Llegada la noche, el teléfono repicó con insistencia. Alzé el auricular y percibí la voz de mi hija.
—Mamá, soy yo, Claudia. Tengo un problema. Mi marido me ha echado. Llegaré al amanecer con papá y viviré con vosotros.
—Escucha, Claudia. Ya no existen tus padres ni tu hogar.
—¿Qué? —me interrumpió, estupefacta—. ¿Qué has dicho?
¿Cómo puede no haber un hogar? ¡Soy vuestra única hija! ¡Tengo derecho a esa vivienda! —clamó alterada por el auricular.
—Así es. —respondí serena—. No posees ninguna vivienda. Regalamos esta casa a Lucía; ahora ella manda aquí, y no deseamos saber más de vosotros. ¡Ya no sois nuestra hija!
—No vuelvas a llamarnos. ¡Lo has perdido todo! —terminé con firmeza.
Las acciones de Claudia me habían dado pleno derecho a pronunciar esas palabras.
Ante la ventana, de repente recordé que nuestra historia había comenzado también con un teléfono.
El malvado llamado sonó al amanecer. Salté de la cama, corriendo hacia la línea fija.
—¿Dígame?
Desde el otro lado, se escuchó un suspiro apagado.
—Álalo, álalo. ¿Quién eres?
—Soy yo, Nuria.
—Nurita, ¿por qué me inquietas ahora? ¿No ves la hora en la que llamas?
—Sí, lo veo. Mamá, hoy me ingreso al hospital, tengo una operación y temo por mi hija. Os ruego, a ti y a Nico, que no abandonéis a Lucía. No se la llevéis a un internado, por favor.
Mi hermana, Nuria, siempre inquieta, con imaginación desbordante y manías inusuales, hoy había llegado al límite.
Mientras apretaba el auricular, adivinaba que algo trascendente ocultaba su llamada. Un escalofrío me recorría.
—Nuria, ¿por qué no nos lo dijiste antes? ¿Qué te pasa? ¿Dónde te llevarán?
Nuria sufrió años, sin darle importancia. El último mes, el dolor se intensificó; adelgazó y se marchitó. Su diagnóstico era desolador. La operación urgía, y ella no atinaba a decírselo a nosotras.
Mientras me socorría siempre, me prestaba dineros, era mi madre para ella. Ahora, me encomendaba una nueva carga, una niña y sus problemas.
—Mamá, la operación no asegura éxito. Os ruego, no os marchéis con Lucía.
En una hora estábamos en el hospital. La operación no había comenzado, pero no pudimos ver a Nuria. En el pasillo la encontramos, encogida, abrazada a sí misma, Lucía. La tomé entre mis brazos.
—¿La mamá será dañada? —me preguntó con lágrimas.
—No, dormirá suavemente, no sentirá nada.
Cuatro horas después, el médico nos anunció la muerte de mi hermana.
Recogimos a Lucía y nos dirigimos a casa. Al entrar en la dormitorios de mi hija, advertí que Lucía ocuparía su espacio. Claudia me miró con expresión despectiva y se mantuvo en silencio.
Diez días después, arrojó las pertenencias de Lucía y prohibió su entrada.
La discusión fue agria. Claudia se aferraba a su decisión, jurando arrojar repetidamente los bártulos de Lucía si se acercaba.
Para evitar un conflicto, le ofrecimos nuestro propio dormitorio. Nos trasladamos a la sala de estar.
Lucía era huérfana. Nuria no nos reveló jamás quién era el padre. Su destino dependía ahora de nosotros. Por esto, tratamos a Claudia y a Lucía por igual; ambas eran nuestras hijas.
Pasaron los años. Claudia se licenció, se casó, y se trasladó con su marido, Víctor, hombre rico y mayor que ella. Nada de eso le importó. En pocos días se celebró la boda.
—Mamá, solo te pido que no venga esa niñata. No quiero verla.
—Claudia, no se puede. Lucía es tu hermana. No asistirle sería un insulto.
—¡No vendrá! —afirmó con tono categórico.
—Entonces, Nico y yo tampoco iremos.
—¡Perfecto! —respondió.
Las lágrimas me anegaron los ojos, mas me rehíce y anuncié mi viaje a un hotel de descanso en la Costa del Sol.
—¿Y la boda de Claudia? —me preguntó mi marido, Nicolás.
—No acudiremos. No fuimos invitados.
—Lucía, llévame a buscar un hotel.
—¿Nos vamos de vacaciones? —me preguntó Lucía.
—Sí, cariño, podemos.
—¡Hurra! —gritó mientras daba vueltas por la estancia.
Permanecimos las tres. Lucía terminó el instituto, y entró en la Facultad de Arquitectura. Su madre, Nuria, era una artista talentosa y conocida. Lucía heredó esa pasión.
—¿O acaso heredó el talento de su padre? —comentaba mi marido, Nicolás, refiriéndose a un personaje local.
Ignoraba esas especulaciones. Para nosotros, Lucía era nuestra hija.
Un año después, celebrábamos el cumpleaños de Lucía. En ese día, Nicolás cayó enfermo. Se pálidó y perdió la conciencia. El médico nos informó que solo un medicamento caro podría ayudarlo.
Le llamé a Claudia.
—Claudia, hola, cariño. Tu padre necesita un tratamiento costoso. Necesitamos tu ayuda.
Silencio prolongado. Luego, replicó:
—Mamá, Víctor quiere comprarme un coche. Es su condición. Nosotros, o el coche, o vosotros, no el uno ni el otro.
—Claudia, prometemos devolverte el dinero.
—Mamá, ¿cuándo lo haréis? ¿Gota a gota, como una tortuga? No veré nunca el coche.
—¿Qué dices, Claudia? ¡Tu padre puede morir! Necesita tu ayuda.
—No puedo ayudaros. Tomad prestado. La luz no se ha enfriado para todos.
El auricular cayó de mis manos. Estaba al borde del colapso.
—Tía Marta, ¿te encuentras bien?
Lucía corrió a sujetarme. Lloraba desconsolada.
—Mira, venderemos la casa de mamá. No podría vivir allí unos minutos más. Dadme la propiedad. Os reembolsaré el depósito.
—Hija mía, no podemos hacerlo. Esta casa era tuya. ¿Qué diría Nuria si conociera tu generosidad?
—Tía Marta, es una mujer inteligente. ¿Importa ahora lo que Nuria diría? ¡La vida de tu marido es lo que importa!
—Ups, cuánto amor. —respondió en un tono sincero.
Abrace a Lucía, cálida gratitud surgiendo en mi pecho. Entendí que era la única manera de salvar a Nicolás.
Vendimos la casa al instante. Recibimos el depósito y compramos el medicamento. El medicamento llegó a los dos días. Salvó la vida de Nicolás. Recuperó su salud un mes después. Nuestra felicidad era inmensa.
Con Nicolás recuperado, fuimos a la notaría y le pasamos la casa a Lucía. Ella se emocionó profundamente. Depositamos el resto en una cuenta de ahorro.
Vivíamos unidos, en armonía, hasta que el teléfono sonó de nuevo.
—Os dejo. Vuelvo a casa —anunció Claudia.
Ni siquiera la escuché.
—Solo tenemos una hija, Lucía.
Colgué.
Cinco años más tarde, Lucía se casó con Esteban, un agricultor de Extremadura. Tenía una finca y un proyecto ambicioso, un envasado de conservas.
Nos convidó a mudarnos con ellos, pero preferimos visitarlos dos veces por semana.
Nuestra habitación siempre estaba preparada. Nicolás y Esteban se hicieron amigos, pescando juntos. Nicolás ayudaba con la finca, mientras que Lucía trabajó en el proyecto del envasado.
Domingos tranquilos a orillas de la sierra. Únicamente recordábamos a Claudia en la fecha de su boda. Entonces, viajábamos al hotel de la Costa del Sol al que tantas veces acudimos.
Lucía nos reservaba la habitación y, a veces, nos acompañaba.
En cada viaje, pensaba en cómo había educado a Claudia, una egoísta que colocaba un coche frente a su familia. Mientras, Lucía, huérfana joven, nos daba lo único que poseía por nuestra felicidad.
