La noche avanzaba cuando sonó el teléfono. Me levanté con la emoción de pensar que sería uno de mis sobrinos llamando, pero al coger el auricular, reconocí la voz de mi hija.
—Mamá, soy yo, Cristina. Tengo un problema enorme. Mi marido me echó y mañana mismo llegaré con papá a casa. Voy a vivir aqui.
—Escucha, Cristina —respondí con calma—, ya no somos tu madre ni tu casa.
—¿Qué? —me interrumpió, sorprendida—. ¿Qué acabas de decir?
¿Cómo puede no haber casa? ¡Soy vuestra única hija! —gritó desesperada—. ¡Tengo derecho a esa vivienda!
—Así es —repliqué con tranquilidad—. Esa casa ya no es tuya. Se la dejamos a Clara. Ahora ella la cuida, y nosotros no queremos saber nada de ti.
—No vuelvas a llamarnos —zanjé el tema. Después de lo que ella nos había hecho pasar, tenía todo el derecho a rechazar su regreso.
De pie junto al ventanal, recordó que todo había comenzado con otra llamada. Sonó a primera hora de la mañana. Salté de la cama y fui a coger el teléfono.
—¿Diga?
Desde el otro extremo del cable llegó un sollozo ahogado.
—¿Diga? Soy yo, Ana.
—¡Ana, no me hagas sustos! ¿No ves la hora que es?
—Lo sé, Mari. Hoy me ingresan en la clínica. Me operan y tengo mucho miedo por Clara, mi hija. Por favor, no la abandones a ella. No la dejen en un orfanato.
Ana siempre fue una persona inquieta, con grandes ideas, pero hoy había sobrepasado todos los límites.
La agitación no me dejaba conciliar el sueño.
—¿Por qué no me lo dijiste antes? ¿Qué te ocurre? —le pregunté.
Mi hermana llevaba años luchando con su salud, pero siempre lo ocultó. Su delgadez extrema y el agotamiento me alertaron. El procedimiento médico era urgente, pero no hizo el coraje de contárselo a la familia.
Yo siempre había sido su apoyo: dinero, consuelo, todo. Y allí se aprovechaba otra vez, metiéndome en su drama y en la responsabilidad de registrar a su hija.
—¿Prométeme que no vais a perder a Clara? —suplicó.
Llegamos a la clínica. Clara estaba sentada en el pasillo, acurrucada como un gatito asustado. La abracé.
—¿A mamá le van a hacer daño? —lloriqueó.
—No, cariño, mamá dormirá durante la operación. —contesté con suavidad.
Cuatro horas después, el médico salió con cara de decepción. Ana había fallecido.
Trajimos a Clara y se instaló en la habitación de mi hija.
—Cristina ha de compartir su cuarto contigo —le anuncié.
Cristina miró a la niña con resentimiento, pero no dijo nada.
Diez días después, echó las cosas de Clara de su habitación y se negó a dejarla entrar.
—Habla con ella o nos enfrentaremos —le advertí. Ella insistió:
—Si Clara se cruza conmigo, volveré a tirar sus cosas.
Para evitar enfrentamientos, nos mudamos al salón y dimos la habitación a la niña.
Clara era huérfana. Nunca descubrimos quién era su padre. Desde entonces, Clara y Cristina eran igual de nuestras.
Pasaron los años. Cristina se graduó y se casó con un hombre rico y mayor. Para ella, eso no era un problema. Se mudó con Víctor y poco después nos invitó a su boda.
—Mamá, no quiero que Clara venga —me avisó—. No la quiero ver.
—Cristina, no puedes hacer eso. Clara es tu hermana.
—Pues no irá.
—Entonces no iremos nosotros, ni siquiera yo —anuncié.
Me derrumbé, pero luego me rehíce. Decidí aprovechar esos días para planear un viaje a un balneario en Córdoba.
Mientras preparábamos las maletas, Clara entró.
—¿Nos vamos a relajar? —preguntó.
—Sí, tesoro —asentí—. Nos lo podemos permitir.
—¡Guay! —gritó emocionada, dando vueltas por la habitación.
Las tres comprendimos que nuestra vida dependía también del esfuerzo mutuo. Clara terminó el instituto y accedió a la universidad en Madrid. Se especializó en arquitectura, como su madre, Ana, que había sido pintora muy reconocida.
—O como su padre —comentaba Nicolás, sospechando que uno de los artistas locales era el responsable—, pero nunca lo confirmamos. Ella siempre fue nuestra hija.
Un año después, celebrábamos el cumpleaños número dieciocho de Clara. Fue entonces cuando a Nicolás le dio un mareo y perdió el conocimiento. Llamamos a los servicios de emergencia. El diagnóstico: necesitaba un tratamiento caro, disponible solo en Europa.
Llamé a Cristina, sabiendo que Víctor era millonario.
—Cristina, tu padre está muy enfermo. Necesitamos un medicamento… Expensivo.
Silencio al otro lado. Finalmente, contestó:
—Verás, mamá. Víctor quiere comprarme un coche nuevo. A menos que yo le acepte, no nos daría el préstamo.
—Cristina, tu padre sufre. Prométeme que lo harás por el bien de él.
—Mamá, ¿cuándo vais a devolverme eso? En vida, difícil.
Colgó y me quedé sin palabras.
—Tía Mari, no se deprime. Vendamos la casa que dejó mamá. Yo no puedo vivir allí. Dádmela a mí, y se liquida el inmueble por menos del precio del coche.
Clara tenía razón. Vender la casa y usar el dinero para salvar a Nicolás era la única opción.
Hicimos el trato. Los fondos suficientes llegaron a tiempo. El medicamento llegó al día siguiente. Nicolás recuperó la salud en tres semanas.
Decidimos que Clara sería dueña de la casa. Firmamos los documentos ante un notario. La agradecí profundamente. Ella guardó lo demás en una cuenta bancaria.
Vivimos felices junto a Clara, con Nicolás al lado. Una noche, sonó el teléfono. Era Cristina:
—Víctor me abandonó, de regreso a casa.
—Solo tienes una hija ahora. Clara —contesté y colgué.
Pasados unos años, Clara se casó con un agricultor, Esteban, dueño de una finca en Jaén. Su negocio de productos de calidad le daba muchos ingresos. Decidió destinar parte de las ganancias a un envasado artesanal.
Nos invitaron a mudarnos con ellos. Preferimos visitarlos una vez por semana.
Teníamos una habitación, siempre muy limpia, amueblada con gusto y buena comida. Nicolás y Esteban se llevaron bien desde el principio. Pescaban juntos. Clara encabezó el proyecto del frigorífico dedicado a sus productos.
Vivimos como una familia grande, aunque no siempre juntos. Solo en días específicos, como el aniversario de la boda de Cristina. Ese día, nos fuimos a Córdoba a ese balneario donde todo empezó.
Clara nos compró las entradas. Con ella, viajábamos con tranquilidad.
Cada año en ese día, me preguntaba cómo alguien podia ser tan egoísta. Odiaba que una hija, con todas las comodidades, no valorara a sus progenitores. Clara, huérfana y abandonada, nos regalaba cada fragmento de su vida en un gesto de cariño.
