— Elena, ¿recuerdas que habíamos prometido ser siempre honestos el uno con el otro? Tengo que decirte la verdad… me he enamorado. De otra. Perdóname, pero me voy. Ella es la mujer con la que quiero envejecer. Es especial, es como… el universo entero. Lo que siento es verdadero, inmenso, como las estrellas…
Mientras decía esto, los ojos de Javier brillaban con una felicidad extraña, como si estuviera drogado. Elena, al otro lado, se aferraba al respaldo de una silla para no caerse.
— ¿Estás en tus cabales, Javi? ¿Amor de tu vida? ¿Y yo qué soy? ¿No te acuerdas de que tenemos una hija? Dieciocho meses, Javi. Dieciocho. Yo aquí, sin trabajar, criando a la niña, ¿y tú, con treinta y cinco años, decides que el amor es más importante?
— Elena, yo… — intentó responder, pero, como escapando de la realidad, se encerró en el baño con el móvil. Probablemente, enviando mensajes a su “universo” particular.
Esa noche, Elena lloró con la pequeña Lucía dormida en sus brazos. No pegó ojo, y a la mañana siguiente, con el pelo recogido deprisa y la niña medio vestida, fue a casa de su suegra.
— Elena, hija, pero ¿qué esperabas? Hay que saber retener a un hombre. Mira cómo vas, con el pelo mal recogido, la misma sudadera de siempre… Ahora los hombres no esperan, ¿sabes? Todo va rápido. Javier ha encontrado a su media naranja. No eres la primera a la que dejan, ni serás la última. Si necesitas que te cuide a Lucía, dime, pero tú deberías buscar a alguien también… — soltó Carmen sin pestañear, como si hablaran de cambiar de móvil y no de una familia rota.
Al volver a casa, Elena sintió que algo dentro de ella se apagaba para siempre. La esperanza. Las ilusiones. Todo.
Lloró tres días seguidos. Y entonces se levantó, se secó las lágrimas e hizo lo más importante: puso una demanda de pensión alimenticia. Y de divorcio. Basta de engañarse pensando que algo podía arreglarse. Que Javier disfrutara de la libertad que tanto anhelaba.
Su suegra ayudaba de vez en cuando, pero más por compromiso. Un paquete de pañales como si fuera un regalo, doscientos euros “para un capricho” con aire de superioridad. Su madre, que vivía en Sevilla, le mandaba algo de dinero mientras se lamentaba por teléfono de lo injusta que era la vida. Elena escuchaba, apretaba los dientes y seguía adelante.
Pasó un año. Logró plaza en la guardería para Lucía y encontró trabajo. Los primeros meses fueron un infierno: mocos, fiebres, noches en vela… Pero poco a poco todo se calmó. La nueva vida tenía algo bueno: libertad, claridad, ninguna mentira. A veces veía a los padres en la guardería, cansados, malhumorados, y pensaba: “Menos mal que estoy sola”.
Hasta que un día, su suegra llamó:
— ¡Elenita! ¡Qué alegría! ¡Javi va a ser padre! ¿Te lo imaginas?
— Me alegro. Salud para la madre y el bebé — murmuró Elena. Y, para su sorpresa, se dio cuenta de que no le dolía. Había superado el dolor.
Pero una semana después, otra llamada. Esta vez, con voz desesperada.
— ¡Elenita! ¡Desgracia! ¡Javi ha tenido un accidente! Está en la UVI. El coche hecho trizas, pero él ha sobrevivido. Quedará con secuelas… ¡Qué tragedia!
Elena contuvo el aliento. Le dio pena, claro. Era el padre de su hija. Pero la pena no era motivo para volver atrás.
A los dos días, otra llamada:
— Elena, tienes que llevarte a Javier a casa. Cuidarlo. Yo ayudaré en lo que pueda, pero es tu responsabilidad.
— ¿Mi responsabilidad? ¿Desde cuándo?
— ¡Sois prácticamente marido y mujer! Solo os faltó el papel. ¡Y está Lucía! Él siempre preguntaba por ella, siempre la quiso. Y a ti también. Solo se equivocó. Todos nos equivocamos.
— ¿Equivocarse? Vale. Que le cuide entonces la mujer de sus sueños. Yo ya no tengo nada que ver con esto.
— ¡Lo ha dejado! Dice que no quiere un inválido. Fue una vez al hospital y desapareció. ¡Y encima está embarazada! ¿Te lo crees?
— Me lo creo. Pero no es mi problema. Él nos abandonó a Lucía y a mí. ¿Dónde estaba su responsabilidad entonces?
— ¡Eres cruel! ¡No tienes corazón! ¡Se lo contaré a Lucía cuando crezca, cómo abandonaste a su padre!
— Cuénteselo, Carmen. Pero empiece por cómo nos dejó él. Y dónde estaba cuando Lucía lloraba por las noches con fiebre. No tengo miedo. Que sepa la verdad.
Al final, Carmen se llevó a su hijo a casa. Con el tiempo, Javier mejoró, aunque quedó cojo. Y entonces, Elena se topó con una vieja amiga, la que antes salía con ellos. Y le soltó esto:
— Oye, ¿sabes que Carmen anda diciendo por todo el barrio que abandonaste a Javier cuando estaba en coma? Que él nunca tuvo otra, y que tú pediste el divorcio mientras él ni se enteraba.
— ¿¡Qué!?
— ¡Sí! Y que eres tú la que no deja que vea a Lucía, que él es un pobre hombre y tú una interesada. Dicen incluso que el accidente fue por el estrés de la separación…
Elena caminó hacia casa en shock. ¿Cómo podían inventarse algo así? ¿Y cómo había gente que se lo creía?
Recogió a Lucía de la guardería. La niña iba charlando alegremente, mientras Elena pensaba y pensaba…
— ¡Mami, mami, ya llegamos! — Lucía tiró de su mano—. ¿Por qué estás triste? ¿Por la abuela? ¿Por papá?
Elena asintió, sin poder hablar.
— No te preocupes. Yo seré buena, por los dos. Te quiero muchísimo, mami.
Y entonces, abrazando a su hija, Elena sintió una extraña paz. Como si alguien le quitara un peso enorme de los hombros. Ya no le importaba el rencor, ni las mentiras. Porque la verdad estaba ahí, en aquellos brazos pequeños que la abrazaban. En aquellos ojos llenos de amor.
Eso era la felicidad. No cuentos de amor eterno. No promesas vacías. Solo esto. Y la certeza de que, pase lo que pase, todo iba a salir bien. Y así sería.
