Tengo 38 años y durante mucho tiempo pensé que el problema era yo. Que era una mala madre, una mala esposa. Que había algo defectuoso en mí, porque aunque cumplía con todo, por dentro sentía que ya no tenía nada más que ofrecer.
Me levanto cada día a las cinco de la mañana. Preparo los desayunos, los uniformes, las mochilas del colegio. Dejo a los niños listos para ir al cole, recojo un poco la casa de forma rápida y salgo corriendo al trabajo. Sigo horarios, entrego resultados, asisto a reuniones. Sonrío. Siempre sonrío. Nadie en el trabajo sospecha nada. Al contrario, me dicen que soy responsable, organizada, fuerte.
En casa todo también funciona. La comida, los deberes, el baño, la cena. Escucho a los niños mientras me cuentan, respondo preguntas de clase, intento mediar en sus pequeñas peleas. Les abrazo cuando lo necesitan, corrijo cuando hace falta. Desde fuera, mi vida parece completamente normal. Incluso buena. Tengo familia, trabajo, salud. No hay ninguna tragedia visible para justificar lo que siento.
Pero por dentro estoy vacía.
No es una tristeza constante. Es cansancio. Un cansancio que no se va ni durmiendo. Me acuesto agotada y me levanto igual de cansada. El cuerpo me duele sin motivo. Los ruidos me molestan. Me desesperan las mismas preguntas repetidas. Empiezo a pensar cosas de las que me da vergüenza hablar: que a lo mejor mis hijos estarían mejor sin mí, que no sirvo para esto, que quizás hay mujeres que han nacido para ser madres y yo no soy una de ellas.
Nunca falto a mis responsabilidades. Nunca llego tarde. Nunca pierdo el control. Nunca grito más de la cuenta. Por eso nadie se da cuenta.
Ni siquiera mi pareja se da cuenta. Él ve que todo va bien. Cuando digo que estoy cansada, responde:
Todas las madres se cansan.
Si digo que no tengo ganas de hacer nada, contesta:
Eso es falta de ánimo.
Así que dejé de hablar.
Hubo noches en las que me metía al baño y cerraba la puerta, solo para no escuchar a nadie. No lloraba. Simplemente miraba la pared y contaba los minutos hasta tener que salir de nuevo y seguir siendo la que puede con todo.
La idea de marcharme llegó despacio. No era una urgencia dramática. Era una idea fría: desaparecer unos días, irme, dejar de ser necesaria. No porque no quisiera a mis hijos, sino porque sentía que ya no tenía nada que darles.
El día en que toqué fondo, no fue nada espectacular. Simplemente era un martes cualquiera. Uno de mis hijos me pidió ayuda con algo muy sencillo y yo solo pude mirarle, sin entender. La cabeza se me quedó en blanco. Sentí un nudo en la garganta y un calor en el pecho. Me senté en el suelo de la cocina y no pude levantarme durante unos minutos.
Mi hijo me miró asustado y me dijo:
Mamá, ¿estás bien?
Y no pude contestarle.
En aquel momento nadie vino a ayudarme. Nadie vino a salvarme. Sencillamente, ya no podía fingir que estaba bien.
Busqué ayuda cuando ya no me quedaban fuerzas. Cuando ya no podía con todo. La terapeuta fue la primera persona que me dijo algo que nadie antes había dicho:
Esto no es porque seas una mala madre.
Y me explicó lo que me pasaba.
Comprendí que nadie me había ayudado antes porque yo nunca dejé de funcionar. Porque, mientras una mujer lo hace todo, el mundo asume que puede seguir. Nadie pregunta a la que nunca cae cómo está.
No fue una recuperación rápida. No fue magia. Fue algo lento, incómodo y con mucha culpa. Aprender a pedir ayuda. A decir que no. A no estar disponible siempre. A entender que descansar no me convierte en una mala madre.
Hoy sigo criando a mis hijos. Sigo trabajando. Pero ya no finjo ser perfecta. Ya no pienso que un error me define. Y, sobre todo, ya no creo que el deseo de huir me hiciera mala madre.
Simplemente, estaba agotada.
Tengo 38 años y durante mucho tiempo pensé que el problema era yo. Que era una mala madre, una mala esposa. Que había algo defectuoso en mí, porque aunque conseguía hacerlo todo, por dentro sentía que ya no tenía nada más que dar. Me levantaba cada día a las 5:00 de la mañana. Preparaba desayunos, uniformes, fiambreras. Dejaba a los niños listos para el cole, ordenaba la casa deprisa y me iba a trabajar. Cumplía horarios, alcanzaba resultados, asistía a reuniones. Sonreía. Siempre sonreía. Nadie en el trabajo sospechaba nada. Al contrario, decían que era responsable, organizada, fuerte. En casa, todo también funcionaba. Comida, tareas, baños, cena. Escuchaba a los niños contarme sus cosas, respondía preguntas del cole, mediaba en sus peleas. Abrazaba cuando lo necesitaban, corregía cuando hacía falta. Por fuera mi vida parecía normal. Incluso buena. Tenía familia, trabajo, salud. No había ninguna tragedia visible que justificara el vacío que sentía. Pero por dentro estaba vacía. No era tristeza constante. Era cansancio. Un cansancio que no se iba ni durmiendo. Me acostaba agotada y me despertaba igual de cansada. Me dolía el cuerpo sin motivo. Los ruidos me molestaban. Me desesperaban las preguntas repetidas. Empecé a pensar cosas que me daba vergüenza admitir: que quizá mis hijos estarían mejor sin mí, que no valgo para esto, que quizá hay mujeres que nacen para ser madres y yo no soy una de ellas. Nunca faltaba a mis obligaciones. Nunca llegaba tarde. Nunca “perdía” el control. Nunca gritaba más de lo normal. Por eso nadie lo notaba. Tampoco mi pareja se dio cuenta. Él veía que todo iba “bien”. Si decía que estaba cansada, respondía: — Todas las madres acaban cansadas. Si decía que no me apetecía hacer nada, contestaba: — Eso es falta de ganas. Y dejé de hablar. Hubo noches en que me quedaba sentada en el baño a puerta cerrada solo para no oír a nadie. No lloraba. Solo miraba la pared y contaba los minutos hasta tener que salir y volver a ser “la que puede con todo”. La idea de marcharme apareció en silencio. No fue un impulso dramático. Era una idea fría: desaparecer unos días, marcharme, dejar de ser imprescindible. No porque no quisiera a mis hijos, sino porque sentía que ya no tenía nada que darles. El día que toqué fondo no fue espectacular. Fue un martes cualquiera. Uno de mis hijos me pidió ayuda con algo sencillísimo y yo solo le miré sin entender. Tenía la cabeza vacía. Noté un nudo en la garganta y calor en el pecho. Me senté en el suelo de la cocina y no pude levantarme en varios minutos. Mi hijo me miró asustado y dijo: — Mamá, ¿estás bien? Y yo no podía responderle. Esa vez nadie vino a ayudarme. Nadie vino a salvarme. Simplemente ya no podía fingir que estaba bien. Pedí ayuda cuando se me acabaron las fuerzas. Cuando ya no podía con todo. El terapeuta fue la primera persona que me dijo algo que nadie me había dicho antes: — Esto no es porque seas mala madre. Y me explicó lo que me pasaba. Entendí que nadie me prestó ayuda antes porque yo nunca dejé de funcionar. Porque mientras una mujer hace todo, el mundo da por hecho que puede seguir. Nadie pregunta cómo está la que nunca se cae. La recuperación no fue rápida. No fue magia. Fue lenta, incómoda y con culpa. Aprender a pedir ayuda. A decir “no”. A no estar disponible siempre. A entender que descansar no te convierte en mala madre. Hoy sigo criando a mis hijos. Sigo trabajando. Pero ya no finjo ser perfecta. Ya no pienso que un error me define. Y, sobre todo, ya no creo que mi deseo de huir me hacía mala madre. Simplemente estaba agotada.
