—¡La familia pasa hambre y tú comprando pisos! —gritó la madre.
—A Elena y Sofía les tocará un piso de dos habitaciones, y a Arturo uno de tres. Él prometió cuidarnos cuando seamos mayores —dijo José Antonio, mirando por la ventana donde la nieve caía suave.
Isabel asintió en silencio, pasando las páginas de un viejo álbum de fotos. En las imágenes amarillentas, sus hijos sonreían: Elena con sus lazos, Arturo con los vaqueros rotos y la pequeña Sofía, cubierta de arena en el parque.
José se acercó, sentándose a su lado y posando su mano sobre la de ella. —Es justo. Según la conciencia.
No sabían que sería su última conversación. Una semana después, José Antonio falleció en sueños, sin despertar.
Elena supo de la muerte de su padre yendo al trabajo. Su madre llamó entre lágrimas: —Elenita… tu padre ya no está.
El mundo pareció detenerse. ¿Cómo que no? Si acababan de celebrar su cumpleaños…
En el funeral, Elena se mantuvo fuerte. Ayudó a su madre, abrazó a Sofía y trató de hacer entrar en razón a Arturo, quien vagaba con la mirada perdida. Después, asumió todo: la comida, las facturas, las visitas a su madre.
—Arturo, ¿hasta cuándo vas a dejarte llevar? ¡Tienes 25 años! —reclamaba Elena.
—Déjame en paz. No me digas cómo vivir —refunfuñaba él.
—Mamá vive solo con su pensión. Sofía estudia. ¿Y tú?
—Es mi problema —daba la espalda.
La madre callaba. Para ella, Arturo seguía siendo “su niño”.
Seis meses después, Isabel llamó a Elena.
—Arturo tiene deudas… He decidido vender los pisos… los dos.
—¿Qué pisos? ¡Papá los ahorró para nosotras y Sofía!
—Están a mi nombre. Vosotras saldréis adelante con vuestros maridos. Arturo se casa pronto.
—Mamá… ¿en serio?
—Mi decisión está tomada —cortó la madre.
Elena salió a la calle, sin rumbo. Lluvia, charcos, hojas… Se sentó en un banco. Su amiga Lucía la acogió un tiempo. Elena vivió entre cajas, tramitando la hipoteca, escuchando a los gatos de los vecinos o el ascensor resonando a las tres de la madrugada.
Su madre seguía llamando:
—Arturo no tiene trabajo. No tienen qué comer. Ayúdales.
—¡No puedo! ¡Tengo una hipoteca!
—¿Compras pisos mientras tu familia pasa hambre? —chillaba la madre.
Un día, Sofía llegó lanzando.
—Mamá quiere que abandone la universidad y trabaje. No puedo.
—Ven a vivir conmigo —dijo Elena.
Alquilaron un piso pequeño. Sofía terminó sus estudios, luego se casó con un buen hombre. Eran felices.
Su madre no asistió a la boda.
Más tarde, las llamadas volvieron:
—Arturo va a ser padre. Lo pasan mal. Le daré mi pensión, ¿puedo mudarme contigo?
—No, mamá. Ya no formo parte de esto.
—¿Vas a dejar a tu madre en la calle? —gritó.
Elena cambió de número. Solo se lo dio a Sofía.
Pasaron meses. Elena consiguió su hipoteca, adoptó un gato rojizo. La vida mejoró. Sofía venía a visitarla. Un día, la noticia:
—¡Estoy embarazada!
Nació un niño, al que llamaron José, como su abuelo.
Un día, Elena recibió una carta con letra de su madre:
«Perdóname… Me equivoqué. Víctor ya trabaja. Tengo una nieta. Y tenías razón: hay que querer a todos los hijos por igual.»
Elena enjugó sus lágrimas y se sentó a la mesa.
—Le responderé —dijo a Sofía—. Que sepa que no guardo rencor.
La vida enseña que el amor no debe ser condicional, ni la justicia parcial. A veces, perdonar es el único camino para sanar.
