El aire helado cortaba el rostro como agujas, pero Enrique no sentía el frío. Dentro de él, todo se había congelado: su corazón se convertía en un bloque de hielo más gélido que cualquier ventisca. Estaba plantado en medio del parque nevado, envuelto en la penumbra del atardecer, escrutando con desesperación a los transeúntes buscando aquella pequeña figura con un mono de un rojo intenso. Miguel. Su nieto.
Para Enrique, el niño era su mundo entero. Apretando el teléfono, maldecía mentalmente el instante en que se distrajo con una llamada de negocios. Un minuto de descuido bastó para que ahora el miedo y la culpa le atenazaran el pecho. Se reprochaba sin piedad, con cada fibra de su cuerpo fuerte.
Un único pensamiento martilleaba su mente: *”Lo he perdido”*. El último año había sido una sucesión de pérdidas irreparables. Primero, su esposa se fue en silencio, consumida por la enfermedad. Luego llegó la noticia de los Himalayas: su hija y su yerno, padres de Miguel, habían perecido allí.
Aquel niño de mirada seria y sonrisa tierna era su único vínculo con el pasado, su única razón para seguir. La idea de perderlo le ahogaba. Se aferraba a Miguel como un náufrago a un junco. No concebía la vida sin él.
La pánico crecía. Gritó, desgarrando la garganta:
—¡Miguel! ¡Miguelito! ¿Dónde estás?
Solo el silencio y el silbido del viento cargado de nieve respondieron. Los transeúntes lo miraban con reproche: para ellos, solo era un abuelo descuidado. Nadie sabía el dolor tras aquel grito.
Cuando ya casi perdía la esperanza, un chillido agudo llegó desde el río. Enrique se paralizó. Era la voz de Miguel. Un grito que heló su sangre.
Sin pensarlo, corrió hacia la orilla. Conocía la traición de aquel río: bajo la nieve blanda, acechaban grietas mortales. Y allí, en las aguas oscuras, forcejeaba un pequeño cuerpo vestido de rojo. Miguel.
El corazón de Enrique se desplomó. Corrió, hundiéndose en la nieve, tropezando, sin aliento. Vio al niño luchando contra el agua, la ropa arrastrándolo hacia el fondo. Sabía que no llegaría a tiempo. Pero justo cuando la desesperación lo engulfía, una figura surgió de las sombras. Una mujer.
Se movió con ferocidad animal, reptando sobre el hielo hasta llegar a la grieta. Con un tirón enérgico, sacó a Miguel y lo arrastró a la orilla.
Enrique lo arrebató de sus brazos, apretándolo con fuerza. El niño lloraba, temblaba. Sin mediar palabra, ordenó a la mujer:
—Sígueme. A casa. A calentarse.
Ella obedeció.
En el coche, envuelto en la chaqueta de su abuelo, Miguel se calmó. El médico lo examinó y aseguró que estaría bien. En casa, Enrique lo acostó y se dirigió a la cocina, donde la mujer aguardaba, envuelta en su vieja bata. Frágil, demacrada, con dolor en los ojos.
—¿Cómo te llamas? —preguntó, ofreciéndole una taza de té.
—Ana.
—Te lo agradezco. Salvaste a mi nieto. Mi único tesoro. No imaginas lo que significa para mí.
Intentó darle dinero, pero ella retiró las manos.
—No hice nada extraordinario. Cualquiera lo haría.
Enrique vio honestidad en sus ojos. Ni codicia ni interés, solo cansancio y tristeza.
—¿Necesitas trabajo? —preguntó con suavidad—. Tengo un restaurante. Hay un puesto de ayudante de cocina. Sueldo modesto, pero estable.
Ana alzó la vista, con lágrimas.
—Gracias… Acepto.
Las semanas pasaron rápido. Enrique cuidaba de Miguel y trabajaba, pero cada vez más, su mirada se posaba en Ana. Trabajaba con dedicación, con intuición sorprendente. A veces aconsejaba a los cocineros como si llevara toda la vida en la cocina.
Una crisis llegó: un banquete para un político importante, con plazos imposibles. Era la oportunidad de oro para el restaurante, pero también un riesgo enorme.
Entonces, las habilidades de Ana brillaron. Tomó el mando, organizó todo, improvisó soluciones. El banquete fue un triunfo. Enrique comprendió: no era una simple empleada. Era alguien en quien confiar. Alguien que también buscaba una segunda oportunidad.
Una noche, tras otro éxito culinario, Enrique la encontró junto a los fogones, absorta.
—Ana —dijo, tomándole la mano—. Cásate conmigo. Te amo.
Ella lo miró, con lágrimas.
—Enrique… yo también te amo. Pero soy una expresa. No merezco arrastrarte a mi pasado.
Días después, Enrique la llevó a un edificio restaurado en las afueras. Era su antiguo restaurante, el que su exmarido le arrebató. Ahora lucía una nueva fachada y un letrero luminoso:
*Restaurante “Santi”*
—No puedo casarme con una mujer sin dote —bromeó él, serio—. Así que te devuelvo lo tuyo. Este lugar es tuyo.
Sacó un anillo de diamantes.
—Ahora, señora restauradora —dijo con solemnidad—, te pido la mano, como iguales.
Ana extendió su dedo, sonriendo entre lágrimas. Por fin, su vida renacía. Donde solo había cenizas, ahora florecía el amor. Y la justicia, al fin, había llegado.
