**La Felicidad bajo el banco**
Cristina entró en el supermercado después del trabajo. Solo faltaban cuatro días para Nochevieja y su nevera seguía vacía. No le daba tiempo a nada. Ni siquiera había decorado el árbol todavía.
Soplaba un viento helado. Tras el deshielo, la nieve húmeda de las aceras se había convertido en baches resbaladizos. Y ella, como si fuera poco, llevaba botas con tacón. Avanzaba a pasitos cortos, intentando no caerse. Las farolas no funcionaban todas, como de costumbre, y en el anochecer invernal apenas se veía el camino. Las bolsas pesadas le tironeaban de las manos, dejándole marcas en las palmas. Le dolían las piernas de tanto esfuerzo. *¿Por qué compré tanto? Podría haber dejado la mitad para mañana*, se regañó.
Llegó a la parada del autobús y dejó las bolsas en el estrecho banco. Se frotó los dedos entumecidos. Se sentó un momento para descansar las piernas y se hundió las manos en los bolsillos del abrigo. Hasta aquí llegaba el viento helado.
Observaba los coches que pasaban. Se imaginaba lo agradable que sería ir sentada en un asiento caliente en un día así. Llevaba tiempo soñando con tener coche propio, pero no quería endeudarse. Ahora se arrepentía.
Un autobús se detuvo frente a ella. Las puertas se abrieron con un siseo, bajaron unos pasajeros y se marcharon. Nadie miró siquiera hacia Cristina.
Estaba a punto de levantarse cuando oyó un gemido. Miró a su alrededor, pero no había nadie más en la parada. Unos segundos después, el sonido se repitió, esta vez justo a su lado. Cristina saltó del banco. Las luces de los coches iluminaron algo oscuro en el rincón, detrás del asiento.
Por un instante, quiso salir corriendo. Pero pensó que si no ayudaba, podía pasar toda la noche ahí, y con ese frío, moriría congelado.
Sacó el móvil de su bolso y enfocó la linterna hacia la zona. Lo primero que vio fue un abrigo negro y unos zapatos elegantes y relucientes. No parecía un vagabundo.
Alumbró su rostro. Sus pestañas temblaron, pero no abrió los ojos. Era joven, bien arreglado y vestido con elegancia. Cristina se inclinó hacia él, pero no percibió olor a alcohol.
—Oiga, ¿le pasa algo? Levántese, o se va a congelar —le empujó el hombro.
El hombre no reaccionó.
Sin pensarlo dos veces, llamó al número de emergencias y explicó la situación.
—Espere —respondió con cansancio la voz de la operadora.
Cristina guardó el teléfono, se metió las manos en los bolsillos y se encogió como un gorrión. Tenía mucho frío, ¿y el hombre en el suelo? Podía irse, pero la ambulancia tardaría, y a un hombre bien vestido podrían robarlo…
Ya le castañeteaban los dientes cuando llegó la ambulancia. Dos sanitarios con chaquetas azules se acercaron.
—Allí, en el rincón —señaló Cristina.
Los médicos se inclinaron sobre el hombre. En ese momento, llegó otro autobús, y dos curiosos empezaron a preguntarle a Cristina qué había pasado.
—Aléjense, no estorben —les advirtió el médico.
Regresó con el conductor y una camilla.
—Ayúdennos a subirlo —pidió a los presentes.
Todos desaparecieron al instante.
—¿Qué le pasa? —preguntó Cristina, preocupada.
—Parece un ataque al corazón. Lo encontró justo a tiempo, podría haberse congelado. Déjeme su número, por si acaso —el médico sacó una libreta pequeña y se la alcanzó.
—¿Puedo irme ya? Me está helando la sangre —devolvió la libreta con su número.
Cristina siguió con la mirada a la ambulancia, recogió sus bolsas y se marchó. Pero tenía las piernas tan frías que apenas podía caminar.
En casa, tardó un buen rato en calentar sus manos bajo el agua caliente. Después, guardó las compras. Toda la tarde estuvo pensando en el hombre de la parada. ¿Qué le habría pasado? ¿Cómo acabó ahí? Se arrepintió de no haber preguntado a qué hospital lo llevaban. Podría haber llamado al día siguiente.
Dos días después, sonó su teléfono. Un número desconocido. Nevaba afuera, cubriendo el hielo de las calles y haciendo el mundo más luminoso. Dudó unos segundos, pero contestó.
—¿Cristina? —una voz masculina agradable.
—Sí. ¿Quién es?
—Usted me salvó. Llamó a la ambulancia cuando yo estaba en la parada…
—¿Está bien? —se alegró ella—. ¿Cómo se siente?
—Bien. Le llamé para darle las gracias. Dejó su número.
—¿Qué le ocurrió? —preguntó Cristina, sintiéndose culpable por no haber indagado antes.
—Es algo largo para el teléfono. Podría pasar a visitarla cuando me den el alta. ¿Su dirección?
—¡Oh, no hace falta! —se excusó.
El hombre guardó silencio. Cristina también. No sabía nada de él… Se despidió y colgó. Solo entonces se dio cuenta de que ni siquiera le había preguntado su nombre.
Llevaba cuatro años saliendo con un chico. Dos viviendo juntos. Pero él nunca le propuso matrimonio. Terminaron. Necesitó un año entero para sanar. Ahora tenía miedo de volver a sufrir.
Sus amigas estaban en la misma situación. Rita estaba divorciada, y el novio de Ana había muerto en una misión militar. Beben, charlan, ven los programas de Nochevieja, se quejan, sueñan… Juntas era más llevadero.
El 31, Cristina se levantó tarde. Mientras cortaba verduras para las ensaladas, sonó el timbre. ¿Quién podía ser? Sus amigas no vendrían hasta más tarde.
Abrió la puerta. Un hombre guapo, con un ramo de flores y una bolsa, sonreía desde el umbral.
—¿Cristina? —preguntó, mostrando una sonrisa blanca—. Vine a agradecerle.
—¿Usted…?
—Sí. Convencí al médico de que me diera el alta.
—¿Y cómo supo mi dirección? —preguntó, olvidándose de invitarlo a pasar.
—No fue difícil. Con su número de teléfono. ¿Puedo entrar?
—¡Claro! —se apresuró—. Pase.
Él entró y le entregó las flores.
—Y esto también —le dio la bolsa pesada.
—No tenía por qué… —se sonrojó.
Asomaban hojas de piña y el cuello de una botella de champán. El hombre era atractivo, con un aire de revista. Pensó que podría ser actor.
—Sin usted, no sé qué habría sido de mí —dijo él, mirándola fijamente.
—Deje el abrigo y pase —contestó, escondiendo el rubor entre los pétalos.
Se quitó el abrigo con naturalidad y siguió a la cocina. Parecía sacado de un anuncio.
—¿Espera invitados? —preguntó al ver las verduras.
—Vienen mis amigas.
—¿Qué está preparando?
Ella se encogió de hombros.
—Lo de siempre: ensaladilla rusa, carne con patatas…
—Déjeme ayudarla. No me presenté. Soy Marcos. Trabajo en el restaurante «La Cazuela». Sé algo de cocina. ¿Tienes un delantal?
Aunque sorprendida, le pasó el suyo, de flores.
Marcos picó con habilidadCristina se quedó mirando cómo Marcos movía las manos con destreza sobre los ingredientes, y en ese momento supo que la felicidad a veces llega cuando menos la esperas.
