A Jorge, el tío Paco nunca le cayó bien, más bien lo odió desde el primer momento.
Su madre, retorciendo nerviosamente los dedos, le dijo esa tarde a su hijo de ocho años:
—Jorge, te presento al tío Paco. Trabajamos juntos y ahora hemos decidido vivir juntos.
Jorge frunció el ceño, sin entender. ¿Qué quería decir eso? ¿Que ese señor extraño iba a vivir con ellos?
—¿Y papá? —preguntó Jorge con rabia, lanzando una mirada desafiante a su madre y luego al tío Paco, que seguía junto a la puerta.
—Jorge, ¡no empieces! —su madre se puso aún más nerviosa y hasta alzó la voz.
—¡Papá volverá! ¡Volverá seguro! ¡No te necesitamos! —gritó Jorge al desconocido. Las lágrimas brotaron de sus ojos y corrió hacia su habitación, dando un portazo.
—Jorge, hijo mío. ¿Cuántas veces te lo he dicho? Tu padre nos abandonó. Me dejó a mí y te dejó a ti. No va a volver. Nunca más. Pero el tío Paco es buena persona. Ya verás, cuidará de nosotros, os haréis amigos. —Su madre se sentó junto a Jorge, que se había tirado sobre la cama boca abajo. Le acariciaba el pelo y los hombros, hablándole en voz baja y cariñosa, pero él seguía mirando a la pared, sin responder. No creía a su madre ni quería escucharla. Antes, su padre se iba a menudo con su camión grande, pero siempre volvía. Alegre, con regalos para Jorge y su madre. Desde la puerta ya gritaba: “¡Eh, salid a recibirme! ¡Mirad quién ha llegado!”, y Jorge corría hacia él con los brazos abiertos: “¡Papá, papá! ¿Qué me has traído?” La última vez que se fue, sus padres hablaron mucho en la cocina. Su madre lloraba y su padre repetía: “Marisa, no hagas drama, sabías que yo tengo otra familia. Tengo que ocuparme de ellos”. Jorge solo tenía seis años, no entendía por qué lloraba su madre si su padre hablaba de ellos, de su familia, de él y su madre… ¿Cómo podía haber otra familia? Se durmió, y a la mañana siguiente, su padre ya no estaba. “¿Cuándo volverá?” —preguntó a su madre, que esa mañana estaba seria y suspiraba mucho. No le creyó cuando le explicó que su padre no volvería nunca, que tenía otra mujer, otros hijos, y que ya no los quería. Jorge se enfadó muchísimo con su madre, lloró y gritó que mentía, que su padre lo quería y volvería. Esperó mucho tiempo, pero su padre no apareció. Su madre se enfadaba si preguntaba por él. Y ahora, en su casa, estaba ese tío Paco.
Su madre se fue. Jorge oyó cómo el tío Paco decía en la cocina:
—Marisa, no deberías haber sido tan brusca. Podrías haberle preparado un poco…
—Bah, se acostumbrará. Todo saldrá bien. —Cortó su madre.
Por la mañana, el tío Paco desayunó con ellos. Elogiaba las tortillas con chorizo como si fueran algo extraordinario. Su madre sonreía, sirviéndole más café caliente.
—Jorge, ¿quieres que te lleve al cole? Podrías tocar el volante un rato —le ofreció el tío Paco.
—Voy solo —refunfuñó Jorge. Su padre también le dejaba tocar el volante de su camión, aunque estaba aparcado. A Jorge le encantaba mover la palanca de cambios y los botones, imaginando que viajaba lejos. Pero a ese tío Paco no le quería deber nada. El tío Paco no insistió, y su madre no le riñó por ser grosero. Llevaba años yendo solo al cole. Su madre trabajaba en una fábrica en el pueblo de al lado y, al salir corriendo para coger el autobús, solo gritaba desde la puerta: “¡Jorge, levántate! ¡El desayuno está en la mesa!” Solo comían juntos los fines de semana. Aunque Jorge estaba enfadado, le picó la curiosidad por saber qué coche tendría el tío Paco. Seguro que un Seat viejo, como el del abuelo Julián, que solo lo arrancaba una vez al mes para ir al mercado. Pero no, el tío Paco tenía un coche plateado, reluciente. Su madre se subió y se fueron hacia el pueblo, despidiéndose con la mano mientras el tío Paco tocaba el claxon. Jorge no respondió al saludo, frunció el ceño y se fue en dirección contraria. A dos casas de distancia, su mejor amigo, Rafa, lo esperaba en un banco.
—Vaya, mala suerte. Ahora empezará a darte órdenes —dijo Rafa, rascándose la nuca. Era un gesto automático cada vez que recordaba a su padrastro. El tío Manolo llevaba cuatro años viviendo con ellos. Bebía mucho, le gritaba a Rafa y no paraba de darle collejas, con motivo o sin él. Su madre no lo defendía; ella también bebía, y pensaba que “los hombres saben cómo educar a otros hombres”. Jorge imaginó que el tío Paco podría ser igual y se puso aún más hosco. Su madre no bebía y siempre era amable, solo se ponía seria cuando Jorge mencionaba a su padre.
Pero sus temores fueron en vano. El tío Paco no bebía. Los fines de semana, tarareando, arreglaba cosas en casa. Siempre llamaba a Jorge para ayudar, pero él respondía:
—Como si me importara. —Y se iba, aunque después espiaba en secreto cómo el tío Paco arreglaba todo con habilidad. Poco a poco, la casa y el patio cambiaron. Su madre sonreía más, aplaudía cada mejora. Jorge, enfadado, escondía herramientas y clavos, esperando que el tío Paco estallara. Pero él nunca lo hacía. Solo sonreía y decía: “El duendecillo, el duendecillo, juega un rato, pero devuélvemelo”, guiñándole un ojo a Jorge antes de buscar lo que faltaba en otro sitio. Y siempre lo encontraba.
Por las noches, el tío Paco le preguntaba cómo le iba en el cole, si necesitaba ayuda con los deberes.
—Bien. Yo solo —respondía Jorge, malhumorado. El padrastro de Rafa nunca le ayudaba, pero si suspendía, le caía una buena. Jorge estaba acostumbrado a estudiar solo. Sabía que su madre no tenía tiempo; siempre estaba ocupada en casa o cansada del trabajo. Ahora tenía más tiempo libre, pero cuando ofrecía leer o ver la tele juntos, Jorge se negaba. Seguía enfadado por “traicionar” a su padre.
Ese día, Jorge y Rafa se pelearon con unos chicos de quinto. Fue una tontería, hasta se reconciliaron, pero Jorge se llevó un ojo morado.
—Jorge, ¿necesitas ayuda? ¿Quieres hablar de lo que pasó? —preguntó el tío Paco, serio, sin su sonrisa habitual.
—No quiero nada de ustedes —espetó Jorge, dejando la cena a medias antes de encerrarse en su cuarto.
—Son cosas de críos, seguro. Siempre están peleándose —oyó decir a su madre.
—Si fue una pelea limpia, uno contra uno, es normal, hay que defenderse. Pero ¿y si le están molestando? —dijo el tío Paco pensativo—. Ya está pasando por mucho por nuestra culpa. Si vuelve a pasar, iré a hablar con su tutor, pero en secreto, sin que nadie se entere.
Su madre asintió. Jorge, solo en su habitación, pensó: “¡Vaya, ahora resulta que es mi protector! ¡Yo solo me defiendo!”. A la mañana siguiente, puso sal en el café del tío Paco, solo por rabia. El tío Paco siempre lo tomaba sin azúcar, así que notaría la trampa. QueEl tío Paco lo probó, hizo un gesto raro, pero sonrió y dijo: “Hoy le ha dado fuerte al café, pero así me despierto mejor”, mientras Jorge, aunque todavía resentido, sintió por primera vez que quizás ese hombre no era tan malo después de todo, y que tal vez, solo tal vez, podrían llegar a entenderse.
