Nuestra nuera es una depredadora con una sonrisa rosa. Espera nuestra muerte para quedarse con el piso.
Créanme, me duele escribir estas palabras. No porque quiera manchar el nombre de alguien de la familia, sino porque no entiendo cómo hemos llegado a esto: estoy sentada en la cocina, abrazando mi viejo cojín bordado, susurrándole a mi marido que probablemente dejaremos el piso… a la iglesia. Sí, no se han equivocado, no a nuestro hijo, ni a los nietos, sino al templo. Porque de otra manera, este hogar, construido con nuestras manos, irá a parar a la mujer que entró en nuestra vida como un ladrón en la noche: silenciosa, segura y con un plan bien trazado.
Me llamo Carmen Hidalgo, tengo 67 años y vivo con mi esposo en el centro de Madrid, en un amplio piso de tres habitaciones que compramos hace 22 años. Vendimos la casa de campo, guardamos nuestros últimos ahorros y pedimos un préstamo: cada metro de este piso está impregnado de sudor, miedos y esperanzas. Criamos a nuestro hijo con la ilusión de que algún día traería una nuera buena, inteligente y confiable. Una que no solo cruzara la puerta, sino que entrara en el corazón. Pero resultó ser de otra manera.
Hace cinco años, Esteban, nuestro único hijo, trajo por primera vez a Inés. Desde el primer momento sentí que esta chica era ajena. No por su carácter, ni por sus gustos, ni por su mirada. Sino en esencia. No encajaba. Era ruidosa, con una sonrisa altanera. Pero lo principal, sus ojos. No mostraban respeto ni sinceridad. Solo un cálculo meticuloso y una falsa amabilidad.
Esteban, como hipnotizado, escuchaba cada una de sus palabras. Ella hablaba y él quedaba cautivado. Propuso casarse y él corrió al registro civil. A mis ruegos de que era demasiado pronto, de que debían conocerse mejor, él se molestó. Dijo que la amaba. Y yo… yo callé. No quería perder a mi hijo.
Después de la boda alquilaron un piso. No nos metíamos en sus asuntos, les ayudábamos como podíamos: con dinero, alimentos, regalos. Pero con cada visita, Inés se permitía más cosas. Reproches, burlas, insinuaciones. ¿Y qué hacía mi Esteban? Sonreía. Como si realmente creyera que su esposa era un tesoro.
Durante la pasada Navidad sucedió algo que todavía tengo atascado en la garganta. Los invitamos a cenar. Preparé los platos favoritos de mi hijo: pato con manzanas, ensaladilla rusa y empanadillas caseras. Quería que se sintieran como en casa. Y durante la cena, como quien no quiere la cosa, dije:
—¿No habéis pensado en tener vuestro propio hogar? Ahora que sois jóvenes, podríais pedir una hipoteca. Nosotros ayudaríamos.
Inés, sin inmutarse, respondió:
—¿Para qué? Ustedes ya tienen un piso. Igualmente será nuestro.
Sentí como si un cuchillo frío me atravesara el corazón. La miro, y lo que veo frente a mí no es una nuera ni la futura madre de mis nietos, sino un tiburón con pintalabios. Y lo más aterrador, Esteban no dijo nada. Ni una palabra. Solo se rió.
Después de que se fueron, me quedé sentada en la cocina con Borja, mi esposo. Él, normalmente tranquilo y comedido, pronunció por primera vez en su vida:
—Esto no puede seguir así. No les debemos nada.
Y entonces, por primera vez, hablamos del testamento. Decidimos que, si esto sigue así, el piso pasará a la iglesia junto a la que hemos vivido casi toda nuestra vida. No porque sintamos rencor, sino porque no queremos que el lugar donde invertimos nuestra alma vaya a parar a una mujer que tiene un calculador en lugar de corazón.
Toda nuestra vida soñamos con dejarle a nuestro hijo un hogar donde resonaran las risas de los nietos, donde se guardaran las tradiciones de la familia. Pero no a este costo.
Me pregunto si debería decirle todo esto a Esteban de frente. Pero si lo hago, romperé la relación. Si no digo nada, cada día veré cómo Inés se frota las manos, esperando nuestra muerte. Me entristece y me duele.
Solo espero que ocurra un milagro, que él abra los ojos. Que se dé cuenta de cómo lo están usando. Pero cada día esta esperanza se apaga un poco más. Él actúa como un niño, fascinado por una mujer mayor. Y ella… hace con él lo que quiere.
¿Alguien de ustedes ha estado en una situación similar? ¿Pueden aconsejarme qué hacer? Porque se me parte el corazón al ver cómo mi hijo se convierte en una sombra de sí mismo… por esa que espera que cierres los ojos, no de pena, sino para despejarle el camino hacia la “herencia”.
Por favor, ayúdenme. Antes de que sea tarde. Mientras aún estamos vivos.
