Mi marido lloró cuando le dije que el bebé podía ser de otro — Le contesté “Al menos no es tuyo”
No entiendo por qué los hombres lloran por el ADN. Él sabía que no era precisamente célibe cuando nos conocimos. Y ahora soy la mala porque dije que el bebé podía no ser suyo? Por favor. Al menos tuve la decencia de decírselo en lugar de que lo descubriera con una prueba de paternidad. Honestamente, pensé que se sentiría aliviado. O sea, ¿has visto sus fotos de bebé?
Pablo hacía planes de enseñar a nuestro hijo a andar en bici y jugar al fútbol, y me di cuenta de que debía bajarle las expectativas antes de que se ilusionara demasiado con escenarios que quizá no ocurrirían. Así que dejé el móvil, lo miré fijamente y le dije con suavidad: “Hay posibilidades de que el bebé no sea tuyo”.
El silencio que siguió fue ensordecedor. La tablet de Pablo se le escapó de las manos y cayó sobre la mesa del salón. Me miró como si le hubiera dicho que era un extraterrestre disfrazado de humano. Abrió y cerró la boca varias veces, pero no salió ni un sonido.
Esperé a que procesara lo que le había dicho, imaginando que preguntaría por fechas, detalles o qué pasaría con nuestro matrimonio. Pero en lugar de eso, sus ojos se llenaron de lágrimas y empezó a llorar. No gritó ni se puso dramático, solo lágrimas silenciosas que le caían por la cara como si le hubiera roto algo por dentro.
“¿Qué quieres decir?”, susurró con la voz quebrada, como un adolescente. “¿Qué estás diciendo, Lucía?”.
Puse los ojos en blanco y me recosté en el sofá. Justo esta reacción exagerada era lo que había querido evitar siendo sincera. “No actúes como si hubiera matado a alguien”, dije, intentando sonar calmada. “Al menos no es tuyo”.
La expresión de Pablo pasó del dolor a la confusión absoluta. “¿Qué significa eso? ¿Cómo se supone que eso me hace sentir mejor?”.
Le expliqué que si el bebé no era suyo, no tendría que preocuparse por transmitirle sus genes de ansiedad y depresión. No habría que temer que heredara el alcoholismo de su padre o la diabetes de su madre. Sería empezar de cero, genéticamente hablando.
Pablo se secó los ojos con el dorso de la mano y preguntó lo que yo más temía: “Entonces, ¿de quién es?”.
Le dije que no estaba lista para entrar en detalles, que debíamos mirar hacia adelante y no obsesionarnos con el pasado. Lo importante era que íbamos a ser padres, que era lo que él siempre había querido. La biología parecía menos trascendental que el simple hecho de tener un hijo.
“¿Acaso importa?”, pregunté, genuinamente confundida por su fijación con la paternidad. “Tú eras el que quería ser padre. Te lo estoy dando. ¿Por qué el ADN tiene que ser tan importante?”.
Pablo se levantó del sofá y empezó a caminar por el salón como un animal enjaulado. Se pasaba las manos por el pelo y murmuraba cosas que no podía entender. Cuando le pedí que hablara claro, se dio la vuelta y dijo: “¿Me estás diciendo que me has estado mintiendo durante meses?”.
Le corregí: no había mentido, solo dosificaba la información. Engañar es distinto a comunicar estratégicamente. Le había dicho que estaba embarazada, lo cual era verdad. Dejé que asumiera que era el padre, porque me pareció mejor que crear un drama innecesario por algo que quizá ni siquiera fuera relevante.
“¿Cuándo pasó esto?”, preguntó Pablo, subiendo la voz. “¿Cuándo estuviste con otro?”.
Le dije que una cronología detallada no ayudaría a nadie. Lo que importaba era que estábamos casados ahora, comprometidos ahora, y que íbamos a tener un hijo juntos sin importar la biología. Le sugerí centrarnos en prepararnos para la paternidad en lugar de revivir el pasado.
Pablo se rió, pero sin gracia. “¿Pasado? ¿Quieres decir que me engañaste? Que estando casados, te liMe miró con los ojos llenos de decepción y cerró la puerta tras de sí para siempre, dejándome sola con mi verdad y las consecuencias de mis actos.
