**Diario de Marina**
A veces la vida te lanza historias que parecen sacadas de un capítulo de *Aquí no hay quien viva*, pero lo gracioso solo lo ven los demás. Al protagonista no le hace ni pizca de gracia. Algo así me pasó a mí, y hoy me apetece contarlo, aunque solo sea para recordarme a mí misma hasta dónde puede llegar la desfachatez.
Antes vivía en Bilbao, trabajaba en una biblioteca municipal y frecuentaba un grupo de conocidos de lo más variopinto, pero amables. Entre ellos estaba Alejandro, un tipo simpático y algo ligón, con quien coincidía de vez en cuando en cafés. No éramos amigos, solo compañeros de tertulia. Con el tiempo, me mudé a Madrid, conseguí un buen trabajo y monté un pisito acogedor en Carabanchel, olvidando casi por completo a aquellos “amigos” del pasado.
Hasta que un día… reapareció Alejandro.
Habían pasado años. Se había casado, divorciado y vuelto a casar. Nos cruzamos de casualidad en una escapada a Málaga. Él estaba solo, cosa que no me interesó demasiado, pero no paraba de preguntar por mi vida: dónde vivía, qué hacía. Respondí por educación, sin calentarme demasiado.
Una semana después, me llamó:
—Oye, Lidia (su primera mujer) y yo estamos en Madrid. ¿Podríamos quedarnos un par de días en tu casa?
Me quedé de piedra. No tuve tiempo ni de negarme con educación. Tres horas más tarde, estaban ante mi puerta con las maletas. *Bueno, dos días no son nada*, pensé. Pero esos dos días se convirtieron en cinco… y luego en un “ya veremos”.
Alejandro y Lidia se instalaron como Pedro por su casa. Paseaban en ropa interior, pedían cena, montaban fiestecitas improvisadas, bebían vino en mis copas y dejaban todo patas arriba. Hasta invitaron a unos amigos suyos—*solo un ratito, para charlar*.
—¿Nos quedamos otro día más? ¡Aquí se está tan a gusto! —decía Lidia, untando mantequilla en el pan de mi nevera.
Aguanté, apreté los dientes y, al quinto día, les eché con delicadeza. Les dije que estaba enferma y que tenía asuntos urgentes. Cuando se marcharon, limpié el piso de arriba abajo y juré que no volvería a pasar.
Un mes después, cuando ya respiraba tranquila, sonó el teléfono. Era Alejandro.
—¡Hola! Estaré con mi nueva mujer, Clara, en Madrid una semanita. ¿Nos alojas?
Sentí que me hervía la sangre. Hasta me enderecé en la silla.
*Esto ya no es descaro. Esto es invasión.*
Respiré hondo y contesté con calma, pero firme:
—Chicos, os aprecio, pero mi casa no es un hostal. Ni tengo ganas ni energía para repetir el circo. Si estáis en Madrid, hay hoteles, hostales y pisos de alquiler. Espero que lo entendáis.
Alejandro vaciló y colgó. Ni gracias, ni disculpas. Silencio.
Después, reflexionando, me dije:
—Antes no sabía decir que no. Creía que ser buena era aguantar callada. Ahora sé que respetarme a mí misma va primero. Y si no quiero invitados, no soy una mala persona. Solo soy una adulta con sentido común.
¿Hice bien? ¿Debería haberles dado otra oportunista? ¿Dónde está el límite entre ser hospitalaria y que se pasen de listos? A veces, la línea es más clara de lo que pensamos.
