Nuestro hijo alquiló nuestro piso sin siquiera molestarse en avisarnos. Lo dimos todo por él y nos quedamos con las manos vacías.
Mi esposo, Javier, y yo nos casamos cuando teníamos veintitrés años. Yo ya estaba embarazada, pero, por suerte, ambos habíamos terminado la carrera de Magisterio. Nuestras familias eran humildes, sin “herencias de oro” ni parientes influyentes. Desde el primer día, tuvimos que luchar para salir adelante.
Prácticamente no tuve baja maternal. No tuve leche, quizá por el estrés o la falta de alimentación, y tuvimos que pasar a nuestro hijo a biberón pronto. A los once meses, lo llevamos a la guardería. Allí le enseñaron a usar la cuchara, el orinal y a dormir sin arrullos. Javier y yo nos volcamos en el trabajo: primero alquilamos un piso, luego nos mudamos a una residencia, más tarde ahorramos para un apartamento pequeño y, finalmente, compramos un dúplex en un barrio bueno.
Hace unos años, compramos una parcela en las afueras de Madrid. Javier construyó con sus propias manos una casita de madera: dos habitaciones, un baño y una chimenea. Llevamos nuestros muebles, plantamos un huerto. Pensamos que, al fin, podríamos vivir tranquilos. Solo teníamos cuarenta y seis años, toda la vida por delante.
Pero nuestro hijo, Sergio, a los veintitrés años, decidió casarse. Su novia, Almudena, era de familia adinerada; ambos habían estudiado Derecho juntos. Sus padres tenían una casa de tres plantas, coches de lujo y negocios. Ella, claro, quería una boda en un restaurante exclusivo, un limusina, luna de miel y… un piso propio.
Siempre nos sentimos culpables con Sergio. Pasó su infancia en guarderías, colegios y actividades extraescolares porque nosotros estábamos enterrados en el trabajo. Intentamos compensarlo con regalos: juguetes, ropa, viajes, clases particulares. Por su mayoría de edad, le regalamos un coche viejo pero en buen estado. Pagamos sus estudios. Y, por supuesto, no pudimos negarnos esta vez. Gastamos todos nuestros ahorros en la boda y… le dimos nuestro piso, mudándonos a la casita.
Los padres de Almudena hicieron las cosas diferente: le compraron un abrigo de visón, joyas, muebles. Sergio, al principio agradecido, empezó a cambiar. Cada mes llamaba menos. Primero venía cada dos semanas, luego una vez al mes. Hasta que desapareció.
Un día, en el mercado, una vecina antigua soltó sin pensar:
—¿No sabíais que alquilan vuestro piso? Sergio y Almudena viven con sus padres, dicen que allí están más cómodos.
El rostro de Javier se puso pálido. Casi se desmaya. Llamamos a Sergio al instante. Su voz sonó helada:
—Me disteis el piso. Mi mujer no quiere vivir en vuestra “cutrez”, y alquilar es caro. Que los inquilinos paguen.
Cuando intentamos hablar de confianza y decencia, gritó:
—¡Toda mi vida he sido un pobre! ¡Los demás tienen padres normales, y yo os tengo a vosotros! ¡Profesores que solo saben dar lecciones morales! ¡Estoy harto de avergonzarme delante de mi suegro porque mis padres son unos funcionarios!
Tras esa conversación, actuamos. No fuimos a juicio. Fuimos al piso, hablamos con los inquilinos, les explicamos la situación. Afortunadamente, fueron comprensivos y se marcharon en un mes.
Volvimos a nuestro hogar. No hablamos con Sergio. Javier lo lleva mal, y yo también. Sí, lo dimos todo por él, sin condiciones, por amor. Y nos quedamos con las manos vacías y el corazón roto.
Quizá, con el tiempo, lo entienda. O quizá no. Pero de algo estoy segura: nunca des todo por quien no sabe valorarlo.
