«¡No tienes vergüenza! Tú no tienes hijos, ¡y yo soy madre!» — así montó mi cuñada un escándalo en mi aniversario para no devolver un préstamo
Mi trigésimo quinto cumpleaños lo planeé tranquilo, sin grandes aspavientos. Pero la vida, como suele pasar, tiene la habilidad de convertir hasta la fecha más cotidiana en un drama completo. Un mes antes de la celebración, me llamó Inés — la hermana de mi marido, con quien siempre tuve una tensa relación desde el principio.
— ¿Dónde piensas celebrar tu cumpleaños? — preguntó como si ya estuviera haciendo las maletas.
— No lo había pensado aún — respondí, desconcertada. Era pronto para hablar de eso, más aún conociendo las mañas de Inés.
— Ah, entonces tienes dinero. Préstame a mí y a Jorge trescientos euros. Es muy urgente, te lo devuelvo en dos semanas como máximo — suplicó con esa voz lastimera que siempre me ponía los pelos de punta.
No me gusta ni pedir prestado ni prestar, especialmente a gente como Inés. Desde que nos conocimos, intentó *sacararme* dinero, ya fuera para sus hijos, para reformas o para supuestos electrodomésticos rotos. Siempre me negué — con educación, pero firme. Hasta aquel momento.
— Los niños tienen fiebre, necesitan medicinas — dijo, rematándome con el argumento *sagrado*.
Cedí. Le mandé el dinero por transferencia. Pasaron dos semanas — silencio. Pasó un mes — ni una palabra. Entonces decidí: en mi fiesta, se lo recordaría.
Celebrábamos en un acogedor restaurante. Los invitados reían, se brindaba, pero yo no podía relajarme. Inés y su marido llegaron puntuales, charlaban, comían y reían como si nada hubiera pasado.
— Le presté a tu hermana trescientos euros para medicinas, prometió devolverlo en dos semanas — susurré a mi marido cuando notó mi tensión.
— No lo hará — cortó él sin pestañear. — A mí me debe doscientos desde hace cinco años. La conozco, no verás ese dinero.
Aun así, decidí hablar con ella.
— Inés, hola. Gracias por venir. Quería hablar contigo… — empecé con cuidado, como pisando huevos.
— ¡Todo está maravilloso! — me interrumpió, besándome en la mejilla. — La comida es divina, especialmente la ensalada con maíz, ¿me das la receta?
— Es por otra cosa. Hace un mes me pediste prestado…
Inés soltó una carcajada, echando la cabeza hacia atrás:
— ¿Trescientos euros? ¿Cuándo te pedí yo tanto dinero? Tú siempre me decías que no, no me suena. ¿Te lo has inventado?
Me quedé helada.
— Te hice una transferencia, para las medicinas. Puedo enseñarte el comprobante si no me crees — dije, sintiendo mis mejillas arder.
Inés palideció, pero se recuperó al instante.
— Ah, sí… Es verdad. Es que no guardo memoria de cosas que no me importan — espetó, cruzando los brazos.
— Dijiste que lo devolverías en dos semanas. Ha pasado un mes, me gustaría recuperarlo…
Y entonces estalló.
— ¡¿No tienes conciencia?! — gritó tan fuerte que los comensales cercanos se giraron. — ¡Mis hijos estaban enfermos, ¡y tú me reclamas dinero! Claro, tú no lo entiendes, ¡no tienes hijos propios!
Sentí como un puñetazo. Inés seguía al ataque.
— ¿Y el regalo? ¡Te compramos un regalo! Solo que lo dejamos en casa. ¡Por cierto, costó trescientos euros! Así que estamos en paz. ¡No esperaba tanta tacañería de ti!
— ¿Qué regalo? No me disteis nada — susurré, aturdida.
— ¡Lo olvidamos! ¡Pero existe! — rugió. — ¡Jorge, vámonos! ¡Aquí no nos respetan!
Su marido terminó de comerse una alita de pollo, se limpió la boca con la manga y la siguió en silencio.
Cuando se marcharon, se acercó mi suegra — Doña Carmen. Me tomó del brazo con calma y me apartó.
— Tú tienes la culpa por prestarle. Yo no doy dinero a mi hija. Si lo hago, sé que no lo devuelve. Tus trescientos euros se convirtieron en el colgante que lleva hoy.
Se me añudó la garganta.
— Y ningún regalo existe. Pura invención. Da gracias de que no pagaste con tu salud. Tómalo como lección — y guiñó un ojo, como si me hubiera dado una enseñanza vital.
Inés dejó de hablarnos. Pasaron ocho meses. Ni llamadas ni mensajes. Hasta que, de repente, *se ofendió* porque no la felicité.
— Pensé que al menos me haríais una transferencia — dijo con reproche al llamarme.
— ¿No te llegó nada? — preguntó mi marido, fingiendo sorpresa. — Revisa octubre del año pasado. Trescientos euros.
— ¡Qué gracioso! — bufó antes de colgar.
No volvimos a hablar. Nos vimos cinco años después — en el funeral de Doña Carmen. Medio año más tarde, vendimos su piso y repartimos el dinero. Desde entonces, ninguno dio el primer paso. Y, sinceramente, respiramos más tranquilos.
**Moraleja:** A veces, la deuda que no te devuelven es el precio de aprender quién merece tu confianza. Y la paz, aunque cueste dinero, no tiene precio.
