¿Acaso tu esposa es realmente como crees que es?
Arnaldo, no quería decírtelo el día de tu boda En fin, ¿sabías que tu recién casada esposa tiene una hija? mi compañero de trabajo me dejó clavado en el asiento del conductor.
¿Qué quieres decir? me negué a creer semejante noticia.
Mi mujer, al ver a tu Rosalía durante la boda, me susurró al oído:
¿Sabrá el novio que su prometida tiene una hija en un orfanato?
¿Te imaginas, Arnaldo? Casi me atraganto con los canapés. Mi esposa, que es médica en un hospital de maternidad, me contó que ella misma firmó los papeles de renuncia del recién nacido. Reconoció a tu Rosalía por un lunar en su cuello. Dijo que llamó a la niña Lucía y le dio su apellido, creo que era Martínez. Esto pasó hace unos cinco años mi compañero esperaba mi reacción con curiosidad.
Me quedé helado al volante. ¡Vaya sorpresa!
Decidí investigar por mi cuenta. No quería creer esos rumores. Claro, entendía que Rosalía no era una inocente de dieciocho años; cuando nos conocimos, tenía treinta y dos. Sin duda, había tenido una vida antes de mí. Pero, ¿por qué renunciar a su propia hija? ¿Cómo podía vivir con eso?
Gracias a mis contactos, pronto encontré el orfanato donde estaba Lucía Martínez.
El director me presentó a una niña risueña con una sonrisa radiante:
Conoce a nuestra Lucía Martínez dijo el director. ¿Cuántos años tienes, cariño?
No podía ignorar su evidente estrabismo. Me dio pena la pequeña. Ya la sentía mía, como si mi corazón se hubiera encariñado al instante. Después de todo, ¡era la hija de la mujer que amaba! Como decía mi abuela:
Un hijo, aunque sea imperfecto, es un milagro para sus padres.
Lucía se acercó con valentía:
Tengo cuatro años. ¿Eres mi papá?
Me quedé sin palabras. ¿Qué responder a una niña que ve un padre en cada hombre?
Lucía, hablemos. ¿Te gustaría tener una mamá y un papá? una pregunta tonta, pero ya deseaba abrazarla y llevármela a casa.
¡Sí! ¿Me llevarás? Lucía me miró con ojos llenos de esperanza.
Te llevaré, pero un poco después. ¿Esperarás, cariño? me entraron ganas de llorar.
Esperaré. ¿No me mentirás? Lucía se puso seria.
No te mentiré le di un beso en la mejilla.
En casa, se lo conté todo a mi esposa.
Rosalía, no me importa tu pasado, pero tenemos que traer a Lucía. La adoptaré oficialmente.
¿Y me has preguntado a mí? ¿Crees que quiero a esa niña? ¡Encima bizca! Rosalía alzó la voz.
¡Es tu hija! Le haré una operación para corregir sus ojos. Todo irá bien. Es una niña encantadora, te enamorarás de ella su actitud me dejó helado.
Al final, casi la obligué a aceptar la adopción.
Pasó un año antes de que pudiéramos llevarnos a Lucía. La visitaba seguido en el orfanato. En ese tiempo, nos hicimos amigos y nos acostumbramos el uno al otro. Rosalía seguía sin querer ser madre y hasta intentó detener el proceso de adopción. La convencí de seguir adelante.
Por fin llegó el día en que Lucía cruzó el umbral de nuestro piso. Todo la sorprendía, hasta lo más insignificante. Pronto, los oftalmólogos corrigieron su visión. El proceso tomó año y medio. Me alegró que no necesitara cirugía.
Con el tiempo, Lucía se parecía cada vez más a su madre. Yo era feliz: mi familia tenía dos bellezas, mi esposa y mi hija.
Durante casi un año después de salir del orfanato, Lucía no podía saciarse. Siempre andaba con un paquete de galletas, incluso dormía con él. No podíamos quitárselo. Rosalía se irritaba; a mí me entristecía.
Intenté unir a la familia, pero Rosalía nunca logró amar a su hija. Solo se amaba a sí misma, a su ego, como si estuviera atrapada en un “yo” eterno.
Nuestra relación se llenó de discusiones y conflictos. Todo por Lucía.
¿Para qué trajiste a esta salvaje a nuestra familia? ¡Nunca será normal! gritó Rosalía.
La amaba tanto que no concebía la vida sin ella. Aunque mi madre una vez me advirtió:
Hijo, es tu decisión, pero vimos a Rosalía con otro hombre. No serás feliz con ella. Es falsa, calculadora. Te traicionará.
Cuando amas, no ves los defectos. Pero Lucía me abrió los ojos. Me sorprendía la indiferencia de Rosalía hacia ella.
Hasta intenté amar menos a Rosalía, distanciarme, pero no pude. Un amigo me dio un consejo:
Oye, si quieres desencantarte de una mujer, mídel
