Entregué a mi hija al nacer, pero al recuperarla encontré mi salvación

A veces la vida te pone a prueba no cuando estás preparada, sino cuando tocas fondo: física, mental, emocionalmente. Superé un cáncer, la soledad, el miedo a la maternidad… y casi traicioné lo más valioso que tuve. Pero en el último instante, cambié de opinión.

Me llamo Lucía Martínez, tengo 31 años y soy de Barcelona. Pero todo ocurrió lejos de allí, en un lugar donde no entendía ni el acento ni las costumbres. Allí me convertí en madre. Y allí mismo, casi renuncié a mi hija.

A los 24 años, me diagnosticaron algo que hizo que el suelo se hundiera bajo mis pies: cáncer de cuello uterino. Todo fue rápido: cirugía, recuperación, miedo. Los médicos advirtieron que quizá nunca tendría hijos. Lo asumí. Decidí que mi vida seguiría otro rumbo: sin familia, sin hijos. Solo carrera, viajes, libertad.

Y así fue. Triunfé en el sector financiero, me trasladé por trabajo a Alemania, recorrí medio mundo. Tuve romances, pero sin compromisos. No permitía enamorarme, ni hacer planes. Vivía a medias. Y creía que con eso bastaba.

Hasta que empecé a notar algo raro: mareos, fatiga. Lo atribuí al estrés. Pero en una revisión rutinaria, el ginecólogo soltó la bomba:
—Está embarazada. De cuatro meses.

No lo creía. ¿Yo? ¿Estéril? ¿Error? No. Los análisis lo confirmaron.

Fue pánico. No quería ser madre. No tenía pareja estable, ni planes, ni deseos. No se lo dije a nadie: ni a mis padres en Málaga, ni a amigos. Lo oculté. Usé ropa holgada, apenas engordé, ignoré la realidad.

En el noveno mes, seguí obsesionada con un viaje soñado desde la adolescencia: Canarias. Todo estaba pagado, así que volé a Tenerife. Y allí, entre brisas saladas y acentos canarios, empezaron las contracciones.

Di a luz en un hospital modesto cerca de La Laguna. La llamé Alba. No sentí nada, solo agotamiento y terror. Pensé en dejarla allí, donde nadie nos conocía.

Pero la precariedad de ciertos barrios me heló la sangre. Si la abandonaba, sería en casa. Contacté con servicios sociales, tramité sus documentos. Regresé a Barcelona tras escalas interminables, sin un euro y con una bebé en brazos.

Al día siguiente, la llevé a un centro de acogida. Alegué que no podía cuidarla. Las trabajadoras sociales no juzgaron. Solo asintieron.

Volví a casa, me desplomé en la cama y… sentí vacío. Como si nada hubiera pasado. A los dos días, retomé mi trabajo.

Pero a las semanas, llamaron del centro:
—Su niña no reacciona. No come. Solo llora.

Fui. No sé por qué. Quizá para confirmar que no era culpa mía. Al verla —frágil, con mirada apagada, envuelta en una manta ajena— algo cambió.

Me reconoció. No lloró. No sonrió. Solo me miró… como esperando. Entendí: era mía. Me necesitaba tanto como yo a ella.

No dormí esa noche. A la mañana, conté la verdad en la oficina: a jefes, compañeros, amigos. Dejé de mentir.

Una semana después, Alba volvió conmigo.

Fue duro: noches en vela, miedos, agotamiento. Pero día a día, ella se fortalecía y yo también. Aprendimos a ser familia.

Ahora Alba tiene tres años. Corre por el piso, canta canciones inventadas. Y yo… vuelvo a vivir. Sin máscaras. Sin huir. Soy madre. Aunque estemos solas, somos felices.

No sé si algún hombre nos amará a las dos. Ya no importa. Lo crucial es que elegí amor, no miedo. Y no me arrepiento.

Alba es mi salvación. Y mi redención.

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Entregué a mi hija al nacer, pero al recuperarla encontré mi salvación