todo para mí. Es mi vida.
Carlota… Ese era el nombre que Alina había elegido. Las lágrimas brotaron con fuerza. Sus piernas temblaban, pero se mantuvo firme. Sergio podía echarla, llamar a seguridad o a la policía… Pero calló y escuchó.
—Pase —dijo al fin. —Tomaremos un té y le contaré mi historia.
Ella asintió, aunque su corazón quería correr hacia la niña. Dentro de la lujosa casa, Alina sintió tristeza. Comprendió que nunca podría darle a su hija tanta opulencia. Ropa, comodidades, juguetes… todo estaba muy lejos de su realidad. ¿Podría hacer feliz a Carlota? Lo daría todo, pero ¿sería suficiente? Por el rabillo del ojo vio una habitación de juegos con casitas de muñecas y juguetes caros. En la cocina, con una taza de té, Sergio empezó a hablar.
—Mi esposa era estéril. Soñ
