Oye, qué lío más gordo se armó Carmen. Imagínate, estaba en el despacho de la directora, temblando como un flan, con papeles más arrugados que un chándal viejo. “Doña Matilde, ¡por lo que más quiera! ¡No me despida! Tengo dos niños y una hipoteca que ahoga”, suplicaba con la voz quebrada. “¡Juro que me pongo al día!”
Pero Doña Matilde, la directora del cole, movía la cabeza con cara preocupada. “Carmen Díaz, lo del título universitario trucado es muy grave. No puedo hacer la vista gorda, es un fraude…”
“¡Pero si iba a acabar la carrera! ¡Palabra! Solo me quedaba un año en Magisterio”, la cortó Carmen, mientras las lágrimas le corrían como el Guadiana en primavera. “Doña Matilde, ¡déme una oportunidad!”
Doña Matilde, directora de un colegio público de barrio, la miró con pena. Carmen llevaba ya tres años dando clase allí, los alumnos la adoraban, los padres estaban encantados. Pero las normas son las normas.
“Vale. Tienes un mes para traer el título auténtico. Si no…”
“¡Gracias! ¡Mil gracias!” Carmen salió disparada, pero en la puerta se giró. “Pero… ¿cómo se enteró?”
“Revisión de personal en Educación. Saltó la alarma con tus papeles.”
Al salir, casi choca con Fernando López, el profe de gimnasia. Alto, con canas canosas, cincuenta y muchos años, la agarró del brazo suavemente. “¿Qué pasa, Carmen? Estás blanca como el papel de fumar.”
“Fernando, se acabó. ¡Me van a despedir!”
“¿Y eso por qué?”
Carmen tragó saliva. Qué vergüenza confesar. Fernando era recto como una viga, intachable. Veinte años en el cole.
“Los papeles… no estaban bien”, farfulló.
“¿Qué fallaba? A ver, igual puedo echar un cable.”
Ella levantó los ojos, rojos de llorar. Fernando siempre había sido como un padre para ella, haciéndole guiños, preguntando por los niños. Desde el divorcio, Carmen echaba de menos ese apoyo.
“El título… problemas con el título.”
“¿Que se te perdió?”
“…Sí”, mintió, aferrándose a esa excusa. “En la mudanza. Y sacar duplicado es un vía crucis, ya sabes, papeleos eternos.”
Fernando se rascó la barbilla. “¿Dónde estudiabas? ¿Qué año acabaste?”
“Instituto de Ciencias de la Educación. La Complutense, en Madrid”, soltó ella sin pestañear. En realidad, solo había hecho tres años. Luego, boda, hijos, y la carrera se quedó en el cajón.
“Oye, tengo un colega en el archivo de allí. Podría agilizar el duplicado. ¿Bajo qué nombre? ¿De soltera o de casada?”
Carmen sintió que la mentira se le hacía bola. “De soltera. Carmen Díaz Ruiz.”
“Vale, hablo con Emilio. Lleva el archivo desde que éramos estudiantes.”
“Fernando… es usted un cielo conmigo”, susurró Carmen. “No sé cómo pagárselo.”
“¡Por Dios, mujer! Somos compañeros. Hay que arrimar el hombro.”
Esa noche, en casa, Carmen no paraba quieta en la cocina. Pablo, siete años, hacía deberes; Nuria, cinco, jugaba con unas muñecas.
“Mami, ¿por qué lloras?”, preguntó el niño.
“Nada, cielo. Cansada del curro.”
“¿Vendrá papá?”
“No, Pablo. Papá vive en otro sitio, ya sabes.”
Carmen miró a los niños y se le encogió el alma. Por ellos había falsificado el título. Necesitaba trabajo, un sueldo decente, las ventajas del cole…
Al día siguiente, Fernando la abordó en el recreo.
“Carmen, hablé con Emilio. Revisó los archivos.”
El corazón le dio un vuelco.
“¿Y?”
“Cosas raras. Tu nombre no aparece. ¿Segura del año? ¿O de la facultad?”
Sintió como si el suelo se abriera. Algo rápido. “Ay, Fernando, debe ser despiste. Desde el divorcio voy como una moto sin ruedas. Igual fue otra facultad… Se lo digo en cuanto me acuerde.”
“Tranquila. Con líos así, la cabeza es un colador.”
Su mirada, tan preocupada, le partió el alma. Fernando era viudo, su mujer falleció de cáncer tres años antes. Sin hijos. Decían que lo pasó fatal, que hasta viajó solo a Menorca para desconectar.
“Fernando, ¿le invito a comer? Para agradecérselo.”
“¡Pero mujer, no hace falta!”
“Hombre, ¡que me da la gana! Se desvive por ayudarme y ni siquiera sé qué le gusta.”
Fernando puso cara tímida. “Bueno… si es en la cafetería del cole. Hoy hacen lentejas.”
Y allí, entre tenedores, se liaron a hablar. Fernando era de pescar los sábados, leer novelas históricas e irse a su huerto en Cercedilla. Vivía solo en un piso pequeño, cocinaba de cine.
“¿Y tú? Con los niños sola es un mundo.”
“Respiro. Pablo ayuda con Nuria. Es muy maduro.”
“¿Y tu ex, pasa manutención?”
“Pasa, pero a trompicones. Un día sí, otro no. Siempre tiene un pero.”
Fernando frunció el ceño. “Menudo sinvergüenza. Abandonarlos y luego escatimar.”
“Qué le vamos a hacer. Así es la vida.”
“Carmen, perdona si me meto… ¿Te importa que te pregunte cómo estás? VeY así, juntos, construyeron una vida llena de amor y verdad, recordando siempre que hasta de los errores más grandes puede nacer la más hermosa de las segundas oportunidades.
