—¿Qué significa renunciar a mi parte? —la voz de Lucía tembló—. Doña Carmen, ¡es la herencia de mi marido!
—Exacto, de mi hijo —respondió la suegra, erguida como una estatua—. No tuya. Tú no eres nadie aquí, solo de paso. Javier es mío, no tuyo.
—¿De paso? —Una oleada de calor subió desde el pecho de Lucía hasta su garganta—. ¡Somos marido y mujer! ¡Llevamos ocho años juntos!
—Ocho años no son nada —espetó Doña Carmen con una sonrisa fría—. Mi primer matrimonio duró veintitrés años. Y al final, divorcio. Así que no te hagas la esposa eterna.
Lucía permanecía en la cocina, aturdida. Media hora antes, estaba preparando una paella para la familia, pensando en cómo la suegra, por fin, había aceptado hablar del piso tras el fallecimiento del suegro. Y ahora esto.
—Doña Carmen, hablemos con calma —intentó serenarse—. Don Manuel dejó el piso a Javier. Por ley, la mitad me corresponde a mí, como esposa.
—¡A ti no te corresponde nada! —la suegra alzó la voz—. Mi marido consiguió este piso en el setenta y cinco. ¡Yo he vivido aquí cuarenta y ocho años! Criando hijos, cuidando nietos… ¿Y tú quién eres? Viniste de tu pueblo, embrujaste a mi Javier, y ahora exiges derechos.
—No soy de un pueblo, soy de Toledo —murmuró Lucía—. Y no embrujé a nadie. Javier y yo nos amamos.
—Amor —bufó Doña Carmen—. ¿Amor a tu edad? Treinta y ocho años… ¡Se te acaba el tiempo! Solo quieres empadronarte en Madrid, eso es todo.
En ese momento, Javier entró en la cocina con bolsas de la tienda. Al ver los rostros tensos de su madre y su mujer, se quedó inmóvil.
—¿Qué pasa aquí? —preguntó, dejando las bolsas en la mesa.
—Tu madre quiere que renuncie a mi parte del piso —dijo Lucía, conteniendo el temblor de su voz.
Javier miró a su madre, luego a su esposa.
—Mamá, habíamos acordado vivir todos juntos. ¿Por qué sacas esto ahora?
—Javi —la suegra cambió instantáneamente a un tono meloso—, solo pienso en tu futuro. Nunca se sabe lo que puede pasar. Si os divorciáis, ella se llevará la mitad.
—Mamá, basta. No vamos a divorciarnos.
—Claro que no —la imitó Doña Carmen—. ¿Y quién lo planea? Yo tampoco planeé divorciarme de tu padre, pero pasó. La vida es impredecible.
Lucía observaba en silencio. Javier, claramente abrumado, se movía incómodo, como un niño regañado.
—Mamá, ¿por qué haces esto? —dijo al fin—. Lucía es familia.
—Familia —repitió la suegra—. ¿Y los hijos? Ocho años y ni un embarazo. ¿Seguro que puede tenerlos?
Lucía sintió el ardor en sus mejillas. Ese era su punto débil. Llevaban años intentando tener un bebé, sin éxito.
—Eso es asunto nuestro —masculló.
—¡Asunto vuestro! —Doña Carmen sacudió la cabeza—. Mi hijo se casa con una mujer estéril, y yo debo callarme. ¡Quiero nietos! Tengo setenta años, ¿cuánto más debo esperar?
—¡Mamá, para ya! —Javier alzó la voz.
—¿Para qué? ¿Para ocultar la verdad? —La suegra sacó un pañuelo—. No es mi culpa que tenga problemas. Quizá debería divorciarse y buscar a alguien más… sencillo.
Lucía no pudo más.
—Me voy —anunció, quitándose el delantal—. No soporto esto.
Entró en el dormitorio y comenzó a meter ropa en una maleta. Las manos le temblaban.
—¡Espera! —Javier entró detrás—. No le hagas caso, mamá está alterada.
—¿Alterada? —Lucía se volvió—. ¡Exige que renuncie al piso! Como si fuera una ladrona.
—No exige, solo pide…
—¿Pide? ¿Oíste cómo “pidió”? ¡Prácticamente me echó de casa!
Javier se sentó en la cama, frotándose las sienes.
—Mamá tiene miedo de quedarse en la calle. Ha vivido aquí toda su vida.
—¿Y yo la echo? ¡Dije que viviríamos juntos! El piso es grande, hay espacio.
—Lo sé. Pero no confía en los papeles. Cree que, si algo pasa entre nosotros, ella perderá.
Lucía lo miró fijamente.
—Dime la verdad, Javier. ¿De qué lado estás?
—Del tuyo, eres mi esposa.
—Entonces, ¿por qué no me defendiste? ¿Por qué permitiste que hablara así de mí?
El silencio de Javier fue su respuesta.
—Me voy a casa de Marta unos días —dijo, cerrando la maleta—. Necesito pensar.
—No lo hagas. Hablemos.
—¿De qué? ¿De cómo renunciar a mis derechos? ¿O de cómo irme para no molestar a tu madre?
Salió y se encontró con Doña Carmen en el recibidor.
—¿Te vas? —preguntó la suegra, satisfecha—. Bien. Así aclaras las ideas.
—Quiero que entienda algo —Lucía se detuvo—. No quiero su piso. Solo necesito un hogar donde no me echen a la primera.
—Tienes un hogar. En Toledo.
—Allí viven extraños.
—Pues búscate otro.
Lucía salió al rellano. Las lágrimas rodaban por su rostro. Ocho años de vida juntos, esforzándose por ser una buena esposa, una buena nuera. Cuidando a la suegra cuando enfermó. Y ahora esto.
Marta la recibió con asombro.
—Lucía, ¿qué te pasa? Pareces acabada.
—Peor —susurró—. ¿Puedo quedarme?
—Claro. Cuéntame.
Tras explicarlo, Marta meneó la cabeza.
—Te lo dije. Esa mujer lleva años minando tu posición.
—¿Por qué? ¿Qué le hice?
—Robaste su lugar. Para ella, Javier debe ser solo suyo.
Marta sirvió más café.
—Oye, ¿y si tiene razón? Tal vez deberías renunciar.
—¡¿Qué?!
—Escucha. Javier no se enfrentará a ella. Si insistes, ella destruirá tu matrimonio.
—¿Cómo?
—Manipulándolo. Dirá que solo quieres el piso. ¿Cuánto aguantará él?
Lucía calló. Era cierto.
—Entonces, ¿renuncio y vivo por su caridad?
—O negocias. Renuncia, pero con condiciones: derecho a vivir allí siempre o compensación si os divorciáis.
—¿Aceptará?
—Es mejor que perder la mitad.
Al día siguiente, Lucía consultó a una abogada.
—Legalmente —explicó la mujer—, la herencia no es bien ganancial. Pero puedes reclamar mejoras hechas con dinero común.
—¿Y si renuncio?
—No tendrás nada. Pero puedes pactar garantías.
Lucía regresó a casa. Javier la abrazó aliviado.
—Gracias a Dios. ¡Estaba preocupado!
—¿Dónde está tu madre?
—Con la vecina. Podemos hablar.
Se sentaron. Javier tomó su mano.
—Perdóname. Fui un cobarde.
—Dime la verdad. ¿Quieres que renuncie?
Pausa. Luego, un leve asentimiento.
—Mamá tiene miedo. Es mayor…
—¿Y yo no?
—Tú eres joven. Sobrevivirás.
Lucía firmó los papeles con el corazón encogido, sabiendo que, aunque había salvado su matrimonio, había perdido algo más importante: su voz.
