«Sí, soy así»: Tenía otras mujeres, pero no pensaba abandonar a su familia
Todas las amigas le decían a Marina que estaba loca. Y ella… ella lo sabía perfectamente. Pero incluso con esa certeza, no podía cambiar nada. Sus sentimientos por su marido se habían apagado hacía tiempo. Desaparecieron sin hacer ruido, diluidos entre lavadoras, cenas, noches en vela y un trabajo interminable. Antes volaba a casa impulsada por el amor; ahora solo caminaba por inercia, agotada, desgastada, con los ojos vacíos. A sus cuarenta años, Marina parecía de cincuenta, y no era exageración, sino la cruda realidad.
La única persona que realmente la compadecía era… su suegra. Ana Fernández. Una mujer de carácter difícil, pero con un corazón enorme. Ahora vivía con Marina y su hijo—había venido a Madrid desde el pueblo de Valdepeñas para un tratamiento médico imposible de conseguir en su tierra. La acomodaron en la habitación de los niños, y ella, sin quejarse, se ocupaba de su nieta Lucía, de siete años. No podían dejarla sola todavía, y Marina pasaba el día entero trabajando.
Su marido… Ay, David. Actuaba como si con los años se le hubiera metido el diablo en el cuerpo. Llegaba tarde. Volvía casi al amanecer. Olía a perfume dulzón, excusándose con eso de que era «una nueva colonia masculina», aunque todo el vecindario sabía que tenía a alguien. O más bien, a varias «alguien».
Empezó a confundir los nombres. La llamaba Laura, luego Olga, después Raquel. Y cada vez, con ese gesto arrogante, como diciendo: *Sí, me pillaste, ¿y qué?* Ni siquiera se escondía. Parecía enorgullecerse. *«Sí, soy así»*, rezumaban sus ojos.
Todo habría seguido igual si no fuera porque, una madrugada, el teléfono del pasillo trinó con un pitido estridente. Otra de sus conquistas buscaba a su «cielito» y le espetó con rabia: *«¿Dónde está? ¿Por qué no contesta?»* Marina no podía creerlo—no tanto por la llamada, sino por cómo esa mujer había invadido su casa, su noche, su vida.
Cuando David apareció al alba, con cara de resaca, Marina estalló. Le lanzó sus cosas al pasillo con tanta furia que hasta el gato se escondió bajo el sofá. Él balbuceó excusas:
—Sí, tengo a otra mujer. ¡Pero no pienso dejar a mi familia! ¡Tenemos hijos! ¡Mi madre está enferma! ¡Somos una familia!
Pero Ana Fernández salió de la habitación y, por primera vez en años, alzó la voz:
—Si quieres estar con otra, vete. Pero lejos de aquí. Yo encontraré dónde quedarme. Solo me queda terminar el tratamiento. Y el niño tiene exámenes. Ya basta de dramas. ¡Todos merecemos una vida digna!
Marina intentó protestar—que esta era su casa, que ella decidiría. Pero su suegra no cedió:
—No me meto, pero mientras viva aquí, no permitiré que conviertan este piso en un puticlub. Que recoja sus cosas. Yo me quedaré hasta fin de semana; luego buscaré una habitación. Lo demás, cosa vuestra.
Bajo la mirada fría de su madre, David, refunfuñando, metió camisas y pantalones en una bolsa de deporte. Fue incómodo. Humillante. Pero merecido.
Tras su marcha, Marina sintió por primera vez en años un silencio verdadero en su hogar. Nadie gritaba, nadie llamaba a medianoche, nadie exigía comida. Ana venía a visitarlas los domingos, traía magdalenas para Lucía y los últimos chismes del pueblo. Y Marina, de pronto, notó que ya no despertaba con un nudo en la garganta. Hasta se miraba al espejo de otra manera.
Dos meses después, cuando Ana terminó su tratamiento y se preparaba para volver a Valdepeñas, David apareció en la puerta. Con un ramo de flores. Con cara de culpable. Con unas palabras que helaron la sangre de Marina:
—Perdóname. Ella me echó. Lo he entendido todo. Dame otra oportunidad. ¿Empezamos de cero?
Ana, ya con el abrigo puesto y la maleta en mano, miró a su nuera:
—Decide tú. No me entrometo. Pero ya es hora de que pienses en ti, no en quién te da lástima.
Y, cogiendo a los niños de la mano, se fue a la cocina.
Marina se quedó en el recibidor, observando al hombre que la había traicionado tantas veces. Al hombre que había sido su familia, y ahora solo era un extraño. Y tenía que decidir. Una decisión que solo dependía de ella. Nadie más.
