**Familiares de visita: cómo mi educación me llevó al escándalo**
A veces, un corazón bondadoso no es una bendición, sino una trampa. Sobre todo cuando te rodean esos «seres queridos» que confunden la generosidad con un derecho adquirido.
Siempre he sido una persona pacífica. Odio los conflictos, me cuesta decir que no y trato de complacer a todos. Especialmente a la familia. Aunque la mayoría no son precisamente cercanos. Pero ya se sabe: «la familia es sagrada».
Viven en un pueblo de Castilla. Cuando terminan las faenas del campo, toda la tribu decide irse a la ciudad. Y, como por algún pacto no escrito, siempre acaban en mi casa. Con los demás parientes solo toman un café, pero para dormir… ahí estoy yo. Sin falta.
Aguanté. Callé. Pensé: «Bueno, solo unos días». Luego volvería la rutina: el trabajo, la paz, mi vida.
Pero este año me dejaron sin palabras.
Un hermoso día de junio, aparecieron anunciando que se quedarían tres meses.
—No molestamos, ¿verdad? —dijo riendo mi tío mientras arrastraba dos maletas gigantes y un colchón al recibidor.
—¿Y la huerta? —pregunté con cautela.
—Podemos descansar sin ella. Venimos a disfrutar del aire de la ciudad. Un cambio para los niños, que jueguen con tus hijos —contestó mi tía, sin molestarse en quitarse los zapatos.
Como si mi casa fuera un albergue gratuito, con pensión completa y sonrisas incluidas.
Una semana, quizá, habría pasado. ¡Pero tres meses!
Además, mi marido y yo teníamos planes: playa, silencio, sol. Todo reservado. Hasta las maletas estaban hechas.
Cuando intenté sugerir, con delicadeza, que nos íbamos de vacaciones y que quizá era hora de que ellos regresaran a su pueblo, se armó el escándalo.
—¡Egoísta, Mari! —gritó mi tío—. Solo piensas en ti. ¡Ni siquiera hemos ido al parque! ¿No puedes posponer tus vacaciones para otoño?
Mi tía bufó y se marchó a la cocina, cerrando los armarios con furia. Los niños empezaron a lloriquear. El ambiente se cargó como antes de una tormenta. Pero supe que, si ahora cedía, se quedarían hasta Navidad.
—Lo siento, pero nos vamos —dije firme—. Sois adultos, os las arreglaréis.
Primero, silencio. Luego, el teatro: maletas recogidas con rabia, platos lavados más fuerte de lo necesario, susurros cargados de reproche. Al irse, se llevaron medio frigorífico.
—Vaya hospitalidad… —murmuró mi tía sin mirarme.
La puerta se cerró. Y al fin… silencio. Tan escaso, tan dulce. Me dejé caer en el sofá, abracé un cojín y respiré hondo por primera vez en semanas.
Sí, me duele esta situación. No quería peleas. No era mi intención herir a nadie. Pero ¿dónde estaba el límite? ¿Cuándo mi buena educación dejó de ser virtud para convertirse en carga?
Ahora lo tengo claro: ayudar, sí. Recibir, también. Pero que nadie se suba a mis espaldas. Nunca más.
