Estoy en completo shock: mi suegra quiere mudarse con nosotros y planea darle su piso a su hija.
Me llamo Natalia, tengo treinta y seis años, estoy casada con Andrés y llevamos juntos casi una década. Tenemos una hija, Verónica, que pronto cumplirá seis años. Los dos trabajamos, nos esforzamos al máximo y construimos nuestra vida sin molestar a nadie. Pero parece que mi paciencia está a punto de agotarse.
Desde el principio, nuestro matrimonio no contó con ningún apoyo. Nadie puso ni un euro en nuestro comienzo. Al principio, Andrés y yo vivíamos apretados en un piso de alquiler, pagando la renta y trabajando sin descanso. Nuestro único objetivo era ahorrar para la entrada de una hipoteca y tener, por fin, un hogar propio. ¿Vacaciones? Ni soñar. Ni siquiera nos comprábamos ropa nueva. Todo era estricto, solo lo imprescindible.
Tras tres años de sacrificios, al fin compramos un piso de dos habitaciones en el centro. Sí, con crédito. Sí, una carga pesada. Pero era NUESTRO. Nos enorgullecíamos de ello. Aún nos quedaban unos años de pagos, pero podíamos respirar más tranquilos. Éramos felices simplemente porque vivíamos solos. Nadie nos decía cuándo fregar el suelo, qué dar de comer a la niña o dónde guardar los calcetines. Nuestro mundo nos pertenecía.
Hasta que llegó la noche que lo cambió todo. Volví a casa después del trabajo, cansada pero contenta, sabiendo que me esperaban mi marido y mi hija. Pero, allí, en la cocina, también estaba su madre, mi suegra Marina. Lucía animada, como si trajera buenas noticias. Me equivocaba.
—Natalia, he tomado una decisión —anunció con gravedad—. Voy a mudarme con vosotros. Y mi piso se lo daré a Vicky.
El mundo empezó a desvanecerse ante mis ojos.
Vicky es la hermana pequeña de Andrés. Dos hijos, ningún matrimonio formal, deudas constantes y problemas sin fin. Mi suegra siempre la abrumó con mimos y atenciones. Todo para ella, todo por ella. Andrés siempre quedó en segundo plano. Y ahora, al parecer, nuestra vida también debía sacrificarse por Vicky.
Intenté mantener la compostura.
—Disculpe, Marina, pero nuestro piso solo tiene dos habitaciones. Apenas cabemos los tres. ¿Dónde pretende quedarse?
—¡Ay, hija, no te preocupes! —trinó ella—. Vendré solo por las noches, cenaré y me acostaré. Pasaré el día fuera. Ayudaré con la niña, limpiaré un poco, te lo pondré más fácil. ¿O es que voy a dejar a mi hija en la calle con sus niños? ¡No tiene nada!
¿Y nosotros, entonces, lo tenemos todo? Durante diez años nos desgastamos gota a gota, sin dormir para que nuestra hija viviera en paz y calor, para tener nuestro propio refugio. No soy de quejarme, y lo dejé claro:
—Lo siento, pero me opongo. No quiero a nadie imponiéndose en nuestro hogar. Esta casa es mía. Nosotros creamos este espacio.
Mi suegra cambió el tono. Desaparecieron los “hija” y la “ayuda”. Surgieron acusaciones: egoísta, que solo pensaba en mí. Que ella, una anciana, no podía abandonar a su hija, mientras yo, según ella, priorizaba mi comodidad.
Andrés… se quedó callado. ¡En silencio! Como si no fuera su madre la que amenazaba nuestra paz, sino una vecina pidiendo azúcar. Lo miré y no lo reconocí. Atrapado entre dos mujeres que ama. Solo que una es su esposa, con quien construye su vida, y la otra, su madre, para quien siempre será el niño de la mochila.
Intenté hablar con él más tarde, a solas. Pero bajó la mirada y dijo: “No sé qué hacer. No quiero pelearme contigo ni con mi madre”. ¿Y a mí qué? ¿Qué hago yo cuando me dicen claramente que soy la opción de repuesto?
Aun así, creo que la decisión es inevitable. Tarde o temprano, Andrés tendrá que elegir de qué lado está. Estoy harta de que nadie me pregunte. Tengo derecho a un hogar en paz. Donde no tenga que preocuparme por los juicios de mi suegra. Donde mi hija no escuche a su abuela decidiendo quién importa más en esta familia.
No sé cómo terminará esto. Pero sé una cosa: no entregaré mi casa. No permitiré que destruyan lo que Andrés y yo construimos durante años. Incluso si eso significa enfrentarme a su propia madre.
