Enterró a su marido, aguantó el chaparrón sola, levantó la finca y entonces la vecina abrió la boca.
Intercambio de mensajes y correos electrónicos
Y ahora explíqueme, Zenaida Pérez, le dije volviéndome hacia ella explíqueme delante de todos: ¿por qué me calumnió? ¿Qué le he hecho yo? ¿Por qué me trata así? Lo que escuché como respuesta lo cambió todo.
Enterró a su marido, resistió sola, sacó adelante la ganadería y luego la vecina abrió el pico.
Bastó un solo cotilleo. Solo uno. Y ya la del ultramarinos me miraba con pena, la enfermera del centro de salud me apretaba la mano: Ánimo, mujer. Todos alrededor parecían saber algo, y yo sin comprender de qué iba la cosa.
Isabel bien podría haberse callado. Pero salió delante de todo el pueblo y preguntó de frente:
¿Por qué me hacéis esto?
Lo que escuchó después lo cambió todo.
***
Aquella mañana la tierra olía intenso, inquietante, como antes de una gran desgracia o de un ventarrón que todo lo cambia.
Salí al campo antes de que amaneciera, porque las vacas no entienden de penas o fiestas: la leche sale a su hora, y como no espabiles, a ver cómo les explicas tú tus dramas vitales.
El rocío aún empapaba la hierba en gotas de plata, y pensé que la tierra tiene el privilegio de lavarse entera cada mañana, volver a empezar, como si el ayer fuera pura invención. Pero los humanos no tenemos esa suerte.
Los recuerdos y las penas son como ese carro viejo que arrastra el caballo: más que recoger lo bueno, va uno cargando miserias, rencores, palabras nunca olvidadas y miradas torcidas.
Llevo cuatro años viviendo sola en Villamojada, si no contamos a los animales.
Mi marido, Miguel, se me fue de repente, un infarto que lo tumbó en plena faena, segando. Lo encontraron al caer la tarde, el sol poniéndose y su cara en paz, como si se hubiera quedado dormido cansado de tanto darle.
Tal vez, mira, fue hasta mejor así: ni sufrió ni vio cómo la vida se le escapaba a poquitos.
Desde entonces me vi sola con la explotación veinte vacas lecheras, terneros, la finca entera. Hubo quienes me decían: Véndelo todo, Isabel, vete a la ciudad con tu hija, ¿qué pintas aquí? Pero yo no podía.
No por terca aunque también, claro. Es que aquí está Miguel en cada viga, en cada surco, en cada rincón del establo. Aquí está nuestra vida. ¿Cómo iba a abandonarla o dejarla a cualquiera? Así que resistí.
Me levanto a las cuatro, me acuesto a las diez, la espalda me cruje, las manos heladas hasta octubre, pero aquí sigo. Y me ilusiona cada ternerillo, cada cubo de leche, cada amanecer sobre el río.
Intentaba no pensar en Zenaida Pérez, mi vecina.
Vivía tres casas más abajo, en esa casa vieja del abuelo y la guerra, viuda de hace siglos, criando a su hijo Mateo. Ya hecho y derecho, con treinta y tantos años, pero todo el pueblo le llama Mateo el de Zenaida.
Buen chico, trabajador, pero con una nube encima. Se casó, sí, pero la mujer aguantó dos años y se mudó a Madrid me vuelvo loca en este agujero, dijo la susodicha. Mateo ni le pidió que se quedara.
Pero Zenaida no puede vivir sin chisme. Hasta que no ha despellejado a medio pueblo no duerme tranquila, solo entonces se siente importante y necesaria. Yo antes ni caso le hacía; siempre hay quien habla. Pero últimamente la cosa cambió.
Primero fue en el súper: pasé a por pan y Maruja la de la tienda me miró compungida, como si me estuviera despidiendo ya para el cementerio.
¿Te pasa algo, Maruja?
No, Isabel, cariño, nada y se le escurrían los ojos.
Luego fue Pilar, la enfermera, la que me abrazó como si me hubiera caído al pozo.
Ánimo, Isabel, estamos contigo.
Y yo sin entender nada. ¿Para qué necesitan tenerme en sus oraciones?
El lío era este: Zenaida fue diciendo por el pueblo que yo adulteraba la leche, que si agua, que si tiza rallada, unas ocurrencias que ni un concurso de felonías, todo para que pareciera más densa.
Y del queso ni hablemos: que si lo vendo en la capital del partido con trampa, que si está viejo, que si sólo cambio las etiquetas.
Y pensé: bueno, las viejas cotilleando, lo de toda la vida. Pero no: esto ya no era un rumor, era dinamita. Mi trabajo, todo lo que he levantado dolor a dolor, pisoteado con una sola lengua venenosa.
Una semana de insomnio pasé, dándole vueltas: ¿por qué yo? ¿Qué le hice? Nunca discutimos en serio. En el entierro de Miguel lloriqueaba a mi lado.
Pero la rabia vino luego, esa rabia buena que te levanta. Me planté: no iba dejar que me pisoteasen. Para algo servía tanto dolor de espalda.
El sábado, el pueblo reunido en el salón social, debatiendo sobre el arreglo de la carretera al pueblo. Medio Villamojada, más de cincuenta, allí apiñados. Y Zenaida en primera fila, labios apretados, cara golosa por si sale sangre.
Acabar con la carretera y me levanto. Las piernas me temblaban, la voz ni la reconocía. Pero allí estaba.
Vecinos, perdonadme que intervenga.
El alcalde, don Juan Rodríguez, asintió. Yo expliqué toda la historia de los rumores:
Todo es mentira de la primera a la última palabra. La leche pasa controles todas las semanas en el laboratorio, aquí están los informes. El queso lo venden en tres supermercados, y ni una queja.
Y ahora, Zenaida Pérez, le dije, mirándola dime, delante de todos, ¿por qué me calumniaste? ¿En qué te he hecho daño? ¿Por qué esto?
Su cara cambió de varios colores, del rosa al blanco, del blanco al gris moteado.
Yo… bueno, sólo lo dije… lo que escuché… balbuceó.
¿A quién se lo escuchaste? Dímelo insistí.
Un silencio de los de oír zumbar una mosca. Todo el pueblo, ojos clavados en Zenaida.
La gente dice cosas…
Y, de pronto:
¿A qué me miráis todas? ¿Ahora tengo la culpa de que su marido esté muerto y ella viva con un novio?
Se me heló la sangre.
¿Qué novio? ¿Qué diantres dices? ¡Si vivo sola como un hongo!
¿Tu novio será Mateo, no? se oyó desde el fondo. La abuela Eufrasia, que se entera de todo.
¿Mateo va a ayudarla en la granja y ya es su novio?
Mateo entonces se levantó. Yo ni le había visto allí. Hombre grandote, mentón colorado como un tomate, los puños cerrados.
Madre dijo, ¿qué has hecho?
Zenaida se acercó, brazos extendidos:
Mateito, hijo, es por tu bien, sólo quería ayudarte, que no te enrede esa…
¡Cállate! Y metió tal vozarrón que hasta los cencerros callaron. ¡Cállate ya! ¿Sabes lo que has hecho? ¡Has mentido sobre una mujer decente! Ella sola, tirando de la finca, y tú… ¡a pisarla!
Se giró hacia mí. Y en sus ojos vi algo nuevo.
Isabel García murmuró. Perdónala. No lo hace por maldad. Es la estupidez y los celos. Teme perderme, cree que me iré contigo. Y yo…
Vaciló.
La verdad, te quiero. Desde hace años. Desde que llegaste a Villamojada, aún con don Miguel. Yo era un chaval, tú tenías veinticinco y yo catorce. Te miraba y pensaba: ojalá una esposa así algún día. Me casé con Lucía porque tú estabas casada. Pensé que se me pasaría. No se me ha pasado. Lucía lo notó y por eso se marchó.
Un silencio tumba. Zenaida encogida en su silla, cara de haber envejecido diez años en medio minuto.
Cuando ya no estaba Miguel, empecé a ayudarte. No por lástima, aunque también. Es que contigo me siento en mi sitio.
Se calló. Yo muda. Sólo oía sangre, y los ojos me picaban.
Mateo, soy once años mayor.
Ya lo sé respondió. ¿Y qué?
Pues nada saltó de pronto la abuela Eufrasia. Mi marido era ocho años menor, y estuvimos juntos cuarenta y tres, mejor que bien. Los años ¡pamplinas! Lo que importa es ser buena gente.
Hubo un murmullo general, unos reían, otros negaban, otros le daban a Mateo palmadas en la espalda. Zenaida se quedó sentada, apocada, y nadie se acercaba siquiera.
Y entonces me dio pena. Tarde, pero me dio. Se notaba: aquello venía del miedo, de sentirse sola, de temer perder a su hijo, el faro de su vida. Fue mezquino, sí, pero no por mala, sino por torpeza, por esa manía de apretar tanto que ahoga.
Me acerqué, me agaché a su lado.
Zenaida, no tenga miedo, nadie le quita el hijo. Él la quiere, y usted es su madre. Pero
Pero no lo vuelva a hacer, ¿eh? Nada de mentiras. Eso envenena, igual que si echas veneno al campo: siembra mentira y cosecharás miseria.
Ella levantó la vista, ojos mojados, cara de estar derrotada.
Perdóname, Isabel susurró. Perdóname, he sido idiota.
Asentí, quizá sí, quizá no. Las heridas son así: ya se verá si cierran.
Salimos del salón juntos, Mateo y yo. Él a mi lado, callado. El sol rozando el horizonte y el cielo color rosa, de esos de fiesta mayor.
Mateo dije, ¿lo que has dicho va en serio?
Totalmente. No iba a mentir en público.
Le miré bien por fin. Era buen tipo. De esos de manos grandes, huecas y cálidas, como un brasero.
Pues venga, hay que ordeñar las vacas. ¿Me echas una mano?
Sonrió de oreja a oreja, como un chiquillo.
Desde luego.
Y nos fuimos. La tierra bajo los pies olía a hierba fresca, a tomillo, esa mezcla amarga y deliciosa del campo. Y en esa amargura había gozo también, esperanza quizá.
O tal vez sólo ganas de seguir viviendo. De resistir a pesar de todo, porque la vida siempre es más fuerte que cualquier mentira, cualquier mezquindad.
Mateo me tomó de la mano, grande, áspera, cálida. No la solté, más bien la apreté. ¿Será esto el destino?
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