**La casa de campo en lugar de familia**
Marina no podía imaginarse que un día que empezó como fiesta terminaría siendo un punto sin retorno. Ella y Anatolio habían acudido al aniversario de su madre, Nina Antónovna, quien brillaba de felicidad entre flores, felicitaciones y atención. Todo el banquete estaba milimétricamente planificado, hasta el último detalle, todo por su gran momento.
—¡Y ahora, unas palabras de su hijo, Anatolio! —anunció alegremente el presentador.
Marina, como el resto de invitados, volvió la mirada hacia el escenario. Su marido se levantó, sonrió, ajustó el micrófono.
—Mamá, gracias por todo. Y por tu aniversario, te he preparado un regalo —dijo con una sonrisa misteriosa.
Lo que pasó después dejó a Marina helada. Anatolio le entregó a su madre… los papeles de una casa de campo. No una tarjeta, no un gesto simbólico, sino una casa entera, con terreno, huerto, zona de descanso. Todos aplaudieron, la suegra lloró de emoción. Solo Marina permaneció sentada, más pálida que el mantel, con los dedos clavados en los brazos de la silla.
¿Cómo has podido, Toli?
No lo creía. Esa misma mañana, preparándose para el maldito aniversario, descubrió que la cuenta donde llevaban dos años ahorrando para un piso nuevo estaba vacía. Todo el dinero, desaparecido. No tuvo tiempo de preguntar: Anatolio evitó el tema con evasivas. Ahora todo encajaba. Lo había gastado en el “regalo” para su madre. Sin consultarla. Sin discutirlo. Simplemente, lo hizo.
Ese dinero no era solo suyo. Era el de sus sueños. Su hija Alenka empezaría pronto el colegio, y Marina quería que tuviera su propia habitación, su propia infancia. Para eso había trabajado noches, cubierto turnos, ahorrado primas y vacaciones… Y ahora todo se había convertido en el capricho de su suegra: una casa de campo con tomates.
La fiesta fue suya, la vergüenza, mía
Anatolio se convirtió en el hijo del año. “¡Vaya chico! —susurraban los invitados—. ¡Qué detallista! No como los jóvenes de ahora…”. Mientras, Marina lo veía con la cabeza alta y entendió que ya no había sitio para ella en esa familia. No después de eso.
Cuando se levantó y salió de la sala, nadie la vio. O fingieron no verla.
Caminó hacia casa bajo el bochorno de la noche, sin sentir las piernas. El piso estaba vacío. Su hija dormía en casa de su madre —menos mal—. No habría podido llorar delante de ella. Pero ahora, sí.
Sacó una botella de cava de la nevera, encendió la luz y, por primera vez en mucho tiempo, lloró de verdad. Sin contenerse. Sin orgullo. No por rabia, sino por vacío.
La conversación fue corta
—¿Qué te crees que estás haciendo? —rugió Anatolio al llegar.
—¿Yo? Eres tú quien ha hecho lo que le ha dado la gana —respondió Marina con calma—. Gastar nuestro dinero sin preguntar. Montar un espectáculo. Comprarle una casa a tu madre en lugar de un piso para tu familia. Lo decidiste solo… así que vive solo.
—Marina, no exageres. Volveremos a ahorrar. ¡Es mi madre! Iremos todos, con Alenka, a hacer barbacoas…
—Pues ve tú. Pero sin nosotras. Pido el divorcio. Y denunciaré. La mitad de ese dinero era mío. Y lo recuperaré.
Anatolio se fue. No recogió sus cosas. Solo cerró la puerta de un portazo. Una hora después, llamó su suegra:
—¿Pero qué te has creído? ¿Quién te va a querer con una niña y un piso minúsculo? ¿Crees que te lloverán pretendientes?
Marina se secó las lágrimas y esbozó una sonrisa:
—Mejor pregúntese quién querrá ahora a su hijo. Un niño de mamá, sin dinero, sin carácter, sin valentía. Nosotras saldremos adelante. Y el piso pequeño es solo el principio. Lo conseguiremos todo nosotras solas. Sin casas de campo. Y sin ustedes.
La justicia prevaleció
El divorcio fue rápido. El juez obligó a Anatolio a devolverle a Marina la mitad del dinero —por suerte, la fecha y la cantidad estaban documentadas—. Él no reclamó el piso; el escándalo fue demasiado sonado, y quizás la conciencia le remordía un poco.
Marina, con ayuda de sus padres, encontró un piso de tres habitaciones con un pequeño préstamo. Pronto se mudarían —a una vida nueva, sin traiciones, humillaciones ni mentiras.
Ahora, Anatolio visita a Alenka una vez al mes. Se queda en la puerta, balbucea, pide perdón, dice que “ha entendido todo”. Pero no hay vuelta atrás. Marina lo tiene claro: si un hombre pone a su madre por encima de su familia, no es un hombre.
Y el mejor regalo que recibió tras aquel maldito aniversario fue la libertad. La certeza de que su hija crecerá en un hogar donde el amor no se compra con dinero. Donde la madre no es la dueña, sino una parte importante. Y donde nadie gastará los sueños de otros en una casa de campo ajena.
