De la traición a la felicidad: una historia que nadie creería sin verla
Diego se plantó en una estrecha calle del centro de Madrid, frente a una mujer llorando, desconcertada y agotada. Su mirada era fría, distante, y solo una idea resonaba en su mente: *”Estoy harto de ti, Lucía. Déjame en paz, por favor”*.
Llevaba meses evitándola. Primero en silencio, después con claridad. Pero Lucía parecía vivir en su propio mundo. Lo perseguía: en su casa, en la oficina de su padre, en la universidad. Ayer había ido a la finca donde él hacía prácticas, suplicando que volviera. Hoy, otra vez, estaba de rodillas ante él:
— Dieguito, te amo, ¿me escuchas? ¡Haré lo que sea! Ella no es para ti, ¡lo sabes!
Él dio un paso atrás, apretó los puños y dijo entre dientes:
— Despierta. No te quiero. Nunca lo hice. Le he pedido matrimonio a Sofía, y nos casamos en una semana. Basta de arruinar mi vida.
— ¿Y aquella noche en Marbella? ¿Y el cumpleaños de Paula? ¡Juraste que no me abandonarías!
— Estaba borracho. Y ya sabes lo que dicen de los borrachos… — No terminó. Lucía se aferró a él, intentando besarlo. Diego la empujó con fuerza, haciéndola tambalear.
— No lo vuelvas a hacer. No quiero problemas con Sofía por tu culpa. Entre nosotros, se acabó. Para siempre. Lo único que puedo ofrecerte es amistad. Si te conformas, bien. Si no, adiós.
— ¿Y si te compro el coche? ¿El todoterreno que siempre quisiste? Tu padre nunca te lo dio…
— No quiero nada de ti. Ni lo querré nunca. Adiós.
Se dio la vuelta y se marchó. La rabia le latía en las sienes, el pecho cargado de amargura. Pensó que se liberaba de un peso, pero en realidad, todo empezaba.
En casa, su padre —Alfonso Martínez— notó al instante que algo andaba mal.
— ¿Qué te pasa, Diego? No pareces tú.
— Todo bien, padre. Sofía y yo seguimos adelante. La boda es dentro de seis días.
— Bien. Muy bien. Me alegra que por fin actúes como un hombre, eligiendo a la mujer correcta. Me enorgulleces, hijo.
Y era cierto. Diego había cambiado. De ser un fiestero, se convirtió en alguien interesado en el negocio familiar. Iba a la oficina, aprendía de su padre, se involucraba. Alfonso estaba satisfecho… pero también alerta. ¿Volvería a recaer? ¿Regresaría el Diego de antes?
Seis días antes de la boda, el padre de la novia irrumpió en su casa, furioso.
— ¡No puedes casarte con mi hija! — gritó, arrojando un USB sobre la mesa. — ¡Miren esto y entenderán!
Alfonso reprodujo el vídeo y palideció. En la pantalla, Diego, ebrio y descontrolado, derrochaba champán en un club de alterne, rodeado de mujeres semidesnudas. La fecha decía “ayer”, pero él reconocía esa noche: había sido un año atrás. Antes de Sofía. Antes de todo.
— ¡Es falso! — exclamó. — ¡Alguien ha manipulado la fecha!
— Cállate — lo interrumpió su padre. — Me has avergonzado. Lárgate. Ya no eres mi hijo.
Diego no discutió. Salió. Intentó tomar su coche, pero la seguridad se lo impidió. Le quitaron las llaves. La casa ya no era suya. Todo lo que creía suyo, se esfumó en un instante.
Fue a casa de su mejor amigo. Adrián. El único en quien confiaba.
Pero al abrir la puerta… allí estaban Adrián y Sofía. En batas. Sus rostros delataban culpa, pero no arrepentimiento.
— ¿En serio pensaste que ella te esperaría? — soltó Sofía. — No iba a humillarme. Adrián y yo llevamos tiempo juntos. Tú solo eras conveniente.
Diego salió. El mundo se desdibujaba ante sus ojos. La confianza, muerta. El amor, mentira. Los amigos, traición.
Caminó por la carretera. Pensó que un paso al frente bastaría para acabar con el dolor.
Un chirrido de frenos. Un grito.
— ¡¿Te has vuelto loco?! ¡¿Quieres matarte?!
Un hombre de unos sesenta años bajó del coche, agarrándolo del brazo.
— Vamos, chico. Te llevo a mi casa. Me lo contarás todo.
Diego no se resistió. Subió al coche.
La casa estaba en un pueblo remoto de Castilla. Una humilde vivienda con huerto.
— Es modesto —dijo el anciano—. Pero aquí estarás a salvo.
Una chica en silla de ruedas los recibió en la entrada.
— Clara, él es Diego. Hay que tratarlo con cuidado. El chico está destrozado.
— ¿Destrozado? — se rio ella—. Está vivo, entero y guapo. Yo soy la discapacitada, y aquí sigo. Estudio. Hasta me río.
Por primera vez en días, Diego sonrió. Ella era… diferente. No se quejaba. No fingía valentía. Simplemente vivía. Brillaba.
Se quedó. Víctor, dueño de la casa, le propuso:
— Si quieres, quédate. Pero trabajarás. La granja necesita manos.
Diego aceptó. Trabajó sin quejarse. Se rió de verdad. Con Clara surgió una amistad, luego algo más. La veía diferente. No como a una mujer en silla de ruedas, sino como a la luz tras la oscuridad.
— Clara… creo que me he enamorado — susurró él un día.
— No “crees”. Estás perdido — contestó ella, riendo.
Lo aceptó. Se casaron. Tuvieron una hija, y Diego entendió: había encontrado lo que nunca buscó. La felicidad verdadera.
Un día llegó un inversor a la granja. Víctor llamó a Diego:
— Conócelo. Es un posible socio.
El hombre se giró… y se quedó pálido.
— Hola, padre.
Alfonso guardó silencio. Luego se acercó.
— Eres otro. Un marido. Un padre. Estoy orgulloso. Perdóname.
Se abrazaron.
Ahora Diego lo sabe: lo roto puede repararse. Lo perdido, recuperarse. Pero hay que atravesar traición, dolor y soledad. Y después, reconstruirse. Paso a paso. Con amor. Con fe. Y con quien, de verdad, está aY al final, comprendió que la verdadera fortuna no estaba en lo que el mundo le daba, sino en lo que él había conseguido construir con sus propias manos y corazón.
