Mi marido mantiene una correspondencia muy animada con una antigua compañera

Author Carmen FernándezReading 3 minViews 1

Recuerdo aquellos tiempos ya lejanos en los que me convencía de que era una mujer afortunada por tener a mi lado a mi esposo. Siempre pensé que era, si no perfecto, sí el hombre casi ideal para mí. Pero con los años, comprendí que la perfección, por muy deseada que sea, no pertenece a este mundo. Mi marido, lo descubrí poco a poco, arrastraba una pequeña debilidad: era excesivamente sociable, demasiado abierto y simpático. Muchos pensarían que eso no tiene nada de malo, pero…

Javier siempre ha tenido amistad con mujeres. Aunque nunca ha ocultado nada de su correspondencia ni me ha dado motivos para sospechar, aquel hecho me resultaba incómodo. Desde hace años, sigue manteniendo correspondencia con una antigua compañera de trabajo. Teresa, hace muchos años, contrajo matrimonio y se marchó a vivir al extranjero con su esposo, pero jamás ha desaparecido completamente de nuestras vidas. Hasta hoy, su nombre resuena en nuestro hogar.

Cuando le sucedía algo extraordinario o digno de mención en el trabajo o durante algún viaje, eran dos las mujeres que lo sabían al instante: yo y su antigua amiga. Si debía tomar una decisión importante, no solo acudía a mi consejo, sino también al de ella. Todo lo compartía con Teresa. De vez en cuando, llegaban a hablar de asuntos que, pensaba yo, sólo debían preocuparnos a nosotros dos. Y aquello comenzaba a disgustarme profundamente.

Por enésima vez reconozco que es un esposo ejemplar. Compartimos de manera equitativa todas las tareas del hogar. Además, Javier tiene un buen trabajo y gana lo suficiente; nunca faltó nada en casa. Disfrutábamos de nuestro tiempo libre: recorríamos juntos las salas de cine de Madrid, asistíamos a funciones en el teatro y cenábamos en restaurantes del centro. Y aun así, seguía sin entender por qué le resultaba necesario mantener esa complicidad con otra mujer.

Tal vez mi conducta parezca un poco ridícula, pero comencé a sentir celos de mi esposo. No tengo esos sentimientos hacia ninguna de las otras compañeras de trabajo con las que trata a diario.

No alcanzo a comprender qué le impulsa a mantener esa relación. ¿Qué echa en falta en nosotros, en nuestra vida, que le obliga a buscar apoyo o consejo en otra persona? ¿Por qué esa amistad sigue ocupando un espacio tan importante, a pesar del paso de los años?

Julia aguardaba junto al portal. Todos los vecinos sabían que la familia del piso 22 se había ido por mucho tiempo, y ahora en el barrio vivía una perra empeñada en esperarlos… Esto ocurrió a principios de los años 90 en una pequeña ciudad de provincias. En una mañana temprana de junio, el chirrido agudo de unos frenos rompió la calma frente a la puerta de una librería. Las empleadas salieron enseguida, pero la calle parecía desierta. Casi vacía… Junto al bordillo yacía una perra que intentaba levantarse, gimoteando de dolor y arrastrando sin fuerzas sus patas traseras. Vera, la más valiente de las chicas, se acercó de inmediato y, acariciando suavemente a la perra, intentó averiguar qué le ocurría. — ¿Qué pasa, Vera? — preguntó Natasha mientras la encargada, Elena Victoria, dudaba en acercarse, atemorizadas ante la posibilidad de ver algo especialmente horrible. La perra no presentaba heridas visibles, pero el modo en que arrastraba las patas traseras indicaba una lesión grave. — Chicas, mejor llevémosla al almacén, — propuso Vera —. A lo mejor mejora. No podemos dejarla en la calle. Natasha miró a la encargada que, tras vacilar, aceptó: — De acuerdo, busquemos algo para ponerle de base… ¿Crees poder cogerla tú sola? — Sí, puedo, — respondió Vera, calculando la mejor forma de sujetarla. La perra era mestiza, de tamaño mediano, con un aire de pastor. Estaba sucia, delgada y sin collar: una callejera. Pasó el día entero en el almacén y al atardecer, un poco recuperada, logró beber agua y comer sin moverse, pues no podía caminar. Al día siguiente, Vera convenció a su padre para que la llevasen al veterinario durante la pausa del almuerzo. Solo había una pequeña consulta sin equipamiento ni rayos X, así que el veterinario no pudo dar un diagnóstico claro: — Quizá con el tiempo mejore… Es joven y fuerte. Bien cuidada, vivirá, — dijo serio —. Pero lo más probable es que no vuelva a caminar. El trayecto de vuelta fue en silencio. Vera abrazaba a la perra y su padre suspiraba mirándolas por el retrovisor. En la cena, le advirtió: — Veru, no te encariñes demasiado. No te acostumbres a ella, que en otoño nos mudamos. — Lo sé, papá, — respondió Vera en voz baja. La perra fue bautizada como Julia, y se quedó en el almacén de la librería. Las primeras semanas apenas se movía, luego empezó a salir al patio arrastrando las traseras. — ¿Qué hacemos con ella? Si acaba en la calle no sobrevivirá, y nadie puede llevársela a casa… — comentaban las empleadas —. Menos mal que Elena Victoria permite que la tengamos aquí. Julia no parecía especialmente triste por su situación. Olisqueaba el patio, hacía sus necesidades y volvía a su rincón tranquilamente. Los fines de semana, las chicas se la llevaban a casa por turnos, menos Vera, que pronto debía mudarse dos años al norte de España porque su padre tenía trabajo allí. Era cierto: encariñarse solo haría la despedida más difícil. Pero Vera ya estaba unida a Julia desde el primer cruce de miradas. Y la perra la miraba con cariño y devoción. Un fin de semana, Vera tuvo que llevársela a casa porque las demás no podían. — ¡Solo será una vez! — le dijo a su padre —. Todas tienen viajes, barbacoas, planes… — Nosotros también íbamos a la casa del pueblo, — respondió su madre desde la cocina. Julia fue directa a su madre, como si entendiera que allí debía conquistar a la jefa. Las patas arrastradas inspiraban compasión, pero además lanzó una mirada triste y hambrienta — al instante su madre se doblegó: — Pobrecita… ¿Tienes hambre? ¿No le dais de comer en la librería? Tranquila, te llevamos al pueblo. Tu padre prepara una barbacoa, te va a encantar… Vera y su padre se cruzaron una mirada significativa, pero él solo sonrió negando con la cabeza. En el pueblo Julia fue feliz: comió barbacoa, jugó con el perro vecino Bim, que la aceptó enseguida. Al volver a casa se tumbó junto a la cama de Vera como si fuera su rutina. Pero regresar a la librería supuso un drama: Julia se inquietó, y al mediodía, cuando salió al patio, desapareció. La buscaron, la llamaron, pero Julia no volvió al cierre. Vera no cabía en sí de preocupación y fue llamándola por todo el camino a casa: — ¡Julia! ¿Dónde estás? ¡Ven… Y Julia apareció, agotada, junto al portal. La travesía le había costado, pero al ver a Vera, explotó de alegría: chillaba, lechaba las manos, se retorcía de felicidad, como si el rabo reviviera. Ya no hacía falta volver a la librería — sabía el camino a casa. Ni Vera volvería a encerrarla. — ¿Y ahora qué? — preguntaba el padre al ver a Julia feliz a los pies de su hija. — Voy a intentar curarla, papá. Y espero que me ayudes. En una semana, Vera tenía vacaciones y después dejaría el trabajo. Los más de dos meses antes del traslado los dedicaría a Julia. El padre las llevó varias veces a la capital provincial, donde había una clínica veterinaria completa. Los médicos no prometieron nada, pero aceptaron operarla — había esperanza. Vera y Julia se instalaron en la casa del pueblo; Vera la cuidaba minuto a minuto — medicinas, masajes, ejercicios de patas. La perra aprendía a caminar otra vez. Al principio no parecía mejorar, pero los padres, de visita, notaban los avances: las patas ya no se arrastraban muertas. Un mes después, Julia corría tras Bim, medio tambaleante, y dos meses después solo conservaba una ligera cojera. Vera se alegraba, aunque el corazón se le encogía ante la inminente despedida. La vecina, dueña de Bim, le ofreció: — Déjala conmigo. Les hará compañía a los dos, y el sitio le será familiar. El día de la despedida, Vera llevó a Julia a “visitar” a Bim. Esa noche su familia ya viajaba en tren a Madrid, luego en avión hasta Vigo y de ahí al norte. Al llegar y acomodarse, Vera llamó a la vecina. Escuchó lo que más temía. Por la noche Julia detectó que algo iba mal y cavó toda la madrugada. Por la mañana solo quedó Bim en el patio. Al comprender que no servía esperar, la vecina fue al portal de Vera. Y encontró a Julia allí, aguardando. La perra la reconoció, pero la ahuyentó: no pensaba irse. Los vecinos se reunieron — todos sabían que la familia del piso 22 se había ido por largo tiempo. Ahora la perra sentada junto al portal estaba decidida a esperar. Lo que hiciera falta. Vera llamó a Olga, vecina del piso 23, que la mantenía informada: — Tu Julia sigue aquí, como un centinela. Nadie puede acercarse. Tu vecina del pueblo intentó llevarla y atraerla con chorizo, pero no hay manera. Vera quiso enviarle dinero para el pienso pero Olga se negó: — Pero niña, todo el patio la alimenta, ¡qué dinero ni qué nada! Llegó el invierno, y los vecinos, incluidos Olga, solían dejar entrar a Julia al portal para que se calentara. Siempre subía al tercer piso, se tumbaba frente a la puerta del 22 y, tras un rato, volvía a salir para seguir con su silenciosa espera. Vera mantenía el contacto con las chicas de la librería, que también iban a verla de vez en cuando. Julia se alegraba, agradecía los regalos, pero jamás aceptaba marcharse con ellas. Partía el alma a Vera: quería dejarlo todo y regresar cuanto antes, pero las circunstancias no lo permitían. Solo pudo volver en junio. Al llegar al portal, vio a Julia: sentada, con las orejas erguidas y todo el cuerpo temblando de emoción mientras reconocía a su dueña. Hubo abrazos, lágrimas y la sensación de un milagro. El corazón de Vera latía tan fuerte como el de la perra. El verano pasó volando. En agosto llegaron los padres; su padre tenía un mes de vacaciones, pero en septiembre tocaba otra mudanza de un año. Vera rogó que llevaran a Julia con ellos. La madre miraba al padre, que no respondía: el viaje era largo y muy duro incluso para humanos, más para una perra sin experiencia en transportes. Se notaba la tensión. Julia captaba cada estado de ánimo y no se alejaba de Vera. Una mañana, el padre anunció de pronto: — Vamos. Hay que sacar sus papeles. Sin las vacunas no puede ir ni en tren ni en avión. El veterinario local hizo el pasaporte y completó las vacunas a cambio de unas latas de bonito. No quedaba tiempo para trámites oficiales. Esa noche el padre le confeccionó un bozal casero — era imposible encontrar accesorios caninos en las tiendas. Julia, que nunca había usado nada, se dejó hacer como si comprendiera su importancia, y rebosaba orgullo y felicidad. — Ya está, te vienes con nosotros, — dijo el padre, rematando la última puntada —. Pero, Julia… no nos falles. Julia nunca les falló. Jamás se arrepintieron de llevarla. Primero viajaron en tren, luego por aeropuertos; Julia voló con ellos en aviones a toda España, recorrió Galicia, Asturias y Aragón, y estuvo en las Islas Canarias y Baleares. Al año regresaron a casa. Julia vivió trece años junto a ellos, llenos de alegría y fidelidad, siguiendo siempre los pasos de Vera, dondequiera que ella fuese.