«La cuñada se ha enamorado… y otra vez nos toca hacernos cargo de su hija»
En julio, como cada verano, me fui con los niños a la casa de mis padres en el pueblo. A mi marido no le tocaron vacaciones, así que se quedó en Madrid, apañándoselas como buenamente podía. Todo transcurría con normalidad hasta que volví… y me encontré con una «invitada» bastante inesperada. En lugar de paz, risas de adolescente; en vez de orden, ropa secándose por ahí, maquillaje esparcido y unas zapatillas que no eran nuestras en el recibidor. En la cocina, la sobrina de mi marido, Valeria, de dieciséis años, tan campante. Él, pillado in fraganti, levantó las manos enseguida:
—Perdona, cariño… No quería agobiarte. Te lo explico.
Ya me olía el asunto. Valeria, hija de su hermana Irene, había venido antes. Siempre que a Irene le surgía un «romance relámpago» o una «urgencia de trabajo», la niña acababa en casa. No nos importaba: divorciada, mujer joven, con derecho a vivir su vida. Pero eran un par de noches, nada más. Esta vez… Llegó justo cuando nos fuimos al pueblo y no parece tener prisa por volver con su madre.
Imagina: un piso de dos habitaciones en un barrio residencial de Toledo, cinco personas (mi marido y yo, dos hijos revoltosos y una adolescente que ya no es una niña pero tampoco una adulta). El cuarto de los niños mide doce metros cuadrados; nuestro dormitorio, apenas más. Aguantar un par de días es posible, pero vivir así es un suplicio.
En el baño, la ropa interior de Valeria tendida: encajes, tirantes finos, todo a la vista. Mis chicos ya están en esa edad en la que notan ciertas cosas y, la verdad, prefiero que su primer flechazo no sea con la ropa de su prima. Se lo comenté con tacto; ella, sin protestar, lo guardó todo e incluso se disculpó. No es mala chica: ayuda, es educada y amable. Pero eso funciona cuando sabes que es algo temporal. Ahora… el plazo es indefinido.
Le dije a mi marido:
—Javi, ¿se irá antes de que empiece el cole? ¿O empezamos el curso con «inquilina» incluida?
Él se encogió de hombros:
—No sé… Irene no contesta.
Ahí lo tenías. Su madre había aparcado a la hija con nosotros para dedicarse al amor. ¿Qué come Valeria? ¿Qué hace por las noches? A ella le da igual. Y nosotros… Nos partimos la cara para no herirla, ni echarla, ni hacerle sentir que sobra.
Decidí no perder los papeles. Llamaría a Irene por la mañana y lo hablaríamos con calma. Pero en cuanto mencioné el tema, colgó. Después, llamada tras llamada, ni caso. Cortaba al instante, señal de que mi número estaba bloqueado. ¿Ir a su casa? Vive al otro lado de la ciudad y, estoy segura, no abriría. Todo quedó clarísimo.
Respiré hondo y le dije a mi marido:
—Cariño, habla con tu hermana. A mí no me hace ni caso.
Él bajó la mirada:
—Creo que a mí tampoco… Pero ¿y Valeria? No la vamos a echar, ¿no?
Claro que no. Creció sin padre y con una madre que no es precisamente un modelo de dedicación. Siempre la ayudamos: regalos de cumpleaños, ropa para las fiestas, móviles nuevos en Navidad. Estuvimos ahí. Pero no somos sus padres. Somos familia. Y si acogerla unos días es una cosa, vivir juntos meses… Eso ya es otra historia.
¿Y Irene? Disfrutando de su nuevo romance. En restaurantes, en el cine, quizá en la casa de ese hombre los fines de semana. Ella feliz. Mientras, Valeria está con nosotros, así que problema resuelto.
¿Y ahora qué? ¿Llevarla de vuelta y dejarla en la puerta como un paquete? Cruel. Pero seguir así es invivible. No tenemos veinte años para compartir dormitorio con una tercera persona. Los niños están nerviosos, los horarios patas arriba. Y Valeria, con su edad, sus cambios de humor, su música, sus llamadas, tres duchas diarias y las stories sin fin…
No sé qué hacer. La pobre no tiene culpa. Pero yo no firmé para ser su madre sustituta. De momento, solo espero que a la suya le remuerda la conciencia y recuerde que tiene una hija. Ojalá no sea demasiado tarde.
