Hoy tuve una discusión terrible con Roberto. Cuando me quejé de que su madre apareció sin avisar otra vez, él golpeó la mesa tan fuerte que las tazas saltaron. “¡No hables así de mi madre! ¡Siempre se esfuerza por nosotros!” Me giré de la cocina, agitando el cucharón: “¿Esfuerzo? ¡Doña Carmen vino con las llaves que le diste! Yo en bata, el pelo sin peinar. ¡Y ella dando lecciones sobre orden!”. Él preguntó extrañado: “¿Qué te pasa? Antes la querías”. “¡Antes era ingenua! —mi voz tembló de rabia—. Creía que tenía una suegra maravillosa. ¡Y solo espía mis pasos!”.
Carmen se detuvo en el umbral, oyendo todo. Llevaba una bolsa con empanadillas —amasadas al alba para alegrarnos. Su corazón se encogió. ¿Realmente estorbaba? ¿Marta la odiaba tanto? “¿Mamá?”, preguntó Roberto al verla. “Venía… con esto”, murmuró ella, confundida. “Las de coliflor, vuestras favoritas”. Yo volví hacia la encimera, los hombros tensos. Un
Hoy mientras veía a doña Carmen endulzar su café con la misma sonrisa que mi madre solía tener, comprendí que no hay diferencia entre el amor que nos elige y el que heredamos por sangre.
