—Si lo quieres, quédate al niño, no me importa. No soporto verlo. Pero a cambio, dame dinero— dijo Vicky.
Cecilia tenía un rostro alargado, con ojos marrones un tanto saltones, dientes grandes y una mandíbula pesada. Sin embargo, su pelo era espeso, oscuro y rizado en grandes bucles. Si se lo recogía en un moño, quedaba un peinado voluminoso, pero entonces sus rasgos menos afortunados se notaban más. Por eso siempre lo llevaba suelto.
Su figura tampoco era perfecta, como esculpida por manos torpes. El cuerpo podía disimularse con ropa, pero el rostro…
A veces, en la calle, algún chico le gritaba a sus espaldas:
—¡Eh, guapa, vamos a conocernos!
Pero cuando ella se giraba, balbuceaba excusas, diciendo que se había equivocado, y salía corriendo.
—¿Para qué quiere una fea un pelo así?— suspiraban sus envidiosas compañeras de clase.
Cecilia habría cambiado su melena sin dudar por un cabello lacio y sin brillo, con tal de tener un rostro un poco más agraciado.
No tenía amigas. Pero sí le gustaba un chico. Se sentaba en la fila de al lado y a veces le pedía copiar los deberes o que le echara un cable en los exámenes. Cecilia era brillante en los estudios.
Un día, ese mismo chico la invitó al cine. Estaba en el séptimo cielo de felicidad. Después de la película, caminaron a casa charlando. Él no dejaba de mirar hacia atrás.
—¿A quién buscas? ¿Tienes miedo de que te vean conmigo?— preguntó Cecilia sin rodeos.
El chico se ruborizó y se quedó cortado.
Frente a su portal, la besó con torpeza. Y entonces, desde la esquina, estallaron las carcajadas de sus amigos. Cecilia lo entendió al instante: los chicos habían apostado a ver si su compañero era capaz de besar a la fea.
—¿Qué te prometieron a cambio?— le gritó al chico antes de echar a correr hacia casa.
Desde entonces, ni lo miró ni le dejó copiar.
—No te preocupes, habrá hombres para ti. Yo me casé, y tú también lo harás— la consolaba su madre, tan poco agraciada como ella.
Cecilia terminó el instituto con matrícula de honor y se matriculó en Económicas en la universidad. Se le daba bien y se graduó con sobresaliente. Pero envidiaba a sus compañeras, más guapas, que salían, se casaban e incluso tenían hijos mientras estudiaban.
Al terminar, su padre, un prestigioso abogado con buenos contactos, le consiguió un trabajo en una empresa importante.
Sus compañeras salían corriendo al terminar la jornada, hacia sus maridos y sus hijos eternamente enfermos, pero Cecilia se quedaba hasta tarde, terminando el trabajo de los demás. No tenía adónde ir. Sus colegas la apreciaban por su entrega, y sus jefes la valoraban. Era de fiar: todo lo hacía sin errores y a tiempo.
En agradecimiento, intentaban presentarle a los amigos de sus maridos. La mayoría eran divorciados que habían dejado el piso a sus exmujeres e hijos. Cansados de vivir de alquiler y de relaciones efímeras, les venía bien anclarse a algo seguro. Ahí, Cecilia les servía. Pero ella no quería eso. Como cualquier mujer joven, soñaba con el amor. Lloraba amargamente por las noches, maldiciendo su suerte por haber nacido tan poco agraciada.
Luego murió su padre, y dos años después, su madre. Ambos eran mayores —un matrimonio tardío, con una hija única—. Cecilia se quedó sola en el mundo. El tiempo pasaba, y la edad en la que podía tener un hijo sano se esfumaba.
Una compañera le sugirió:
—Vete de vacaciones al sur.
—A nuestro director le pasó algo parecido— bajó la voz—. Es un hombre imponente, pero estéril. Su mujer quería un hijo, pero no quería divorciarse. Casa lujosa, coches de alta gama, estatus social… Los médicos les insinuaron que fueran a la playa a… relajarse.
Fueron a Turquía. Allí, ella pecó con un guapo camarero, previa comprobación de su grupo sanguíneo. ¿Entiendes adónde voy?
—¿Y tú cómo lo sabes?— preguntó Cecilia en un susurro.
—Da igual. Lo importante es que todos son felices. El director tiene un heredero. En vacaciones, todos los hombres están solteros, aunque lleven sello en el pasaporte. Te bronceas, descansas y, si sale bien, algo se arregla. Solo elige a uno guapo, para mejorar la estirpe.
—¿Como si eligieras un cachorro de raza?— se indignó Cecilia.
—Algo así. ¿O qué esperabas? Podrías intentarlo aquí, pero… ¿para qué problemas? Allá todos son forasteros, solteros o divorciados.
Cecilia no creía mucho en el plan, pero se tomó unas vacaciones y se fue a la costa. Paseando por el paseo marítimo, conoció a un hombre agradable. Cumplía todos los requisitos: alto, ancho de espaldas, atractivo. Ella fingió torcerse un tobillo. Él, caballeroso, la sostuvo, la llevó a un café cercano y cenaron.
Cecilia no anduvo con rodeos: le dijo claramente lo que quería. Él no huyó ni se rio. Solo la miró con atención. Y lo entendió.
Volvió a casa bronceada, descansada y feliz, sin saber aún que estaba embarazada. Dos semanas después lo supo. Nueve meses más tarde, nació una niña preciosa.
La ginecóloga que atendió el parto entendía a mujeres como Cecilia y no la juzgó. Ningún hombre apareció con flores o gritos de agradecimiento bajo su ventana.
A la salida del hospital, la doctora le regaló dos botes de leche infantil, un paquete de pañales y su tarjeta con el teléfono personal. «Llama si necesitas algo». Se hicieron amigas. Y a la niña la llamó Victoria.
La malcrió sin medida, volcando en ella todo el amor que le sobraba. La niña creció hermosa, caprichosa y consentida, copia fiel de su padre salvo por el pelo, que heredó de su madre.
Los chicos la perseguían. En los estudios era un desastre. No quería ir a la universidad. En segundo de bachillerato se enamoró de un roquero. Pasaba las noches en su moto. Por más que Cecilia la regañaba, su única obsesión era casarse. Al menos terminó el instituto.
Ambas estaban hartas de peleas. Un día, Cecilia llegó a casa y encontró una nota: «No me busques. Me voy con mi roquero a Madrid. Me ha pedido casarnos».
¿Qué podía hacer? ¿Denunciarlo? Su hija era mayor de edad y se iba por voluntad propia. Lloró y se refugió en el trabajo.
Pasó más de un año hasta que recibió una llamada de su amiga, la ginecóloga. Se puso en alerta. Últimamente hablaban poco.
Su amiga fue directa: una joven había renunciado a su bebé.
—Nombre, apellidos, dirección… No puede ser coincidencia. Es tu hija.
—Dios mío— fue todo lo que atinó a decir.
—No llores. Ven al hospital antes de que se escape. Con ella todo puede pasar. Retrasé el papeleo. Hay que convencerla de que se lleve al niño con los documentos. Si no, será más difícil para ti. ¿No te negarás, verdad? Por eso llamo. Quizá reaccione. A veces pasa. Supongo que el padre la abandonó. El niño es precioso, como un angelito. Tiene algún problema de salud, pero se soluciona.
CCecilia abrazó a su nieto con fuerza, respirando aliviada al sentir su calor, sabiendo que, pese a todo, la vida le había dado una segunda oportunidad para amar y ser amada.
