—Mamá, ¿cuándo me regalará un papá el hada? —preguntó un día mi hija, mirándome con esos ojos enormes llenos de más esperanza de la que podía soportar. Jugábamos a menudo a juegos mágicos, dibujábamos y creábamos historias juntas. Ese día, sacó de una caja un papel donde había dibujado a una niña hablando con un hombre diminuto. Luego encontró otro dibujo: la misma niña haciendo ejercicios y riendo.
—¡Así haré mis ejercicios y luego me mojaré con agua, mamá! —dijo feliz antes de dormirse tranquilamente después de jugar un rato.
Desde entonces, no he dejado de pensar en lo impredecible que puede ser la vida. Pero vayamos por partes.
Hace años, entré en la universidad de magisterio junto a mi mejor amiga, Laura. Éramos inseparables: clases, noches de estudiante, sueños de futuro. Tras graduarnos, ambas empezamos a trabajar en un colegio. Laura también ilustraba libros infantiles; tenía manos de oro y una imaginación increíble. Su talento llamó la atención de editoriales extranjeras, y un día le ofrecieron un contrato en Estados Unidos. Se fue… por tres largos años. Mantuvimos el contacto: cartas, llamadas, añoranza.
Cuando Laura regresó a su ciudad natal, no estaba sola. Traía consigo a una niña pequeña, su hija. Del padre no dijo una palabra. Sus padres ya no vivían, así que crió a la niña como pudo, y yo estuve a su lado para ayudarla. Lucía era una niña llena de luz. Laura, en sus ratos libres, dibujaba a su hija en distintas etapas: de colegiala, adolescente, adulta. Me sorprendía la precisión con la que retrataba su futuro.
—¿Cómo sabes cómo será? —le preguntaba.
—Ya lo veremos —respondía ella con una sonrisa.
Pero la felicidad duró poco. Cuando Lucía cumplió dos años, el corazón de Laura no aguantó más. Los años en Estados Unidos empeoraron sus problemas de salud, y un día simplemente se fue.
Inmediatamente, inicié los trámites de adopción. Solo temía una cosa: que se la llevaran desconocidos. Tenía miedo de llegar tarde, de que acabara en otra familia. Pero, por suerte, lo logré. Desde entonces, para Lucía, yo era su mamá. Sabía que su verdadera madre estaba en el cielo. Juntas repasábamos los dibujos de Laura, sobre todo antes de dormir; esos bocetos la calmaban, como si su madre aún estuviera ahí.
Lucía creció inteligente, cariñosa y soñadora. Tenía trece años cuando, un día, celebré mi cumpleaños con unas amigas en una cafetería. Al volver a casa, encontré en la puerta a un hombre alto, con un acento marcado. Hablaba español con dificultad, pero sus palabras me helaron la sangre.
Era… el padre de Lucía. El verdadero, el biológico. Estadounidense. Según contó, Laura lo había celado por su hermana y, sin perdonarlo, huyó de vuelta a España sin mencionar su embarazo. Él intentó buscarla, pero fue demasiado tarde. Cuando descubrió que tenía una hija, empezó los papeles para la custodia… pero yo fui más rápida. No sabía que Lucía había crecido aquí, bajo mi protección y llena de amor.
Al oír la conversación, Lucía se quedó petrificada, mirando fijamente al hombre, buscando en su rostro algún rasgo suyo. Más tarde, mientras tomábamos té, empezó a sonreír poco a poco. El hombre se fue a un hotel, y mi hija cogió su muñeca hada favorita y susurró:
—Gracias, hadita, porque al fin tengo un papá.
Pasaron meses hasta que todo se resolvió. Lucía se mudó a Estados Unidos con su padre. Tenía una familia numerosa —tres hijos de un matrimonio anterior—, pero Lucía, como la mayor, pronto conectó con todos. Empezó el instituto, aprendió inglés, se apuntó a clases de baile. Seguimos hablando, escribiendo, compartiendo nuestras vidas.
La echo de menos. Hasta duele. Pero soy feliz.
Feliz de que mi Laura no solo dejara atrás una hija maravillosa, sino también la fuerza de un amor que, años después, trajo a su vida a su verdadero padre.
Así es esta historia. Increíble, casi de cuento. Pero como cualquier cuento, habla de fe, de amor… y de milagros.
