Cuando me casé con Javier, sabía que tenía una hija de un matrimonio anterior. Lucía, su ex, había abandonado a la niña seis años atrás —hizo las maletas y se marchó a Alemania con un nuevo novio, empezando de cero. En ese tiempo, tuvo dos hijos más, y solo recuerda a su hija mayor dos veces al mes por videollamada, mandando regalos únicamente en Navidad o cumpleaños. Veía cómo la niña extrañaba a su madre, cómo clavaba los ojos en la pantalla del móvil, esperando que su madre dijera: “Ven conmigo”. Pero nunca la llamó, nunca volvió. Simplemente la borró de su vida.
Al principio, la niña vivió con mi suegra, la madre de Javier. Pero pronto se cansó. No podía con los estudios, los caprichos, los berrinches. Y así, simplemente, le devolvió la nieta a su padre. Javier la trajo a casa, me miró a los ojos y dijo bajito: “Adriana vivirá con nosotros. Para quedarse”.
Intenté ser una buena madrastra. Le compraba ropa, cocinaba sus platos favoritos, la recogía del colegio, hablábamos de cosas profundas. Quería ser su amiga. Pero ella se cerró. Como si hubiera levantado un muro entre nosotras y ni siquiera intentara acercarse. No solo me ignoraba —era como si quisiera dejar claro que yo no existía en su mundo.
Tres años después. Ahora Adriana tiene doce. Y sigue igual, viviendo aquí, dando órdenes como si esta fuera su casa y no la de Javier y mía. Todas las noches se queja ante su padre: “Tía Marta me obligó a recoger mis cosas”, “Tía Marta no me compró lo que quería”. Y entonces mi suegra me llama para reprocharme que “no le presto suficiente atención” y que “como pronto seré madre, debería aprender”. Pero ella no quiere hacerse cargo, ni por una hora, aunque tenga que ir al médico o al trabajo.
Esto me agota. Trabajo, llevo la casa, cocino, y ahora además estoy embarazada. Javier, aunque no toma partido por su hija, me pide que sea más comprensiva. Pero ya no puedo más. Esta niña se ha convertido en una fuente de irritación. Es descuidada, grosera, nunca da las gracias, no escucha y siempre está descontenta con todo. No es mía, y ya ni siquiera me engaño a mí misma.
A veces, de noche, me quedo en la cocina pensando: “Si hubiera dicho que no. Si me hubiera negado…”. Pero ahora es tarde. No puedo dejar a mi marido —vamos a tener un hijo juntos. Y, aunque suene egoísta, cada vez sueño más con que la hija de Javier decida volver con su abuela. Que diga: “Quiero estar con ella”. No la retendría. No lloraría.
Solo quiero vivir tranquila. Sin reproches, sin luchar por mi lugar en esta casa. Quiero que mi hijo crezca con amor y armonía, no en medio de gritos y peleas. Quizás esta sea mi única oportunidad de salvar mi familia sin perder lo que soy.
