—¡Jaime, hasta cuándo! — la voz de Lucía se quebró en un susurro lleno de cansancio y desesperación—. Llevamos dos años casados y seguimos viviendo con tu madre. ¿Cuándo va a cambiar esto?
—¿Qué te molesta ahora? —frunció el ceño su marido—. Tenemos un techo, todo a mano. No tienes un piso propio y no podemos permitirnos alquilar. Mamá cocina, ayuda, se ocupa de todo. ¿Qué hay de malo?
—Prefiero apretujarme en un piso alquilado que vivir con tu madre… — murmuró Lucía.
Jaime se encogió de hombros.
—Si quieres, vete con tu madre del pueblo, deja el trabajo. Yo me quedo. Estoy acostumbrado a la ciudad.
Esas palabras le dolieron especialmente a Lucía. Sí, era de un pequeño pueblo cerca de Cuenca, donde seguía su madre. Pero no era su culpa que el destino la hubiera llevado a Madrid, donde conoció a su marido, encontró trabajo y empezó a construir su vida. Ahora parecían insinuarle que allí no pintaba nada.
Vivir bajo el mismo techo que su suegra se volvía insoportable. Para Jaime, claro, todo era cómodo: para su madre, él era el hijo perfecto; nunca le reprochaba nada ni le daba lecciones. Pero a Lucía la trataban como a una intrusa, como la mujer que le había “robado” a su hijo.
Carmen Martínez enviudó joven. Crió a su hijo sola, y ahora toda su vida giraba en torno a Jaime. Desde el principio, vio a Lucía como una rival. Por fuera, educada y amable. Pero en cuanto Jaime salía de la habitación, empezaba el control frío y calculador.
Primero criticó cómo Lucía fregaba los platos o colocaba las tazas en la estantería. Después, el café nunca estaba bien: o muy dulce, o muy amargo, o “sin sabor”. Hasta la acusó de no preocuparse por la salud de su hijo por ponerle azúcar.
La cocina fue otro campo de batalla. Cualquier plato que preparaba Lucía, o lo ignoraba o, directamente, lo tiraba. Cada vez se sentía más fuera de lugar en esa casa. Salía pronto al trabajo y, al volver, se demoraba lo máximo posible, solo para evitar el piso donde cualquier detalle era excusa para un reproche.
Incluso si dejaba un pañuelo en la mesilla, su suegra soltaba con sorna: «Claro, en el pueblo vivirás acostumbrada al desorden». Ni una palabra amable, ni un gesto de respeto. Solo críticas, ironía y distancia.
Un día, Lucía no pudo más. Hizo la maleta y se fue a casa de su madre, a aquel pueblo del que un día salió en busca de sus sueños. Se sentó junto a la ventana y lloró. No de rabia, sino de cansancio. De no haber tenido fuerzas para seguir luchando. De no haber tenido a su marido a su lado.
Pasó el tiempo. El dolor se calmó. Y entonces entendió: no debió callar. Tenía que haber hablado claro con Jaime, exigido su apoyo, en lugar de aguantar sola. Porque cuando un marido calla, también está dando una respuesta.
Ahora Lucía lo sabe: vivir con una mujer que no es tu madre, aunque sea la de tu marido, siempre es un riesgo. Sobre todo si te quedas sola en ese “triángulo”. Pero lo importante es no rendirse. Se puede salvar un matrimonio si se lucha juntos. No sola, por los dos.
Y tú, ¿qué piensas? ¿Quién tenía razón, Lucía o Jaime? ¿Se puede convivir con una suegra así o hay que marcharse al primer signo de presión?
