**Mucho depende del destino**
A menudo, la gente misma complica su vida, haciéndola insoportable, pero a tiempo entienden que hay que perdonar, comprender y amar. Entonces todo mejora y vivir se hace más llevadero. Lucía no tenía hermanos. Era hija única y, a veces, le faltaba compañía.
Sin embargo, cuando Lucía se casó con Javier y descubrió que esperaban gemelos, no cabía en sí de alegría.
—Mis hijos nunca se sentirán solos, juntos lo pasarán bien —pensaba una y otra vez, reconfortada por esa idea.
Pronto supieron que serían niñas. A Javier le hubiera gustado un varón, pero pronto olvidó ese deseo. Carlota y Martita se adueñaron de su corazón por completo. Ambas eran preciosas e idénticas. Javier se sorprendía de cómo Lucía las distinguía por detalles imperceptibles para él. Para él era un suplicio:
—Lucía, no sé a cuál acabo de dar de comer y cuál tiene hambre —decía, mientras su esposa, riendo, le acercaba a la que faltaba.
—¿Cómo las diferencias? Es imposible. Siempre me lío, no sé quién es Carlota y quién Marta.
Pero lo único que no cambiaba era su amor por ellas. Las adoraba. Las niñas crecían, y Lucía, agotada de estar todo el día con ellas, ansiaba la noche, cuando Javier volvía del trabajo y la aliviaba un poco. Soñaba con descansar, con un respiro. Estaba exhausta.
—Estoy harta de todo —confesó un día a su marido—. No puedo apartar los ojos de ellas ni un segundo. Ojalá pudieras pedir vacaciones.
—Lucía, ya sabes que ahora no me las darán, y hay mucho trabajo. Además, soy el único que mantiene esta casa. Entiendo que estés cansada, pero hago lo que puedo.
Javier, en efecto, al volver del trabajo, se llevaba a las niñas de paseo para que Lucía descansara. Si el tiempo no acompañaba, jugaba con ellas en casa.
Un día, al llegar, abrió la puerta y escuchó el llanto desconsolado de sus hijas. Entró corriendo en la habitación y encontró a Lucía dormida en el sofá. La despertó… y olió a alcohol.
Rápidamente calmó a las niñas, les dio de comer y decidió hablar con su esposa más tarde. Cuando las acostó, se sentó frente a ella.
—Lucía, ¿por qué has bebido? Las niñas lloraban y ni te enteraste.
—¿Por qué? Porque también soy humana y necesito relajarme. ¿Qué harías tú en mi lugar, dando vueltas entre los fogones y las niñas sin parar? Solo bebí un poco, pero estaba tan agotada que me quedé dormida.
—Te creo, pero esto no es la solución. El vino nunca trae nada bueno. Y las niñas necesitan atención, podrían meterse en problemas.
Javier confiaba en ella. Sabía que estaba agotada y que debía ayudarla más. Esperaba que no se repitiera, pero se equivocaba. Cada vez encontraba más a Lucía bebida y a las niñas llorando. Ella exigía descanso.
—Tengo dos hijas, ¿entiendes lo agotada que estoy? Necesito relajarme. Tú te vas todo el día, pero yo no puedo escapar.
De nada servían los ruegos. Lucía bebía cada vez más, ignoraba a Javier y solo pedía “liberarse”. Cuando las niñas cumplieron cuatro años, él pidió el divorcio, esperando quedarse con ellas y no dejarlas con una madre alcoholizada.
Pero el juez decidió otra cosa: una hija para cada uno. Fue una tragedia. Las niñas lloraron al separarse, pero no había opción. Javier se marchó con Martita a otra ciudad, donde sus padres. Lucía se quedó con Carlota.
La madre envenenó a su hija contra el padre:
—Agradece a tu papá. Él te separó de tu hermana —le decía a Carlota entre lágrimas.
En su ciudad natal, Javier encontró trabajo. Vivía con Martita y sus padres, que les ayudaban. Iba tranquilo al trabajo, sabiendo que su hija estaba en buenas manos. Pero su corazón sangraba por Carlota, a quien nunca olvidaba.
Martita se encariñó pronto con sus abuelos. Ellos la adoraban, y ¿qué más necesita un niño? Al principio preguntaba por Carlota, pero con el tiempo la olvidó. El cariño de sus abuelos la envolvió por completo, y su nueva vida feliz borró los recuerdos. Vivía rodeada de amor.
La vida de Carlota fue muy distinta. Podría decirse que miserable. Se sentía abandonada, sin nadie que la quisiera. Su madre se hundió en el alcohol, y su casa se llenó de “amigos” que la maltrataban.
Carlota creció escapando de casa, sentándose en bancos lejos de su madre. Regresaba al anochecer y se acostaba. Envidia le daba ver a otros niños en el parque con sus padres, o a las niñas del colegio bien vestidas. Ella llevaba ropa vieja. A menudo recordaba a su padre y a su hermana. Un día, en cuarto curso, le dijo a su madre:
—Mamá, quiero vivir con papá y Martita. Llévame con ellos.
Su madre, medio borracha, la miró con ojos desorbitados:
—¿Ahora te acuerdas de tu padre? ¿Sabes que nos abandonó por otra mujer? A Martita le compró muñecas y promesas, y ella se fue con él. ¡Ahora seguro que se arrepiente!
Carlota imaginó a su hermana llorando, sucia, con una madrastra cruel. Su padre, un traidor. El odio brotó en su corazón y jamás volvió a pensar en él.
Pasaron los años. Martita cumplió dieciocho, estudiaba en la universidad. Vivía con su padre y su madrastra, aunque a Inés no podía llamársela así. Para Martita, siempre fue “mamá”. Inés era bondad en persona, tranquila, y quería a su hijastra como si fuera suya. No tenía hijos propios y volcó todo su amor en Martita. La vestía como a una muñeca. Javier e Inés montaron un negocio, construyeron una casa en las afueras y vivían felices. Martita tenía una vida muy distinta a la de su hermana.
Carlota, a los diecisiete, ya salía con hombres mayores. Cambiaba de pareja hasta que, a los dieciocho, quedó embarazada. Su último novio le daba dinero, incluso le compraba comida. Luego le pagó para abortar y la abandonó.
Vio cómo su madre se consumía, enferma, pero no sabía cómo ayudarla. Un día la llevaron al hospital. Carlota entendió que el tratamiento costaba dinero, y no tenían ninguno. Ella había dejado los estudios tras la ESO. Cada vez más, pensaba en ir donde su padre a pedirle ayuda. Lucía conocía su dirección, pues él a veces enviaba dinero. Finalmente, le arrancó la dirección y partió.
Carlota miraba por la ventanilla del tren, jugueteando con el papel donde estaba la dirección. Nadie sabía qué sentía. Quería ver a su hermana. ¿Cómo sería ahora, siendo tan parecidas? La rabia contra su padre ardía en su pecho.
Al llegar, se quedó paralizada ante la enorme y lujosa casa. Flores, un jardín impecable. El corazón le latía fuerte. Llamó a la puerta. Escuchó pasos, y apareció una joven bien vestida, idéntica a ella. Martita estaba sola ese día; sus padres habían viajado por negocios.
—¡Dios mío, Carlota! ¡Qué alegría! —Martita la abrazó y la llevó dentro.
Carlota sonrió, fingiendo alegría, pero por dentro ardía.
—Mira cómo vive mi hermana. La vida es injusta. ¿Por qué ella lo tiene todo y yo nada? —pensó, guardando silencio.
—Vengo por mamá. Está muy enferma, necesita dinero para el tratamiento —ex
